Ни один вечер не обходился в Сухуми без вина. Вот и сегодня на местном рынке мы купили несколько трёхлитровых банок.
- На несколько дней достаточно,-решил я.
Когда солнце зашло за синий горизонт, в нашем дворике было уже не жарко. Виноградные ветви свисали прямо к столу, на котором чего только не было! Фрукты, овощи,мясные и рыбные закуски.
За столом - гости, сослуживцы моего брата Сергея. Они большие любители вечерних пиршеств! А я слежу за тостами.
Вначале, как и положено за Шеварднадзе, тогдашнего первого секретаря Коммунистической партии Грузии. А второй, конечно, за дорогого Леонида Ильича Брежнева!
- Мы его ещё долго будем вспоминать, - наклоняется ко мне абхазец с бронзовым лицом.
- Плохо?
- Почему так говоришь?
- Доро-гие това-ри-щи, - подражает он ему в голосе, - себе грудь украшает золотыми звездами, а мы живем без войны, мирно.
Союз большой! Езжай куда хочешь. Вот закончится время Брежнева, мы долго будем его жалеть и и поминать хорошим словом.
- Тем, что каждый день выпивают по всей стране? День рождения - выпиваем, похороны - выпиваем. На работу приняли - выпиваем. С работы уволили - выпиваем. По любому поводу - выпиваем. Нет повода - выпиваем. Разве это укрепляют страну?
- Пусть лучше выпивают по всей стране, чем убивают друг друга, - не соглашается со мной сосед.
Дальше следуют тосты за мир, за женщин, за детей. И все они подкреплялись рассуждениями о жизни. Приведу некоторые из них:
«Однажды ты спросишь, что я люблю больше: тебя или вино. Я отвечу, что вино, Ты обидишься и уйдешь. Жаль, что не за вином… ".
"Всё сказанное после пятого бокала - это утечка информации", "Знаток не пьет вино, а раскрывает его секреты", "Лучше пузо от вина, чем горб от работы", "Дождаться лучшей выдержки вина, ему не хватило выдержки".
Словом, мы радостные, довольные. Казалось бы, на сегодня всё, достаточно. Но один из гостей узнает, что я приехал в гости к брату.
- Собирайся, едем в горы, - командует он.
Темное небо сгустилось над городом, редкие фонари освещают улицы. А вверху светится какой-то купол. Под ним один из лучших сухумских ресторанов. К нему ведет извилистая дорога, с двух сторон её обрывы, не огороженные ничем.
- Как мы будем ехать назад? - спрашиваю у сидящего справа грузина по имени Важа.
- До-ро-гой, он эту дорогу на ощупь знает, с закрытыми глазами может ехать.
- Шампанское на стол! - даёт команду хозяин машины.
Я, конечно, пил шампанское в своей жизни. Но так, как в тот вечер, никогда. Шампанское действительно лилось рекой. Со звуком отлетали пробки в стороны, и золотая жидкость заполняла громадные бокалы, без жалости разливалась мимо…
Вначале был азарт выпить и… не отстать от других. Но опыта и закалки у меня было поменьше.
- За Грузию, за мир, за нашего гостя!
- Откуда приехал?
- Из Белоруссии!
- За Белоруссию!
-За самых красивых женщин, что приезжают к нам!
Увидев за соседним столом россиянок, приглашают их к столу. И с новой силой звенят бокалы. А водитель, наш водитель, не пропускает ни одного.
- Как же он будет вести машину? - беспокоюсь я.
Ему нальют бокал, а я незаметно его в сторону, в сторону, а когда не успеваю, выпиваю сам, мол, за твое здоровье! Наконец, стол завален пустыми бутылками. Всё, можно ехать!
На небольшом пятачке несколько машин. Темно, наконец, находим нашу машину. Водитель не идет, а почти ползет на четвереньках. Я обращаюсь ко всем, мол, нельзя с ним ехать! А все почти такие же... Поют, танцуют, обнимаются. И брат с ними, полностью освоился. Оставить его одного вместе со всеми? Нет, нельзя.
А наш водитель, с трудом добравшись до машины, пытается её завести. Но никак не может вставить ключ зажигания.
- Он не съедет с горы, и мы разобьемся, разобьемся. Не видно по-настоящему ни дороги, ни обрыва,-разговариваю сам с собой.
Закрываю глаза. Мол, что будет, то будет… В эту минуту кто-то рывком открывает дверь.
- Э-э, вылезай, вылезай, - вытаскивает нашего водителя из машины… милиционер.
- Садись рядом, и молчи, - говорит водителю.
- Меня с моей машины, ты знаешь, кто я такой? - гремит в машине.
Сзади все его поддерживают: ты куда нас везешь?
На самом крутом повороте Ираклий – так зовут владельца машины, вдруг срывает фуражку у милиционера и бросает её в пропасть. На миг машина чуть ли не зависает над ней. Бледный милиционер каким-то невероятным усилием выравнивает её и, проезжая поворот за поворотом, спускается наконец вниз…
- А сейчас составим акт! Нарушали общественный порядок? Нарушали! Развели непозволительное пьянство. Привлечем к ответственности, - обещает блюститель порядка, доставивший нас в город.
- Думаю, он нам сейчас ещё и за свою фуражку отомстит…
Болит голова, настроение паршивое.
- Зачем, зачем? - Все корю себя. - Согласился ехать на эту гору.
Минут через двадцать, немного успокоившись, захожу в помещение милиции. Ожидаю увидеть всех за подписанием акта, за объяснением. Но вместо этого вижу на столе… бутылки с шампанским. А наш водитель, все мои друзья по совместному вечеру сидят за столом, обнявшись с милиционером, который вел нашу машину, и с его милицейским начальником.
- Это ты, студент? Заходи, - машет Ираклий рукой, - и ты хочешь уехать из Грузии без грузинского вина? Э-э, так не пойдет, - говорит он дальше, вручая мне пакет с двумя бутылками "Цинандали"…
Студент, то есть я, хохочу еще долго, долго… Иду по улицам утреннего Сухуми и хохочу.
- Дорогой, что с тобой? - останавливает меня, сидящий на скамеечке кавказец, с большой фуражкой на голове.
- Перепил шампанского!
- Не допил шампанского? - не расслышал он, - так, заходи, угощу! Ты же наш гость!
А что меньше тогда пили в России или в других регионах? Не меньше! Только так красиво, как в Грузии, нигде не могли и ни пить, и ни жить!