Художник и ноябрь

      Тщедушный рассвет вяло проникал сквозь запылённое окно. Уткнувшись в занавески, он падал на подоконник.  Оттуда, лениво, по батарее отопления сползал на пол, меланхолично заполняя пространство комнаты, скорее не светом, а белым туманом и напоминал собой сильно разбавленное молоко.  Всё это говорило о том, что день не задался - опять будет пасмурно. Вероятно, быть дождю. Можно и первого снега ожидать, праздник «Покрова», уже месяц, как прошёл. Раньше, в это время, мы лыжню первую прокладывали, а сейчас, ещё сухо, да и температура всё больше на плюсе держится. За собой замечаю, что больше спать стал, вставать всё труднее.
      
Дел много…. За что браться? Вот в чём вопрос. Так и пролежишь всё утро. А когда встанешь, приведёшь себя в порядок, смотришь – полдня, как и не было. Встаю за мольберт, есть желание свою старую работу дописать, тут и дождь по крыше забарабанил. За окном потемнело, писать невозможно. Включишь лампы - цвета не те. Вот и начинаешь ворчать и на себя злиться, время то было, весна, да и целое лето впустую прошли, всё себя искал, но то сюжет не тот, то вдохновение ушло. А откуда его взять, вдохновение то, если не работаешь? Оно с неба не свалится. Заставлять себя надо, а там смотришь, потихоньку, пошло, поехало, не заметишь, как картину и написал. А теперь, дождался ноября, а он сер, как мышь, что от него возьмёшь, кроме «серости». К пяти часам уже смеркаться начинает. Какая, уж, тут живопись? Всё в одном цвете. Да ещё дождик, осенний и ленивый, нудно сеет,  подготавливая почву к снегу, а потом и к заморозкам.  Снег, тот обязательно на мокрую землю лечь должен.   Тогда и зима установится. Не сразу, потихоньку, в три зазимка, как положено ей.
      
Эх, ноябрь, ноябрь, тебя «ночью года» назвать можно. Декабрь, хоть и короче днями,  а солнца в нём больше, особенно, когда подморозит. Да и снег кругом белый-белый, и Новый Год уже «на носу», а это куда веселей ноябрьской серости.
      
Сажусь читать. Одна отрада, забраться в своё любимое кожаное кресло, включить торшер, достать очередную книгу о художниках и с головою погрузится в описание нелёгкой жизни какого-нибудь живописца. А за окном темнеет, дождь сначала, превращается в крупу, а затем в такой крупный, хотя и мокрый, снег… Он  падает на землю. Ну что, зима пришла? Да, нет, пожалуй, первый зазимок, а сколько ещё будет. Пока ноябрь и от него всего ожидать можно.

Ноябрь 2014г