Мой Дневник. Запись Вторая.

Так уж вышло, что в последнее время я пишу чаще всего в транспорте. И - знаете, что начал замечать? Люди всё реже истязают глазами свои телефоны и всё чаще заглядывают в чужие. Как в старые добрые времена, когда ни одна уважающая себя хозяйка не могла пройти мимо очереди на рынке без того, чтобы не узнать "а шо ж там дают?". Оказывается, многим крайне любопытно - "шо ж там дают в телефоне у соседа по маршруту?".

Быстро теряется интерес к однообразным глянцевым фото, мелькающим с жуткой скоростью (девицы в купальниках и без оных - исключение). Вереницы цифр тоже способны утомить пассажиров, и без того измотанных царящей в салонах маршруток духотой. Зато народ вмиг оживляется, читая тайные переписки в вайберах, телеграмах, мессенджерах. В такие моменты понимаешь, как в своё время родилась идея "Дома-2" и прочей реалити-нечисти.

Есть у меня дурная привычка записывать идеи и мысли не в блокнот и не в гугл документ. Я пишу в телеграме сам себе длиннющие сообщения. Мне так проще. Уже понимаете, к чему я здесь вспомнил о "Доме-2" и страсти к телефонному вуайеризму?

Случилось как-то раз, что пишу я сам себе сообщение (а по совместительству - зарисовку к упоминавшейся ранее в дневнике новой истории). Вдруг чувствую у самого уха лёгкий всхлип. Такой звук обычно издаёт человек, когда внезапно видит перед собой что-то, что способно спереть в зобу дыхание. Я стараюсь удержать себя в руках и не оборачиваюсь. Мало ли, что можно там увидеть! Продолжаю набирать слово за словом и ловлю себя на мысли, что мой разум уже играет со мной злую шутку - я начинаю СЛЫШАТЬ каждое написанное мной слово. Томным шёпотом, с жарким придыханием.

В этот момент мне становится не по себе, и на сей раз я оборачиваюсь. Чтобы своими глазами узреть источник озвучивания своего текста. Круглолицая барышня слегка предбальзаковского возраста, взмокшая то ли от жары в салоне, то ли от старания разобрать мелкий шрифт. Наши глаза встречаются, и сразу же мне до жути хочется провалиться сквозь землю - уж не знаю почему (бывает, знаете ли).

- Пиши, - командует она.

Я вопросительно приподнимаю бровь, будучи не в силах подобрать нужное слово в ответ.

- Мне скоро выходить, а я хочу знать, чем всё закончилось, - в её словах звенит лёгкая угроза. Мне почему-то вспоминается "Мизери" Стивена Кинга.

- Всё равно не успеете, - одними губами шепчу я. - Это лишь начало первой главы.

- А сколько их будет? - круглое лицо в один миг становится пунцовым.

- Мне откуда знать? - я пожимаю плечами и радуюсь тому факту, что первоначальный ступор пропал. - Как напишется, так и будет видно.

Она мерит меня подозрительным взглядом и открывает рот, чтобы осчастливить меня какой-то тирадой, да только в этот момент маршрутка останавливается, и водитель громогласно выталкивает в салон судьбоносное "Кто там спрашивал за Седьмую Пересыпскую? Таки вам уже сходить надобно!".

- Ой, лишенько, чуть не проехала свою остановку! - спохватывается моя читательница и несётся к выходу.

А я смотрю ей вслед со смешанным чувством облегчения и... толики сожаления. Бывает же.

И завершить эту запись сейчас хочется в духе обожаемого мной Кинга:

Дорогой читатель, спасибо, что ты есть.

С уважением, Олег Верецкий.

Эта запись была опубликована мной на ФБ 9 июля, но сегодня захотелось перенести её и на Прозу. И правда - чего добру пропадать?))

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.08.2019. Мой Дневник. Запись Третья.
• 22.08.2019. Мой Дневник. Запись Вторая.