дела... дела...
ага... а я сижу... не хочу...
Запланировала и туда поехать, и сюда побежать, и письма писать. Но как будто кто-то путь перееехал. Шляюсь... выискиваю причины остаться. Не знаю почему, но не хочу покидать сегодня дом, хотя мне всегда в нем тесно и грустно. Давит на мозг, как на ложе прокруста скручивает руки от пут.
НЕА... НЕВЕРНО МЫСЛЮ, ЭТО МОЙ ЕДИНСТВЕННЫЙ ПРИЮТ - тут и обогреют, и накормят, и ругать не будут (кто ж придурков обижает? верно...).
Только вот от жальбы такой орать хочется громко или выть волком. Жаль... что не умею. Я, когда мне плохо, истуканка-истуканом, глотаю травный чай стаканом (кофе еще с утра куда-то пропало... понятно... мне ж нельзя... - заныкали значся). найти его... как два пальца об асфальт, но не буду домашний люд волновать. превращусь в смирного пациента, буду писать на шелки каракули типа картин и кормить птиц...
Сегодня нет мне пути... сон снился ночью...
и сейчас приятель позвонил... маршрутка, на которой я все время в город езжу, в кювет слетела. Слава Вышнему - жерт нет.
Другие статьи в литературном дневнике:
