Рецензия на «И выстоять - какая мука» (Иван Иванов-Псковский 2)
Хорошая, добрая статья, пропущенная через собственное сердце. Сколько бы другие авторы не писали об Александре Гусеве, всё равно будет мало. Его стихи для нас навсегда и пример гражданственности, и пример лирики, и пример правильного стихосложения: выверенного, талантливого, профессионального. Перефразируя В.В.Маяковского, можно говорить: Я стих свой незрелый На Гусеве чищу, Коль в книге его образцы нахожу. Забуду про отдых, забуду про пищу, С его оселком ночь насквозь просижу... На Псковщине, может быть, Трое поэтов, в которых сомнений Нисколечки нет. И я преклоняю пред ними колени: Они носят гордое имя - ПОЭТ, Другие потише, пожиже, хоть тоже, Не стану сегодня кому-то пенять. Посмотрим ещё, что с тобой мы умножим, Кого через годы начнут вспоминать... А Гусева Сашу, Григорьева, Славу - Вот их через век наш потомок прочтёт, И это воистину будет по праву, Поскольку их сердцем глаголет народ! Владимир Борисович Савинов 22.10.2017 00:43 • Заявить о нарушении
Владимир Борисович! "Поскольку их сердцем глаголет народ" - как-то плохо представляется. И "пожиже" тоже плохо представляется. Что значит - "пожиже"? Не понял.
С уважением! Иван Иванов-Псковский 2 22.10.2017 22:17 Заявить о нарушении
Это быстрый экспромт, первая реакция. Если когда-то куда-то пойдёт, то поправлю.
"пожиже" - так это понятно, т.е. не так ясно и сжато в их поэзии отражена эпоха и лирические переживания. "Размазано..." "Их сердцем" - они страдания народа пропустили через своё сердце в больше степени, чем иные. Это по-моему. И это отражено в их особо пронзительных стихах. Игорь Григорьев НАБАТ Обозы, обозы, обозы, Такое – как в дни старины. Искромсаны в щепки березы Нещадной секирой войны. И стынут в чаду буйноцвета Мужи…Бобыли…Сыновья… Не спето. Не спето. Не спето. А в чащу веселое лето Вселило для них соловья. И кажется – тучные нивы Рыдают над каждым: «Проснись!..» А в селах – глухие разрывы Да толом пропахшая высь. Проклюнулась жердь у омета – Разжилась наивной листвой, А в поле частят пулеметы, Свинец высевая густой. И полдни черны и косматы, И горького горше – дымы. Отчизна, твои ль это хаты? И, может, не русские мы? Твоя ль это радость лесная? Кладбищ вековечная грусть? Вот этот, как рана сквозная, Большак в заповедную Русь? И эти понурые люди?.. Бедует набатная весть: Никто, кроме нас, не рассудит – Что будет? Что было? Что есть? *** Я иду через покосы Прямиком, Я иду, простоволосый, Далеко. А вокруг меня давнишняя Родня: Бусы свешивает вишенник С плетня. У дороги дремлют вязы, Вьётся хмель, Над колодцем долговязый Журавель. Утро искры горстью мечет На пруду… Ничего, что мне далече, - Я иду! *** Что же ты не светел, Огонек в окне? Полно! Тужит ветер Обо мне. Что же ты не светел, Нет на то причин: Я на белом свете Не один. Заиграй на тыне, Тропку освети: Мне сюда отныне Нет пути. Владимир Борисович Савинов 23.10.2017 18:29 Заявить о нарушении
Перейти на страницу произведения |
