Пару дней назад, на работе.
Мужчина покупает красную гвоздику. Четное количество. Здоровается со мной. Он часто приходит к нам за цветами.
Стоит печальный. Я помню, что вчера он тоже приходил с утра. Тоже за гвоздикой. Второй день подряд... Не часто ли? Озвучиваю вопрос:
- Что случилось? Вчера приходили. И, вот, сегодня снова...
Пытается шутить:
- Не рады меня видеть?
- Рада, конечно. Но по-другому поводу. Не по печальному. Я хочу, чтобы люди умирали реже...
- У моего близкого друга умерла жена. Он ее хоронил.
- А сегодня что? - спрашиваю я, интуитивно чувствуя, что знаю ответ.
- А теперь я хороню друга. Он пережил свою жену ровно на один день. Сердце горя не выдержало. Сына их жалко. Потерял одного за другим обоих родителей. Сиротой остался. Он - священник. Сам отпевать их будет.
Мужчина еле сдерживает слезы.
Горе всегда передается, как и радость. Невозможно оставаться безучастной.
Прикасаюсь к руке мужчины:
- Пусть земля им будет пухом. Светлая память. Держитесь...
Прощаемся. Он уходит, сжимая в руке гвоздики.
