Солнечно.
Жмурюсь.
Мне не нужен никто.
Легко.
Пищу мимо несут.
Зато мысли как на тарелочке.
Кружком-кругом-колечком.
Слова крутятся да не от "печки", а с порожка.
Не танец это, а память возвращается на свое мосто "шестиполосной" радуги...
Вот и поживу, перескакивая по извилинам ее, почти сглаженным, но благодаря СНАМ ЭВЫ все еще рисующей "живые картины" коридоров больничных...
Буду сам с собой говорить. Неприлично.
