Рецензия на «An Ioslainn» (Шон Маклех)

Когда-то в дырявой лодке надежд
Ирландцы справляли пятницу скорбную
В глуши океана.. Простиралася меж
Ними и днями с водой холодною
Лишь чёрная шкура — бычья, как будто,
Где-то, как ночи ирландские…
(Без света бывают у нас даже сутки —
Впрочем: Не всё коту масленица —
Бытует весёлых славян прибаутка)

И всё же мы плыли (цели не ведая),
Взамен парусов, вздымалася вера,
Но в море, однако, встретился нам
Негостеприимный остров Оер Талун,
Который годился разве отшельникам,
Овцам и тем не родил он траву,
Горечь одну источал он и ненависть.

Там мы нашли свой алтарь
Для молитвы печали,
Там убегали от суеты
Грешного этого мира,
Благодарили мы не за хлеб, а за камни,
Там радость нашли в самом бытии,
Мы научились тепло там ценить,
Строить не хижины — кельи из камня,
И рыбу ловить ускользающих лет.
Пока не явились к нам викинги...

______________________________________________________

http://www.proza.ru/2015/09/22/1941
______________________________________________________

С Уважением!

Руби Штейн   22.09.2015 22:39   •   Заявить о нарушении