Понедельник закрылся вторником,
А на вторник грядет среда.
Как листва под метлою дворника
Улетают мои года.
Только крылья их раскрываются
Своевременно не всегда.
И порой они разбиваются
Не крылатые те года.
А иные - те - осторожные:
Опускаются, словно пух,
Все в них ладится, все восторженно,
Все в них шепотом - все не вслух.
Только те, что разбились начисто,
Все ж оставили горький след:
В моей памяти они значатся,
А не горькие, те вот - нет...
