(еще один день)
Под утро становится холодно. Под утро всегда становится холодно. Подтягиваешь босые ступни, закручиваешь их в край простыни. Одеяла всегда не хватает. Кто придумал одеяла такими короткими, а простыни такими узкими?
Навык немного помогает, но полного спасения нет. Вкручиваешь еще сантиметр простыни вокруг уха, стягиваешься калачиком и дышишь под одеяло. Так чуть теплее. Можно уснуть еще полчаса. Не валяться с закрытыми глазами, мечтая о сне как о манне.
Звон. Снова вставать.
Вскакиваешь и бежишь. Сразу бежать. Проснулся - не проснулся - неважно. Бежать.
Солнце встает рано - лето, июнь. Бежишь, светло. Солнце сквозь сосны бьет. Бликает в глаза. Лучи яркие, прямые.
Сосны. Сосны - это иголки, корни и шишки под ногами. Под босыми ступнями. Мелкие твердые острые шишки. Взлетаешь и, приземляешься, целишь ступней на пустой пятачок. На каждом шаге, каждой ступней и только на пятачок, размером с монетку, если он есть.
Таких шагов пять тысяч. Пять тысяч шагов на три километра бега. Широко не шагнешь - промахнешься, - наступишь на корень, на шишку, на корень. А-у!
Шишки, корни, между ними иголки.
Солнце. Наверное, это красиво. Но там. Здесь - новый день, новая дурь. Скорей бы оно село. До обеда далеко и даже еще не завтрак.
Ночь, только ночь до утра. Такая короткая ночь в промозглой, сырой от росы палатке. А днем жара. Пот застилает глаза и ткань липнет к спине. Сейчас бы в воду. В любую.
Холодную, ледяную. В мокрую. Хотя бы ведро. И на голову. Чтоб лилось потоком. Высохнет. Десять минут - и сухой, и пот по спине. Течет. Липкий. Съедает все. Все краски. Все белое, выгоревшее. На спине. Пот.
В траву. Упасть бы и затаиться. В тишине. В прохладе. Дышать травой. Пыльной, но свежей летней травой. Зарыться лицом в одуванчики, в лопухи, куда угодно. Сырая земля. Не мокрая, прохладная. Сесть под деревом, приладиться спиной и закрыть глаза. Чтобы тень и зайчики сквозь листья. И спина остыла холодком.
Бежать, снова бежать. Хлюпая по лужам толстыми подошвами. Взлетая вдруг, и выворачиваясь в воздухе акробатом, чтоб не попасть в лужу, чтобы не промочить ноги. Мокрые ноги - это мозоли. Это - не добежишь. Сдохнешь. Кровь из пяток и больно ступать. Значит, прыгай и вертись и находи на лету крохотные твердые кочки. Носом угадывай, куда ступить.
Бежать. Еще и еще. Все время бежать. Спотыкаться нельзя - собьешь пальцы. Будет болеть - не добежишь. Упадешь - собьешь дыхание, - встать уже тяжело. Нет. Только бежать, не падать, не спотыкаться. Лужи, лужи, прыгай, взлетай, отскакивай.
Пот по лицу. С бровей в глаза. Течет, течет. Вытирать не успеваешь, вытирать устаешь. Достало. Платок. На лоб и завязать. Надо сразу, на ходу не сможешь. Не выйдет. Впитывает, - не течет - легче. Так уже можно. Можно жить. Можно жить. Можно жить.
Еще немного. Всего полдня. И ночь и сон и сырая подушка с сырой простыней. Высохнет. Свернешься, подышишь, согреешь - высохнет. Главное - навык. Надо подвернуть, сжаться и спать, спать, спать, спать, спать …
Осталось немного, совсем немного, еще ….. всего 1400 дней …
сборник КРИК – война как война – без Пафоса:
«Снайпер» http://www.proza.ru/2014/06/04/279
«Крепость мертвых» http://www.proza.ru/2014/08/12/29
«Бежать» http://www.proza.ru/2014/06/28/13
«Желтый ПАЗик» http://www.proza.ru/2014/06/04/1178
«Очищая огнем души...» http://www.proza.ru/2014/06/13/1084
«Регистратор» http://www.proza.ru/2014/08/10/75
«Латынь» http://www.proza.ru/2014/10/05/48
«Самострел» http://www.proza.ru/2014/06/12/1723
«Забудь» http://www.proza.ru/2014/06/13/1217
«Уния» http://www.proza.ru/2014/06/09/1263