Аз есмь?
Тихо до звона в ушах, а я чую метель и беснование ветра. Или это внутри? А звон и пение птиц с той, другой половинки земного шара - тоже внутри меня? Словно цикады летние сверкочат шёпотом:
"Зван звон звень зрить, и зорить тишь... Сидишь? Сиди, жди... Будет тебе. Шиш. Скоро, Лора. Сгоришь. Скоро..."
Снег на крышах осел белым покровом... Нет листом белым. На мониторе. Спрессован. Пиши, ваяй этот стих...
Зачем?!! Кому? Кому...
Почему так? Иногда напишешь что-то и кажется - удалось. Вот оно: совпало чувство и Слово!
А никому не нужно. Никто не видит.
Не интересно?! Или не ко времени?
Или я не во времени?
И не к месту... Мне тесно.
Честно. И неизвестно:
зачем мне это?
Живу невнятно. Пишу непонятно.
И главное: ни для кого.
Проклятье желаньем писать...
Нет, не желанье - потребность.
Вдруг видишь: вокруг никого!
И даже в ВЕБ-зоне висит межсезонье,
междружье, межсловье, межвременье
Нет! Всё это - без.
Друзья, слова, время... БЕЗ.
Они приходят и уходят, как вереница,
улыбки, плечи, лица -
и спины, спины, спины...
как караван с дарами - мимо.
Ты будто есть - и вдруг незрима...
Недоумение, разлад
никто не видит и не слышит...
Всё! Буду слушать тех цикад.
Пусть ветер пишет стих на крыше...
Холодно.
Другие статьи в литературном дневнике:
