Как мало надо для счастья

Артем Ферье: литературный дневник

Руководящая работа, вопреки расхожему мнению, это не только мягкое кресло и чашечка дымящего кофе на подносе в руках крутобёдрой секретарши. Ещё - это грязь, кровь, поломанные судьбы, вопли пытуемых жертв, от которых звенит в ушах.


Понятное дело, когда приходишь домой после напряжённого трудового дня, хочется как-то стряхнуть с себя всю эту офисную пыль, очиститься душой и воспарить над рутиной повседневности. А ничто так не смывает с пожухших чакр накипь деловой суеты, ничто так не прочищает уши от назойливого звона рабочих буден, как хорошая, проникновенная музыка.


И вот, откупорив "Парадиз", я расположился в кресле и выбрал 21-ю сонату Шуберта. Однако ж - внезапный облом. Ползунок стремится вперёд, а музыка - нифига не льётся. Вернее, льётся, но таким жиденьким ручейком, что едва слышно. Как будто из наушников в соседней парадной.


"Что за нахуй?" - подумал я. Колонки определённо были подключены, когда в них звучало, шуршало хоть что-то. Кто-то выкрутил на них громкость? Но мой кабинет - не такое место, куда может зайти кто хошь и крутить что хошь. И всё же - проверил. Но нет: настройки были в норме.


"И что же именно накрылось ****ой? - задумался я. - Колонки или карточка?"
Второе было бы всё-таки предпочтительней. Поскольку на "креативку" можно было бы кормить всего одну зимбабвийскую деревню в течение месяца, а на колонки - всё Зимбабве, причём лет пять. Соответственно, устраивая музыку в своём кабинете, я, вестимо, приморил голодом сколько-то десятков миллионов негров, и сия жертва была бы напрасна, когда б наебнулись колонки. Что ещё ужаснее - ради замены колонок мне бы пришлось уморить ещё столько же негров, и Зимбабве обезлюдело бы совершенно. Конечно, это ничто по сравнению с прочими преступлениями, которые, как известно, совершают корпорации в стремлении к собственной выгоде и комфорту, но как-то всё-таки грустно (да, я сентиментален, но все злодеи таковы).


Притащил с кухни дивиди-плеер, воткнул колонки в него. Ура - они-то всё же работают.


Стал ковыряться в настройках карточки. Но нет, вроде, все ползунки - где надо. Загадки во тьме...
"Уж не придётся ли мне слушать Шуберта в гостевой комнате? - ужаснулся я. - Но нет, благородные доны, чёрт побери, не слушают Шуберта на попсовых Fostex G2000! Это было бы оскорбление всей Венской школы!"


Я несколько раз перезагрузил машину, в каждом новом случае кликая на кнопку особым образом и на разные лады скрещивая пальцы. Потом вовсе выключил на десять минут, кои посвятил молитве to the Almighty Creative, обещав принести ему в жертву не менее дюжины девственных Ямах.


Запустил снова - нет, нифига. Всё тот же вкрадчивый шёпот в колонках. И тут, в очередной раз роясь в настройках микшера, что называется, "на четвёртый день зоркий глаз заметил, что стены нет". То бишь, что master volume каким-то непостижимым образом отключена совсем. Но что ещё непостижимее - как я не увидел этого раньше. Да, слишком много пыток и экзекуций за один день - у кого угодно притупят бдительность.


Для меня по-прежнему тайна, как эта чёртова кнопочка master volume умудрилась "выпасть". На всякий случай - проверил на вири. Хотя, конечно, всё в порядке, "граница на замке". Сам как-то ткнул, значит. Such a drag it is getting old.


И что стало для меня открытием - что при отключённой "матерской громкости" какой-то сигнал всё-таки выходит. Ну, процента два от номинального. Знал бы - проверил бы эти настройки сразу и пристально.


Но главное, едва лишь недоразумение раскрылось и комп снова обрёл "дар речи" - такое, знаете ли, детское счастье на меня накатило, что уж никакого Шуберта не надо. Вместо него - запустил последнюю серию South Park. Про кризис. Весьма, кстати, забавно.
Надо, пожалуй, на досуге будет перевести.



Другие статьи в литературном дневнике: