Если бы...
САША ОСИПЕНКО
https://www.proza.ru/2016/02/04/2490
Ты уж прости, я умер как-то не вовремя.
На самом деле просто совпало несколько обстоятельств: если бы я не подкуривал сигарету, выходя на перекресток, и если бы белокурая девушка за рулем большого черного джипа не отвлеклась от дороги, разговаривая по мобильному, и если бы не было гололеда, и если бы не много еще других совпадений, то, возможно, не было бы резкого удара бампера, истеричного, срывающегося взлета цепочки рыжих фонарей на обочине дороги, бесконечно долгого полета и глухого удара об осколок камня, раскроившего мою голову... И сейчас, после нескольких дней вакуума, тебе не пришлось бы разбирать мои вещи - все то, что при жизни казалось таким важным и значимым, а сейчас - после смерти - стало просто ворохом полузабытого хлама...
...И ты не нашла бы ни чеки из кафе, в которое мы с тобой никогда не ходили, ни записки со смайликами, которые она оставляла на моем рабочем столе, ни фотографию, где я, стоя за ее спиной, крепко обнимаю ее за плечи, и мы оба улыбаемся в камеру. Если бы ты не нашла всего этого, не было бы больше никакого продолжения нашей истории - ты могла бы и дальше любить меня так же сильно, нежно и надежно, как и при жизни, не осознавая, что эта любовь медленно и неуклонно становится воспоминанием, уступающим место реальности. Но. повинуясь ранее чуждому тебе инстинкту саморазрушения, ты начала бы медленно и методично распутывать весь клубок моей второй жизни - той, о которой ты даже не догадывалась, и где для тебя не было места - и продолжала бы находить все новые мелочи, свойственные всем влюбленным - и строчки писем - искренние и нежные - которых тебе так не хватало, но которые я писал не тебе, и безделушки, которые нередко девочки и мальчики безо всякого повода дарят друг другу и которые я всегда забывал купить, возвращаясь домой, и засушенные лепестки роз - свидетельниц не наших, но моих романтичных праздников или просто приятных вечеров – вечеров, оставшихся в твоей жизни только на наших старых фотографиях.
Тогда твоя спокойная и честная любовь медленно уступит место сначала обиде, потом - ровной холодной ненависти, а потом безразличию - единственному чувству, которое способно занять место прощения, если простить невозможно. И, в конце концов, я навсегда стану просто еще одним номером в твоем коротком, но тяжелом списке людей, предавших тебя - просто некрасивым эпизодом из фильма твоей жизни. И ты так никогда и не узнаешь, что именно в тот вечер, когда я распутывал наушники, выходя на переход, я уже знал, что моя вторая жизнь только что закончилась - глупо и неаккуратно, как это часто бывает с бурными, но непродолжительными романами, и что именно в этот вечер я не просто возвращался домой - я впервые за все это время возвращался к тебе. И мы могли бы жить дальше - тихо, спокойно и надежно: ты - с той же уверенностью во мне, а я – с большим колючим куском памяти, который еще много лет будет заставлять меня чувствовать свою вину. И даже когда по какому-то нелепому стечению обстоятельств через много-много дней ты нашла бы какое-нибудь из доказательств моей второй жизни, по случайности завалявшееся в бытовом старье, наши жизни качнулись бы, но остались бы стоять рядышком, и мы не потеряли бы ни веры друг в друга, ни общих надежд, ни большой, теплой любви.
А сейчас? Сейчас я уже не могу ничего исправить. Я даже не могу попросить прощения… Это очень непросто – быть непрощенным.
Видишь, я же говорил, что я умер как-то не вовремя. Ну, ты уж прости…
2012г.
Другие статьи в литературном дневнике:
