Рецензия на «Всё из воздуха» (Тереза Пушинская)

Твой воздух вправду душный, хотя его - целые воздушные просторы, фигуры и вещи из воздуха. Его так много у тебя, что превращается он в избыток и душит, как жалкие остатки в барокамере. Так забавно, насколько излишек необходимого способен уничтожать, медленно и тяжело.

А еще твой воздух вязкий, как будто пелена, не туманная и не тонкая, а плотностью заполнившая пространство между землей и небом. И все кажется в ней медленным, и беззвучно разбивается ваза, которую нельзя разбить, бесшумно и плавно разлетаются осколки, птицами с остриями крыльев, мучительно-медленно парящими в неподвижном плотном.

И не слышно ни голоса, ни дыхания, ни крика. Неважно, на что желаемо обменять воздух, когда он - то, что вокруг, снаружи, изнутри, в самой сути, все - воздух, не позволяющий вдохнуть.

Но как же ярки и четки, по-земному, не по-воздушному, родинки, шрамы, линии и рисунок вен. Слюна на губах. Они - настоящее, живое, осязаемое, страстное и чувственное, хотя и умещается в такую малость. Они как часть теплого, пульсирующего и подвижного в воздушной камере без границ и запоров, из которой, однако, так сложно убежать.

Он затягивающий и мутный, твой воздух, в него погружаешься, как в в толщу воды и бредешь, ясно видя дорогу, но не в силах избавиться от ощущения, что бредешь на ощупь, раздвигая мертвое пространство, и только кое-где видишь огоньки-биения жизни.

Линдо Рандир   25.07.2017 02:58   •   Заявить о нарушении