Когда везли тот гроб с вампиром
Три года быстро пролетели,
Узбеки помнят все вождя.
Стенать, рыдать они хотели,
Вбивая в гроб аж три гвоздя.
Так первый гвоздь был за реформы,
Второй — за лучшую модель.
А третий — за трудовые нормы,
Те, что внушали будто цель.
Я помню: плакали старушки,
Вопили школьники у парт.
Стреляли у могилы пушки,
Ушел во тьму наш Боннапарт!
Когда везли тот гроб с вампиром,
Менты в порыве честь давали:
«Покойся, босс, с душой и миром,
С тобой не знали мы печали!
Ты дал возможность бизнес грабить,
За оппозицией следить.
Нам с проститутками похабить,
Бабло и ордены любить».
Простой народ стоял у кромки,
Смотрел на пышный аж кортеж.
И бились все мечты в обломки,
Замерзли планы их надежд.
Цветы кидали к гробу прямо,
Ботинки трупа целовали.
В тоске шептал тот люд упрямо:
«Тебя любили мы и знали!»
О нем писали словно в сказках,
И образ честного внушали.
Он выходил в различных масках,
А позы страсти восхищали.
Так был двуличным человеком,
На вид один, в душе — другой.
Он очертил нам цель парсеком,
К страданьям был глухонемой.
Кто ропотал — казнил брезгливо,
В «Жаслык» он просто посылал.
И бабки крал ну так лениво,
Что на Конституцию плевал.
Ему мы памятники ставим,
Туристов водим в мавзолей.
Любить его детей заставим,
Мол, был потомком королей.
Три года — срок уж слишком малый,
От рабства трудно так уйти.
Хоть я не молод, но не старый,
И смог же правду я найти.
Ислам Каримов был мерзавцем,
Подонком, вором, палачом,
По сути просто туннеядцем,
Закрыл страну своим ключом.
Вы плачте, люди, по убитым,
По тем покинувшим свой край.
По семьям злом его разбитым,
Кто получил совсем не Рай.
Другие статьи в литературном дневнике:
