Рецензия на «Рецепт коктейля» (Мария Купчинова)
Ваш "Рецепт коктейля" напоминает густо наполненное красками пространство, холст, на котором прорисован изящными чёткими линиями Несебр, древний город с многоликой историей, насыщенной событиями и людьми. Печально, что я в нём когда-то была, а вернуться не получилось, да и не хочу. А тогда, в 19 лет, мне запомнилась только дамба, булыжные узкие улочки и таблички на дверях, повествующие об умерших в доме людях. Это как-то не укладывалось в голове и никак не соединялось - с праздником, царившим в моей душе, с буйством красок, слепящими глаза солнечными бликами и благословенной, почти физически ощутимой жарой, от которой плавится сердце и сладко тает внутри. Обожаю жару. До блеска начищенная небесная синь, взбитые в сливочно-белую пену барашки волн, влажно блестящие валуны, которые жадно облизывало море шершавым тёплым языком - вот всё, что запомнилось. Ну и магазинчики, конечно. И разложенные прямо на каменных ступеньках заманчивые сувениры. Деньги были у отца, он запретил мне что-либо покупать, только смотреть. Иначе бы я оставила там все деньги. А так - ничего не оставила, и город - в отместку не оставил мне ничего. Город-праздник. Город-картинка. Город-легенда. А интересно, какой он - для его жителей? Наверное, совсем другой. Они живут здесь, работают изо дня в день, и так проходит жизнь. А праздник... Его уносят с собой туристы, раскупают в лавчонках и магазинчиках кусочки легенды, кусочки Несебра. Незамысловатые украшения, цепочки и колечки из дешевого болгарского серебра, ракушки, покрытые бесцветным лаком, плетёные цветные пояски, расписные кувшины и прочая дребедень, которая будет годами пылиться на полке, а выбросить - не поднимется рука. Ах, да, я ж рецензию пишу. Девяносто пятую. Мне столько никогда не напишут. Сейчас... Вот. Константинос Кавафис. Город. В этом стихотворении - двойное дно, оно о городе, из которого невозможно уйти: он всё равно останется с тобой, останется в тебе. ГОРОД Ты твердишь: "Я уеду в другую страну, За другие моря. После этой дыры что угодно покажется раем. Как ни бьюсь, здесь я вечно судьбой обираем. Похоронено сердце мое в этом месте пустом. Сколько можно глушить свой рассудок, откладывать жизнь на потом! Здесь куда ни посмотришь – видишь мертвые вещи, чувств развалины, тлеющих дней головешки. Сколько сил тут потрачено, пущено по ветру зря". Не видать тебе новых земель – это бредни и ложь. За тобой этот город повсюду последует в шлепанцах старых. И состаришься ты в этих тусклых кварталах, в этих стенах пожухших виски побелеют твои. Город вечно пребудет с тобой, как судьбу ни крои. Нет отсюда железной дороги, не плывут пароходы отсюда. Протрубив свою жизнь в этом мертвом углу, не надейся на чудо: уходя из него, на земле никуда не уйдешь. Ирина Верехтина 18.11.2019 20:05 Заявить о нарушении
здравствуйте, Ира.
Не ответила на вашу рецензию вчера - несколько раз перечитывала и вчитывалась. Стихи горькие, но правдивые. Все так. Ваши рецензии - чаще всего собственные миниатюры, поразительно точные, как "взбитые в сливочно-белую пену барашки волн, влажно блестящие валуны, которые жадно облизывало море шершавым тёплым языком"... лучше не скажешь. А город - вы правы, для туристов - он один, для жителей - другой. Хотя не могу себе представить, что его можно не любить. Но и открываются города не всем. Нужен просто особый настрой, особый взгляд, желание удивляться... Спасибо, Ира, за ваше неравнодушие. И побольше радостей в жизни. Написала бы: "только радостей", да, увы, жизнь - не фантастика... Мария Купчинова 19.11.2019 12:29 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |