Предполагаемая книга Слово об Олесе часть I

Предполагаемая книга l

Х Х Х


Коле Кононову

Лучше б, Коля, ты остался Татаренко:
Там и тетерев тебе, там и татарник.
Тетива, натянутая туго,
Тайна, Коля, - на губах роса и горечь…
Да и я себе иное имя
Выбрала б – ходящее волнами,
Как тростник колеблемое: Ольга
Вигилянская – и роскошь, и аскеза.
Там, за именем, – судьба совсем иная
Открывается, лицо совсем иное.
Даже время по-другому ходит,
Даже мир – и тот глядит иначе.
О, как жаль не бывшего – и Ольги
Вигилянской: у нее изящней
Получился б этот праздник жизни,
Этот выход в сапожке испанском!..
Нравится

Сергей Федоров Мистик

Акробатика двойников. Хорошо изложено. Зощенко профессионал, и Вы профессионал со своим стилем и методом написания. А метод явно присутствует. У вас происходит кристаллизация текста к чему Вы ни прикоснетесь,  кристаллизация в Вашем стиле и ''об'ьективности'', бесстрасности и ясности. Мне кажется, что у Достоевского такой кристаллизации слова не было, ( он как бы и непрофессиональный писатель), у Пушкина была. Я и удивляюсь, почему я часто вижу параллельность Пушкину, хотя вы разные по стилю. Я не хочу Вами восхищаться, а восхищаюсь. Но у Вас явно ''магический кристалл'', своя метода, формула предложения, свечка слова, которая и творит это слово. И Вы делаете это осознанно. Наверное, многие бы писательницы хотели бы узнать Вашу тайну.
Поклон.

28 08 2015
                ***

Olesia Nikolaeva

94. К Празднику Вознесения Господня.

Какие таинственные слова Евангелия о том, как Господь после Своей смерти и воскресения явился ученикам Своим – Луке и Клеопе – на пути в Еммаус! И они не узнали Его, поскольку «глаза их были удержаны» (Лк. 24:15). И лишь после благословения и преломления хлеба с ними, «тогда открылись у них глаза, и они узнали Его; но Он стал невидим для них» (Лк. 24:31).
Апостол Марк свидетельствует, что ученики не узнали Его, потому что Он «явился в другом образе» (Мк. 16:12).
Это встреча апостолов с неузнанным Христом «в другом образе» всегда волновала меня своей экзистенциальной загадочностью:

Путника неузнанным отправить в ночь! В скитальце
Не признать глаза Его и губы!
Голоса Его не различить и пальцы,
Преломляющие хлеб, не разглядеть – к чему бы?

ХХХ

НЕВОЗМОЖНОСТЬ

Какая цветущая сложность
у немощи – смешанный лес,
когда перед ней Невозможность
сияет, как Царство, с небес.
Она хитроумной тропою
пускается в путь по кривой,
цепляясь черницей слепою
за куст ежевики живой.

Прикинется волком от страха,
змее назовется змеёй,
наестся и пыли, и праха,
напьется воды дождевой,
набьется в попутчицы к татю,
за чаркой расплачется вдруг
и будет какого-то тятю
покойного кликать вокруг.

Выкладывать счеты, резоны,
обиды на жизнь, на мечты,
и будет романтикой зоны
растрогана до немоты…
…Но лучше уж так, лучше – больно,
и лучше уж эти, чем те,
которые самодовольно
коснеют в своей простоте.

Которым исхода – не надо:
ни Царства, ни царских даров,
ни брачного пира, ни сада,
ни этих вселенских ветров,ни этого стана и тына
в лишайниках, в хлябях, в парше,
где в синем гиматии Сына
является странник душе.

2011

 
Сергей Федоров-Мистик

Ваши стихи наверное хорошие, но не на что спотыкнуться, слишком правильные, потому мне их трудно читать. Ритм какой-то упрощенный. Все правильно, и почти знаешь заранее какая будет рифма. Рафинированность и ''воспитанность'', оттого немножко скучновато. В Вас чувствуется преподаватель, Вы не можете позволить себе ''хулигантских вещей'' как Пушкин, писать с распущенными волосами. Это только мои ощущения. И рассказ Ваш мне показался назидательно благополучным. Вы учите студентов, публику. Планка у Вас получается на уровне Ваших учеников, не Ваша. Наверное очень невежливо с моей стороны наводить такую критику, но значит есть что-то чем Вы затрагиваете душу, иначе бы не стал ничего писать.
Представляю как Вы приходите в тихую ярость, или как Вас охватывает ледяное презрение. ''О, если бы ты был холоден или горяч!,, Напишите в мой адрес рассерженные строчки, может быть они станут живыми. С поклоном и пожеланиями успехов.




14 июня



Людмила Горбачева

Просто вы совсем не романтик, а жизнь без романтики никуда не годиться. Что значит мистик?  Бред какойто...

 14 июня

Сергей Федоров-Мистик

Ответ Людмиле Горбачёвой

Я не романтик, потому что работал в трёх театрах, в их числе и такой романтический , как оперы и балета. Фантастической была работа церковным сторожем, но она тоже отшибает всякую романтику. Хотя может сделать мистическим реалистом. У меня остались от этого периода ''Записки церковного сторожа'' http://www.proza.ru/2009/01/06/118 Они дважды издавались по частям в ''Волшебном фонаре''
Я ни в коей мере не смею себя сравнивать, но Федор Михайлович Достоевский не был романтиком. Хотя когда женщина - романтик- это замечательно. Опять вопрос об Анне Андреевне Ахматовой. Трагедии ее жизни не дали ей быть мечтателем романтиком, пожалуй она мистик реалист. По правде говоря "Мистика'' я взял для интернета, когда один из друзей режиссёр Михаил Фейгин в шутку назвал меня '''старым мистиком''
 

                ***
 
Олеся Николаева

Стихотворение из последней подборки журнала Арион

ОСЕННИЙ ПСАЛОМ

Осенью говорят деревья, от куста передают кусту:
Оставь себе лишь себя, оставь себе простоту,
Готовься к бедности, к сирости, к холодам,
к Рождественскому посту.
Осыпаются листья, отрываются пуговицы,
ветер к ночи все злее.
Все у тебя отберут – роскошь, молодость, красоту,
А кураж и сама отдай, не жалея.

Нитки висят, лохмотья, прорехи в кроне, дыра
Прохудилась в роще, густоволосой еще вчера,
И не надейся: готовься, уже пора –
К скудости, к безголосым птицам, на руках цыпки.
Только б концы с концами свести! Иней уже с утра.
Да, но и бедность тоже умеет играть на скрипке!

Так говорят деревья, так говорят кусты:
Есть и у нас псалмы, есть и у нас персты.
И стоят посреди зимы, как в пустынном зале.
Музыка чуть слышна, и рифмы совсем просты:
Вот, мы протягиваем вам руки – смотрите, они пусты,
Всё мы отдали вам и ничего не взяли!


Сергей Федоров-Мистик

''Иней уж с утра'' - Пушкинский уровень.. '' и бедность может играть на скрипке'' философский образ, еврейско-Шагаловский или еврейско-Чеховский. Дух в стихах есть, и ''знание псалмов'', а вот эти две строчки - поэзия. И может быть вокруг них должно было бы строиться все стихотворение. ''Иней уже с утра'' - как просто и как емко. ''Мороз и солнце'''


                ***

Olesia Nikolaeva

Из последней подборки в "Арионе"

Х Х Х

Осенняя Москва, как студия:
С искусственной подсветкой видно,
Как тошно ей от словоблудия
И как она себе обрыдла.

И даже там, в небесной вольнице,
Фальшивят, что ли, музыканты?
Она томится, беспокоится
И глушит антидепрессанты.

А то с глазами малахольными
В лихие ввяжется затеи,
Но с демонами алкогольными
Она себе еще мерзее.

Но лишь угомонится, спящая,
Сквозь сон расслышит еле-еле:
«Здесь жизнь совсем ненастоящая
В гальванизированном теле!

Вставай, кусай, как грушу сочную,
Располагайся, где попало:
Уткнись в ладонь дальневосточную,
В плечо Сибири, в грудь Урала!

Там русский космос о народе, о
Любви пасхальной – ночью звездной,
Там старцем Федором юродиво
Слыл император венценосный!

Иначе все утратишь! Впущена
В жизнь вечную, войдешь нелепой,
Как эмбрион, в утробе сплющенный
Бандажным швом, корсетной скрепой».



Сергей Федоров-Мистик

Плохо если Сибирь станет Москвой


                ***

Olesia Nikolaeva

ПОЛИЦЕЙСКИЕ И ВОРЫ
Из книги о Грузии





Сергей Федоров-Мистик

Утешение. Добрый рассказ. Андерсен и Гиляровский вместе. Остаётся доброе чувство, а это так дорого. В Тбилиси ограбили крупного Учёного математика, геофизика, впоследствии тайного монаха Никиту Вячеславовича Зволинского. На аэродроме, когда Никита Вячеславович вышел из самолета, мальчик предложил помочь донести чемодан, и с этим чемоданом убежал. Тбилисские ученые, приглашавшие на конференцию Н.В. очень переживали, но сложились и восполнили потери. Мальчика с чемоданом правда не нашли. Это были ещё советские времена.

· 4 июля


Olesia Nikolaeva

Рассказывали историю о том, как в Тбилиси угнали машины Бубы Кикабидзе. Но когда угонщики поняли, чья это машина, вернули ее с извинениями и подарками.
 6 июля


Сергей Федоров-Мистик

Волшебный город.


Сергей Федоров-Мистик
Вы случайно не переводите грузинских поэтов? Это какая-то обязательная печать ''советских'' поэтов, пишу это без иронии. Маяковский ещё писал о Грузии как о рае на Земле. Из моих знакомых неистовый монах в молодости переводил грузинских поэтов. Может быть опубликуете свои переводы? Или сделаете перевод, поддержите традицию?
Я теперь с бо'льшим вниманием смотрю ТВ, выступления Вашего супруга о.Владимира, он уже не ''абстракция'', тоже наверное человек творческий. Не сочтите это за фамильярность. Поклон с почтением.
 
                ***


Olesia Nikolaeva

БОРЖОМИ



Сергей Федоров-Мистик

Кино можно снимать. Ощущение, что становишься одним из участников действия, редкий эффект. Выстроен ''зрительный ряд''. Пушкин относился к своему читателю как к равному, как к другу. Толстой - учитель, Достоевский - пророк, Чехов - диагност. Хорошо читается рассказ, писатель, писательница -друг. Удивляюсь, что пишу такие комплименты. В рассказе есть доверителная простота. С удовольствием прочитал.
Как-то Непомнящий сказал, что мы даже сочувствуем Пушкинскому Сальери, гений Моцарта нам не доступен, а вот зависть Сальери мы понимаем, потому и сочувствуем. Такой простотой Пушкин нас трогает, дружбой с читателем. Вы тоже хорошо относитесь к читателю, почти как Пушкин, ''Пушкина''


                ***


Olesia Nikolaeva

ПОЭТ И КРАСАВИЦА – II

Из воспоминаний о Семене Кирсанове


–

…Через дымную завесу,
Где разбитый дот,
В тыл, к расстрелянному лесу,
Мокрый Додж идёт,
Парень держит пулемёт,
Дождь идёт, дорога к лесу.
Молодую догарессу
Старый дож ведёт…
…Он прижал к лицу ладони,
Мокрые от слёз.
Донна Лючия – в короне
Солнечных волос…
…Боже, свадебное ложе –
Тот же эшафот.
Додж идет. В Палаццо Дожей
Хлещет пулемёт…
…С Моста вздохов по дороге,
Оскользясь об лед,
Поседевший, одинокий
Старый дож идет.

…Так он и шел со своей Люсей – Донной Лючией – Люси.


Сергей Федоров-Мистик

Вы просто киносценарист с Валентином Никулиным. Это уже будет невозможно забыть. Кино с огурчиками. Потрясающая сцена. Он уже не отделим от Смердякова.
С удовольствием читал, и увидел.



                ***


Olesia Nikolaeva

ПРОДОЛЖАЮ ПЕЧАТАТЬ КОРОТКИЕ СТИХИ

Х Х Х

Поначалу, конечно, роптала
и к щеке прижимала ладонь,
и, темнея, рвала и метала,
и швыряла – подальше – в огонь!

Но мудрейший и многоочитый
демон сердца смешал с мишурой
твой умышленный, твой нарочитый,
твой подчеркнутый холод глухой.

Потому что туда, где убого
только трепет таился в крови,
ты привел подозрительно много
доказательств своей нелюбви.
1995

Х Х Х

Об этом жесте твоём – давно,
заранее мне известно.
Я всё понимаю – тебе ж вольно
поставить меня на место.

На место сосны среди темноты,
на место камня, где сыро.
На место такой, такой пустоты,
которая больше мира.
1995



Сергей Федоров-Мистик

Таинственные стихи о тайной жизни. Но завораживают. Находят отклик. Надо же, оказывается Вы человек. А не только идеал для подражания и поклонения. По своей ''смутной таинственности'' напомнили стихи Поля Элюара. Не ожидал от Вас этого, не ожидал!

 

 
                ***

Olesia Nikolaeva

КОРОТКИЕ СТИХИ ВДОГОНКУ

(чтобы два раза не вставать)

Х Х Х

Из леса выходит старик. Темна
Его речь жителям деревень:
– Вчера вас продали, а ваша цена
В самый базарный день,
Ваша цена, – повторяет он, –
За лес и дол голубой –
Бизнес-ланч на тринадцать персон
В ресторане «Ковбой».

Х Х Х

От ненависти к либералам
Такой в крови адреналин,
Что в войске Гнева – генералом
Глядит угрюмый селянин.

Но слов упрека и ответа
Связать не может исполин:
– Вы того-этого… Вы, это…
И – падает адреналин!

2012

 11 августа ·


Сергей Федоров-Мистик

Читать о Вас интереснее. Все-таки Беатриче вечна, а лозунги Маяковского не самая ''вечная'', не самая удачная часть его творчества, хотя это, конечно, большой поэт.
Это мои суб'ьективные ощущения. Вряд ли у Пушкина получилось быть комиссаром. Сомневаюсь, что творчество монаха о. Романа Матюшина будет жить в веках, он выступает как ''христианский комиссар'', газетный трибун. А Пушкин вечен со своей ''Капитанской дочкой'', с висилицами. Но не плачет он о Руси, не рвет рубаху при всем народе как о. Роман. Зато разит эпиграмой, которая сильнее всякого разрывания рубахи. Работая в храме, я устал от патриотических лозунгов и плаче о России. У Пушкина патриотизм звучит по другому.
Россия, бранная царица,
Воспомни древние права!
Померкни, солнце Австерлица!
Пылай, великая Москва!

И у Бунина ''плач о России'' другой. Они не ''комиссарят''.

Ваши строчки подтолкнули меня к сим мыслям. Но я не претендую на то, чтобы мои суждения были истиной в последней инстанции. Но не могу сравнивать о.Романа, кумира слезливых барышень, с Сергеем Есениным. Есенин вечен, о.Роман вторичен, популярен пока, но не вечен.
Чем-то Вы меня зацепили. Почти сам не рад, что так написал. Почитаю Вас как Поэта.
Поклон супругу.


Olesia Nikolaeva

А где тут комиссары?

11 августа


Сергей Федоров-Мистик

Моральное обличение и призыв вставать на борьбу с мировым злом. Хотя у Данте тоже сплошные обличения. Да и в Евангелии обличения, и у Достоевского. Но там сугубо человеческая проблема, движения души. Человек иррационален, и просто обличать, противопоставляя себя как-то упрощенно. Пушкин так по ''комиссарски,, в лоб не обличает Пугачева, а какой живой злодей получился. А если бы обличал было бы наверное скучно читать, да и ничего нового бы не открыл. Почему-то продажа первородства за чечевиную похлебку в Библии производит впечатление, а продажа голубого леса за ланч в ресторане не особенно. Вот этот тёмный мужик и есть ''комиссар''. Но это только мои впечатления. С почтением.

11 августа

                ***



ЛИТЕРАТУРНОЕ ХУЛИГАНСТВО

Мой добрый старинный друг – замечательный поэт Виктор Гофман – начал писать рассказики в духе Хармса и публиковать их на своей страничке в фейсбуке, чем очень меня развеселил. Вот и я следом за ним решила попробовать себя в жанре литературной мистификации и, пристроившись ему в затылок, написала два сюжета – о Гоголе и Бахе. Первый из них я опубликовала в комментарии на его странице, а второй, из-за его объема, печатаю здесь.
БАХ И ГЛЮК
Мало кто теперь помнит, что именно этот сюжет подал Александру Сергеевичу Пушкину идею написания «Моцарта и Сальери».
Однажды Бах задумался и вздремнул.
Смотрит – а перед ним Глюк!
Сумрачен, как мамлюк,
увеличенных в зеркалах!
Бах в крик, показал кулак и по Глюку – бах!
Думал, Глюку – каюк…
Но Глюк – не дурак:
Он – в люк,
Да из люка на Баха – «хрюк!»
Хочет взять на испуг,
Разодет, как дюк,
Этакий волапюк…
Бах – от него – шарах!
Судорога и страх.
Ах!
Зубы у него – в стук,
мертвые пробудились в гробах.
А это у Глюка – трюк:
Карандаш в зубах,
Мощен, как виадук, юрок, как бурунук,
Играет новую пиесу для четырех рук,
Ноги вынул из брюк,
И – сиянье вокруг!…
А Бах – на бобах! Крах.
Ну, и говорит Бах:
«Ах, раз ты так, байстрюк!
Будешь тут портить звук?»
И Бах Глюку в пах – стук,
Хук!
Глюк – кряк! Обмяк,
Усами дрожит, как жук,
Бах Глюка в тюк,
Тюк с Глюком в сундук,
А сундук – на крюк.
Но Глюк с крюка – улыбочка на губах – бряк! –
Выпрастался из рубах
и за взмахом взмах
Взмыл, обратившись в прах.
…Тут пробудился Бах,
Полный тоски и мук,
Глазом одним – на север, другим – на восток и юг!
Боже, какой недуг! –
Путается в словах –
Лох ли то был, лях
Или призрак и слух?
Но -
Сломаны стул, сундук,
Штангель, мундштук, каблук,
Дыры зияют в швах!
Бах в четырех стенах
Видит, что дело – швах!…
…А на пюпитре – пиеса для четырех рук,
Крошечная записка:
«Еже писах – писах»
– Сукин ты сын, Глюк!
– Сам ты такой, Бах!



Сергей Федоров-Мистик

Вы ли это? Вы бабахнули по сложившемуся о Вас образу, вышли за его рамки. Дщерь Пушкина, достойная своего гениального прародителя. Наверное бы он очень смеялся. У Вас есть ясность, которой нет у Хармса, устойчивость и светлость миросозерцания. Удивляюсь, что пишу Вам это, ибо совсем не намерен Вам льстить. А вот пишу. Вообще я балдею от Пушкина.
С почтением.



                ***


Olesia Nikolaeva

ПОЭТ И КРАСАВИЦА – V

Из воспоминаний о Семене Кирсанове

Сергей Федоров-Мистик

Вы так естественно сопротивлялись этому столу, и решение вашей дарительницы было таким неожиданным, что возможно Вас избавили от некоего искушения, от какого-нибудь Раскольникова. Можно написать роман в развитие этого сюжета, карточные гадания за этим столом, с'ьемка фильма, пожар от от прожектора ... и т.д. И какое счастье, что Вас миновала эта судьба. Радуюсь за Вас. Вы как всегда вкусно пишите.


                ***


Olesia Nikolaeva

ПОЭТ И КРАСАВИЦА – V

Из воспоминаний о Семене Кирсанове
…

21 августа ·


Сергей Федоров-Мистик

Проживается жизнь. Словно и моя жизнь. В''простоте'' есть и магическое воздействие текста. За компанию с вами живу. Даже как-то и неудобно быть третьим. Да ещё фотография роскошная.

 22 августа


                ***


Olesia Nikolaeva

ПУГОВИЦА

Я пуговицу вдруг нашла в траве
От платья белого – лет семь уже, как эта
Смешная пуговка на пышном рукаве
Оторвалась. Уже и платья нету.

Но – пуговка! Как пели соловьи!
Один – так прямо на сирени, с края.
И в платье белом, как в пандан ему, – свои
Слова подсказывать я стала, подпевая…

И эти пышные вздымала рукава,
Как будто дирижировала, – верно,
С тревогой ночь следила, чтоб слова,
Ни тайн не выдали, ни лгали лицемерно.

И вдруг, ревнивая, затеребила шелк
И эту пуговку – а та не удержалась…
И ночь прошла, и соловей умолк,
И платье скомкалось и затерялось…

И безалаберные потянулись дни:
То дождь, то снег, то воронье, то пусто…
Так застегни скорее, застегни
На эту пуговку расхристанные чувства!

На фото: картина Ричарда С. Джонсона
 29 августа ·



Сергей Федоров-Мистик

''И эти пышные вздымала рукава,
Как будто дирижировал, - верно,'' - главный образ этих стихов, ни у кого такого нет. Соловьи и сирень есть, а ''дирижирующих рукавов'' нет, какая эмоция, волнение, всплеск чувств, прямо опера Госпожа Баттерфляй, я это пишу в самом хорошем смысле, гениальная опера Пуччини ,,госпожа бабочка''. Гениальная опера, почти гениальные стихи, по крайней мере хорошие. Все выдержано в одном тоне, цельность.
Вы оказались ''мэтром'', а не начинающей поэтессой как я предполагал, и ''учить Вас писать стихи'' я не решаюсь, тем более абсолютно не умею этого делать, писать стихи. Не очень-то выскажешь свои мысли и впечатления, а жаль. Лучше бы Вы были начинающей поэтессой, хотя я просто не знаю Вашего творчества.
С почтением.

· 22 сентября

Сергей Федоров-Мистик

Вы знаете у меня есть рассказ ''Самородок'' http://www.proza.ru/2010/03/19/1094 как я шел по улице, услышал, что где-то в квартире поёт мужик, неплохо пел. Я по молодости захотел его поддержать, сказать ему, что он хорошо поёт, чтобы он не оставлял этого дела, и я его ''благославляю''. А это оказался Народный артист СССР Артур Эйзен. Сюжеты повторяются.


                ***


Olesia Nikolaeva

ГРУСТНАЯ ПЕСНЯ

Школьницей, девицей, птицей нездешнею,
Как ты сияла улыбкой безгрешною! –
Так и осталась в том давнем году –
Белою лилией в чёрном саду.

Что же потом с тобой сделалось? – ржавая
Музыка эта, ухмылка лукавая…
Так и порхала у всех на виду
Чёрною бабочкой в белом саду.

Ты ли сама или время проклятое?
Тучная, траченная и помятая
Встала и загородила звезду
Ягодой волчьею в чёрном саду…

Так увядает и никнет несчастная
Грешная плоть, небесам не причастная,
Чая очнуться и грезя в бреду
Белою лилией в белом саду.

Так – неопознанную, безымянную
Похоронили с рогожею рваною,
Перекрестили тайком на ходу…
Что-то да вырастет снова в саду.
2011

2 сентября ·


Сергей Федоров-Мистик

Шекспир. Вспоминаются Офелия, Корделия. Драма. Вы находите ноты, которые ставят Вас на уровень Шекспира, в этом стихотворении, обращенность к небесам. Эти стихи могла бы распевать обезумевшая Офелия. Попали в вечность. Надо же, живу во время великого поэта. Не предполагал, не воспринимал, что это так. А вот, подишь-ты! Хотя я не считаю себя знатоком.

Поклон с реверансом.


                ***



Olesia Nikolaeva

ПЕРЕД ЗЕРКАЛОМ

Перед трюмо или перед осколком стекла,
с сумочкой вечной, с задачей своей непростою,
как над цветком луговым – золотая пчела,
трудится женщина вся над своей красотою.

Тоненькой кисточкой пишет она по лицу
древние символы, знаки, историю рода.
Легкой пуховкой махнет, собирая пыльцу:
воск так податлив, потомкам накоплено меда!

Щипчики, пилочки, кремы, помады, букет
красок и запахов – радостно, тонко, беспечно...
Что ж ты скривился, философ?
Что скажешь, поэт?
Уж не о том ли, что это – непрочно, не вечно?

Может, ты веришь, что сам гениальностью строк,
фундаментальное знанье оставив в наследство,
переживешь этих хрупких усилий чертог,
прядей игру и отточенных линий кокетство?

Стоя пред вечностью с длинной свечой золотой,
пахнущей воском и медом и летом измятым,
всю ее вспомнишь, со всею ее красотой –
дурочку-жизнь перед зеркальцем подслеповатым.

1980


Сергей Федоров-Мистик

Антиков напоминает по велеречивости и значимости, и Пушкинское подражание Гомеру. Все -таки Вы с ним, Пушкиным, родственники. Философия мгновения и вечности, как в статуе девушки, разбившей амфору. Творение красоты превращено в тайнодействие с соответствующими символами. Величественно и живо. А последняя строчка уже из нашей жизни (это хорошо). Опять же напоминает Пушкина, его описание Бахчисарайского фонтана в письме - увидели ржавый кран, из которого вытекало несколько капель воды. Но у Пушкина эти капли превратились в ''серебряную пыль'', а Вы из макияжа сотворили тайнодействие. На то вы и поэты, миссия ваша такая - открывать нам глаза.
Склоняю главу в почтении.
Стихотворение хорошое, но чуть-чуть величественное, чувствуется, что молодой мастер (в 1980) прекрасно знает и владеет законами построения стиха, ямбами и хореями. Но пока ему не ''наплевать'' на эстетические законы. Ведь Цветаева вешалась, ей было наплевать на ''эстетические законы'', она была поэтом, как и Высоцкий.
Но, конечно, стихотворение хорошое, относится к классике. У меня такое восприятие.


                ***



Olesia Nikolaeva

Из цикла «Средиземноморские песни»

Позвал на именины к себе средиземноморский правитель,
Пригласил побеседовать о том о сём повелитель
Пиитов, риторов, сочинителей, борзописцев и рифмоплетов,
Баснетворцев позвал,
вольнодумцев с ними, а также зилотов.

Пришли к нему пииты, риторы, сочинители,
борзописцы и рифмоплеты,
Баснетворцы, и вольнодумцы, и вольные каменщики, и зилоты.
Встали у высочайшего входа, начали совещаться:
Какую линию выбрать, как обращаться?
Поздравлять ли с именинами, желать ли, чтоб свет был ярок,
Чтоб век был полон и прочее. И потом – дарить ли подарок?

С одной стороны,
никому не хочется льстивым прослыть царедворцем.
Хочется предстать отчаянным змееборцем.
С другой стороны,
пришли-то на именины, все-таки неприлично:
С пустыми руками-то поздравлять дико и непривычно!
Заспорили: пристало ль рабу желать хозяину – править?
Жертве чествовать кровопийцу, мошке паука славить?
Или можно найти средний путь, нечто третье –
И спокойно спеть ему долголетье.

Да, можно поздравить, но плюнуть три раза косо,
Или иронически усмехнуться и почесать у носа,
Или сложить крестиком пальцы, улиткой закрутить мысли:
Мол, всё это понарошку, это в обратном смысле.

Наконец, решили: «Пусть каждый из нас будет просто зритель.
А за всех поздравит властителя старейший наш сочинитель.
Пусть он скажет, а мы промолчим и постоим с ним рядом,
Как ни в чем не бывало,
с отсутствующим лицом и с погасшим взглядом.
Вроде бы мы не за и не против, а где-то посередине –
Как Средиземное море: там – скалы, а там – пустыни».

Средиземноморский властитель выслушал, пробежал взором,
Предложил снеди, напитков, сели за разговором,
То да сё – за сицилийским хлебом, испанским сыром,
Наконец, правитель отпустил всех с миром.

Идите, мол, пииты и рифмоплеты,
Идите, мол, вольнодумцы, вольные каменщики и зилоты,
Идите, схоласты, выскочки, ловкие оборванцы,
Идите, риторы, демагоги, ушлые голодранцы,
Пронырливые бедолаги, обезноженные бродяги,
Голоштанные проныры, опасливые задиры,
Нищие спесивцы, капризные ленивцы,
Высокомерная перекатная голь,
Возомнившая, что она – целому миру соль,
Верноподданные бунтари, окультуренные блатари,
Безголосые скандалисты, шаловливые моралисты!
Прокисающее вино, прошлого века кино!

Так думал о них правитель пресыщено, принимаясь зевать.
А что они о нём думали, того ему не понять.

2013


Сергей Федоров-Мистик

Как думает властитель понятно, а как думает автор - не совсем. Хотя отношение выражено, и совсем не лестное. Все же усомнюсь в том, что мнение правителя и автора совпадают на сто процентов, иначе автор стал бы правителем. Шекспир такое количество придворных изобразил, о которых правитель точно так же бы думал. А все таки его, Шекспира вещи не воспринимаются, как политические. Есть некоторая недоговоренность у автора или скрытое пристрастие. Будьте Шекспиром, у Вас это хорошо получается.
Пушкин опять лезет - ''И все согнувшись идут вон,,
Будьте Пушкиным, это у Вас ещё лучше получается.
( Надеюсь Вы не обидитесь на шутку.)
С почтением.


                ***



Olesia Nikolaeva

ЗА АФИНЫ И ФЕРМОПИЛЫ

Я одним глазком заглядывала в Бейрут
и одной ногой зашагивала в Багдад,
и в Дамаск запускала руку, и был обут
в сапожищи Ливанских гор и багров закат...
А глаза закрою – он ярче горит сто крат.

Я входила в Ерусалим под его звезду.
Целовала в белые камни, в старческий лоб
и в маслины скукоженные в Гефсиманском саду,
в бугенвиль кровавый его, в острый иссоп.
До сих пор мои губы чувствуют жар, озноб.

В Иудейской пустыне монах мне давал лукум
и поил из греческой фляги водой, аскет,
и крестом осенял, чтоб меня не свалил самум
и чтоб сель миновал, и чтоб бес потерял мой след.
И хранит меня этот крест, как Фаворский свет.

Чем воздам Промыслителю, Создателю бездн и гор
за Афины и Фермопилы, за жест, за взгляд,
за Чермное море, за Патмос и за Босфор,
и за Солунь, и за Керкиру, и за Царь-град?
И любое имя слаще, чем виноград.

Да хотя б за то, что, на лоб нацепив плюмаж,
водопад отодвинув локтем, щурясь на свет,
мексиканским индейцам читала я “Отче наш”,
а они “Pater noster” учили меня в ответ.
И водил по сердцу отточенный карандаш.

И пока корабли мои качаются на волнах
между Сциллою и Харибдой, мул ждет у горы Фавор,
и спускается облако, всю ночь стоит в головах,
ветер с моря прочь из души выдувает сор, –
ни один мне не страшен враг, не опасен вор.

И когда я совсем уйду, – как медленный караван,вслед за мной потянутся Дарданеллы, Ефрат, Ермон,
даже Нил безумный – и тот, он стар, он пьян,
Понт Евксинский, ветра с четырех сторон.
И омоет пятна мои Иордан, упокоит сон.

Я полмира с собой унесу. Лишь обрывок, клок
здесь оставлю: Нью-Йорк, Баскунчак, Дакар,
так – какую-то мелочь. Тяжкий чужой песок.
Остальное возьму, куда ни один Макар...
Бьется в глазу Кура, Эльба стучит в висок.

Все со мною пребудет, что я полюбила, – да!
Разложу пред Господом Сил, Господином лет:
– Посмотри, у меня и Твоя земля, и Твоя вода
сохранили вкус, сохранили запах и цвет.
И готовы к вечному празднику города.

И – о чудо! – Царственный Параклет
покрывает изъяны, преображает взгляд.
И облака за мною меняют черты, преломляют свет:
то замки встают из них, то рощи, а то фрегат…
И дети бегут им вдогонку и машут вслед!!



Сергей Федоров-Мистик

''Я входила в Иерусалим под его звезду.
Целовала в белые камни, в старческий лоб
и в маслины скукоженные в Гефсиманском саду,
в бугенвиль кровавый его, в острый иссоп.
До сих пор мои губы чувствуют жар и озноб.''
- мировой уровень поэзии.
В другом слишком много перечислений. Глаза разбегаются, как на Восточном базаре , ( на котором я никогда не был), и слишком много хвалы Богу. Сознание утомляется, как в Третьяковской галерее. Из каждой строчки в этих стихах могло бы вырасти отдельное стихотворение.
Это моё впечатление.
Рад прочитать творение Мастера.

 15 сентября


                ***



Olesia Nikolaeva

ИЮНЬ

И яблони – до пояса в известке,
и облако, меняющее цвет,
и жабы бурые на вспаханной полоске,
и влажных звёзд высокопарный бред...

Два празднословящих монаха, чай зелёный
с вареньем прошлогодним и – смешок
почти без повода... Соседа удивлённый
взгляд через изгородь... Что ж, и его – в мешок!

В подполье тёмное, в хранилище: всех – в кучу!
На чёрный день! На злую ночь! Каргой
душа надменная свой материал летучий
завязывает в узелок тугой.

Чтоб в день такой-то – тошный и напрасный,
забившись в угол, рукавом махнуть –
и птицы вылетят, и встанет сад прекрасный,
где жабы – в роскоши и раздувают грудь!

И вишни – в прелести, и яблони – в фаворе,
и небо – в золоте, и пальцы – не разнять,
и можно с лёгкостью, забывшись в разговоре,
двух собеседников за ангелов принять.

 18 сентября ·


Сергей Федоров-Мистик

Вы простираете свой взор к Данте. Наверное, вам было бы о чем поговорить. Пушкин гений, но все-таки не спасает. Интересно, что бы ему Данте сказал, когда бы он присоединился к вам на чашечку амброзии?
С почтением.
Передавайте поклон Данте.

Ваш почитатель.


                ***



Olesia Nikolaeva

ФЛЭШМОБ

90-й год

ПАНДЕМИЯ

“Весь заеден вшами”
Архилох

И мы завшивели: нас больше не хранит
цивилизация, – расчёсанные с хрустом,
мы керосином вытравляем гнид,
сжигаем уксусом и посыпаем дустом.

Но вновь и вновь – как бы из чёрных дыр,
из бездн души, кричащих нелюбовью,
весь копошащийся, весь насекомый мир
плодится, множится, тучнеет нашей кровью.

Был дан Георгию в соперники дракон,
и сатана – Антонию в пустыне,
а нам – кишащих тварей легион,
страстишек зуд с укусами гордыни.

В тебя, душа, вцепилось столько лап,
бездушных глаз и праха с мертвым щебнем,
что ты весь ад вместила бы, когда б
тебя Господь не драл суровым гребнем!!

19 сентября



Сергей Федоров-Мистик

Натурализм описания насекомых перевесил все в этих стихах. Стал ядром этого стихотворения. Слишком большое мастерство в изображении этих гнид, но слишком заземленно, как у передвижников, да ещё запах керосина. Очень большое знание предмета. Вы так пугаете читателя, что второй раз страшно читать эти стихи. Здесь Вы можете состязаться с Чеховым. Все-таки символ Апостола Луки Телец нельзя изображать как корову, написанную в самом реалистическом духе Такую чёрную буренку с грустными глазами, лоснящейся кожей, автор наблюдал под сводами подмосковного храма, прихожанином которого он был. Художник буквально понял , что Телец это корова, и так ее и изобразил с большим мастерством.

С почтением.



                ***

Olesia Nikolaeva

СКОРО

Миша, наверно, скоро станет священником,
Володя – главным редактором, а Глеб – разведётся,
Леночка эмигрирует к своим соплеменникам,
Галя родит четвертого, а Колька совсем сопьётся...

Миша скоро наденет епитрахиль златотканую,
Володя – костюм с бабочкой,
Глеб – штаны стариковской кройки,
Леночка – что-нибудь импортное, долгожданное,
Галя – сорочку казённую, а Колька – куртку с помойки.

И жизнь – эта кастелянша, костюмерша известная,
по-хозяйски начнёт приглядываться: кто в чём?
по росту ли? по плечу ли?
Где протёрлось, где залоснилось, прохудилось, треснуло?..
И по одёжке проводит каждого, и сложит её на стуле...
1988

 20 сентября ·


Сергей Федоров-Мистик

Я думал, что Вы ''женщина, поэтесса'', а Вы оказывается умный человек. Улыбка. Просто начитавшись святых, лез на небо ( откуда благополучно упал, столкнули как грешника), отрицал существование светского мира, и просто по невежеству не знал о существовании Поэта Олеси Николаевой. Я долго не хотел Вас признавать, полагая, что это ''женская поэтесса'', а вот теперь признаю и серьёзно. Не ожидал!



                ***


Olesia Nikolaeva

СЦЕНАРИЙ

Я люблю эту пристанционную жизнь,
предутренние эти морозы
в захолустье заштатном, в российской глуши вековой,
где, как птицы ночные, надсадно кричат паровозы
и в фуражке замёрзшей обходчик идёт путевой.

Я сценарий хочу написать о писателе. Вот сюда-то
я его и отправлю, покину в глубоком снегу,
чтобы он растерялся, оглядывался виновато
между сосен гудящих, у озера на берегу.

Пусть наймется к лесничему, ходит по лесу дозором;
пусть псаломщиком станет, в расшитом поет стихаре;
снимет угол у бабки – с крутым кипятком, с разговором, –
пусть ей воду таскает и колет дрова на дворе.

И пока я жду поезда на перегоне холодном,
все ищу, как бы высказать, выразить словом простым
то, что все-таки можно в России писателю жить,
можно жить и остаться свободным
под покровом небесным, под куполом под золотым!
1987

21 сентября ·


Сергей Федоров-Мистик

Душевно, уютно, романтично, как в благословенные восьмидесятые. Замечательно стихарь, бабка с крутым кипятком. За каким углом избы Вы прятались, когда вот так мы жили, пономарили в Успенском соборе на Городке в Звенигороде именно в эти годы? Душу народа выразили сударыня. Воздыхание души. Перезнакомились, переженились, другие стали монахами и уехали на Афон, ( а все равно с поэзией не смог порвать, и по благословению старца издал любовную лирику). Ударили в сердце Ваши стихи, даже слезу вышибли по ''романичным'' дням. Но где же Вы были? Мы Вас не видели.
Этому времени у меня посвящён рассказ ''Искусство'', http://www.proza.ru/2009/01/06/157 когда мы до хрипоты спорили с поэтом, который ради монашества хотел растоптать поэзию, считая что искусство от беса.

К этому же времени относится и рисуночек, посвященный яалению в храме Успения прп. Саввы Сторожевского.
Спасибо, взволновали.
(Сторожа и дворники сделались писателями, а кто мечтал о монашестве стал многодетным отцом. Поэзия)

21 сентября


Olesia Nikolaeva

Я Вас тоже не видела, хотя мы, очевидно, ходили где-то рядом. Я пела на клиросе в селе Лыково все лето 1983 года, недолгое время была чтецом и певчей (по будням и на ранней)в храме Преображения Господня в Переделкине (лето -осень 1988), а вообще - часто ездила в Печоры Псковские и подолгу там жила - сначала у монахини Харитины, потом - у чудика Николая Ефимовича, бывшего начальника волжского пароходства, который поселился там и "лечился" у отца Адриана, потом - в собственном домике на горке.

21 сентября

Olesia Nikolaeva

Сергею Федорову-Мистику. Да, все эти мысли, разговоры, споры об искусстве мне хорошо знакомы. Я с этим вопросом обращался к отцу Кириллу (Павлову) еще в 1982 году. И он, напротив, благословил меня писать - и не только стихи. А с некоторыми монахами-поэтами я была и остаюсь в дружеских отношениях.

Сергей Федоров Мистик

Олесе Николаевой. В Переделкино я работал, общался с о. Кириллом. Упоминаю об этом в ''Записках церковного сторожа'' и в заметочке к рисунку '' Архм. Кирилл Павлов на исповеди'' http://www.proza.ru/2010/03/01/1016
Есть так же заметочка рисунок ''Выход патриарха Алексия ll в метафизику'' http://www.proza.ru/2010/01/23/53
С праздником. Чудеса сегодня какие-то творятся.

21 сентября


Сергей Федоров-Мистик

Конечно я несколько раз встречался с архм. Иоанном Крестьянкиным, получил от него три письма. Даже издал его ''Беседу (со мной) о посмертных явлениях прт. Всеволода Шпиллера'' в http:www.proza.ru/2009/01/08/375 в книге под общим названием "'Встреча'', там были опубликованы стихи Владимира Гомерштадта , кстати он тоже с Городка в Звенигороде, там подвизался, и литературные зарисовки художника Анатолия Морева.
Если окажется, что Вы жили в центре в соседнем переулке, я приду в экстаз.




                ***


Olesia Nikolaeva

СОБАКА
маленькая поэма

Было так:
Алёша звонил из автомата в моём подъезде и вешал трубку.
Мама подходила к телефону и говорила:
– Наверное, не туда попали – шальной звонок.
А я, как бы нехотя, как бы из чувства долга,
брала поводок, и собака
вскакивала со своего места, виляла хвостом,
совала морду в ошейник...
А Алёша – уже поджидал нас на лестничной клетке.

...Каждый раз Алеша стыдил меня за то, что я так мало читаю,
и потому приносил с собой очередную книжку,
требуя исчерпывающего ответа о предыдущей.
– Ну что, – спрашивал он,
строго пронизывая меня взглядом, –
как тебе понравились Будденброки?
И я, выучившая уже некоторые его выраженья,
глубокомысленно отвечала, стиснув зубы и собравшись духом:
– Крепкая проза.

Параллельно мы проходили с ним поэзию царства Чжоу
и время от времени к Древней Греции обращали взоры.
И на трудном пути от южного берега Хань до прекрасной Трои
начали уже целоваться.
А потом мы за хронологией совсем не следили
и легко перескакивали от лейкистов к обэриутам,
и, кажется, во время сопоставлений Корнеля с Софоклом
Алёша, как бы так, между прочим и нота бене,
предложил мне выйти за него замуж.

Мы проходили с ним Стерна, Гессе и Мандельштама,
и корейцев в переводах Гитовича, и сады с сиренью,
и пустые ночные площади, и скверы, и парки,
и Алёша уже беседовал с моей мамой,
чтобы она построже за мной смотрела.

Каждый раз они подолгу разговаривали по телефону,
и я слышала, как мама много раз повторяла:
– Алёша, я уж прошу вас – не забывайте,
что моей дурынде только семнадцать!

К концу лета по моей загнанной школярской душе
по-хозяйски расхаживали взрослые персонажи –
всякие там Иуды Искариоты и мелкие бесы,
и Фаусты с Фаустусами выясняли сложные отношенья.
Встречались также и лишние люди,
преимущественно русского происхожденья,
боримые синдромом гамлетизма и байронизма,
и два-три подлинных Гамлета, из принцев Датских,
страдавшие комплексом царя Эдипа...

Алёша говорил:
– Когда ты выйдешь за меня замуж,
ты будешь мне показывать каждую строчку,
которую ты напишешь,
чтобы я мог её сразу исправить с точки зренья вкуса.
Потому что Алеша очень хотел, чтобы из меня получилась
настоящая поэтесса.

Так прошло лето.
Алеша стал собираться в дорогу:
он учился в консерватории,
и его посылали на конкурс в Соединенные Штаты.
Вечером накануне отъезда он пришёл попрощаться
и подарил моей маме белые розы.
Они просидели до ночи,
и оба меня воспитывали, критикуя.
Алёша говорил, что я по-прежнему ничего не читаю
и за целое лето
написала ну разве что пару приличных строчек.
А мама поддакивала, что я ленивая и вообще неряха.

Потом я взяла собаку и пошла провожать Алёшу,
и где-то там, в полутемной арке,
собака вдруг походя цапнула
какого-то подгулявшего человека,
а он оказался американцем.

Он возмущался, махал руками
и требовал немедленного морального удовлетворенья:
– Собака кусать меня – я должен кусать собака!
А я кричала, что, если он укусит мою собаку,
моя собака вовсе его искусает,
и тогда получится настоящая борьба и битва,
то есть fight and battle,
police with a gun, то есть милиционер с пистолетом...

И тогда Алеша мужественно протянул ему
свою музыкальную, предконкурсную, драгоценную руку
и сказал:
– Я – джентльмен и уважаю законы чести –
укусите меня, и вы исчерпаете переполненную чашу
вашего праведного негодованья!
И американец, расшаркавшись
и галантно вытерев платочком губы,
укусил его прямо в запястье...
Даже в темноте было видно, как побледнел Алёша.

Вот и всё.
Алеша уехал в Америку и занял первое место.
– Это, – кричал он радостно по телефону, –
потому что я получил прививку накануне отъезда!
Все его встречали торжественно на аэродроме –
с шампанским, с цветами.
А потом он опять куда-то уехал, и настала осень.

Гулять с собакой стало тоскливо до рёва в голос.
И китайскую поэзию мы так и не доучили.
И Возрожденье тоже белым пятном осталось.
Да и Новое Время как-то так пролетело...
Я уж не говорю про двадцатый век и текущую литературу.

Через год Алеша женился,
и стало некому править мои стихи с точки зренья вкуса.
Зато мне все говорили:
– Что это у тебя всё так грустно, пессимистично,
всё у тебя с надсадом, с надрывом, на крик...

А однажды – лет уже через десять –
Алеша вдруг посреди улицы меня окликнул.
Я спросила его благодушно:
– Ты по-прежнему так много читаешь?
А он спросил:
– Послушай, а как собака?
Нет, ты помнишь, помнишь, там – в подворотне?..
И мы засмеялись так, будто б встретились с ним наутро,
если бы он никуда тогда не уехал.
И Алеша опять сказал:
– Нет, ты помнишь, помнишь –
как же он меня укусил – ведь почти до крови!
И мы опять засмеялись.

– Хо-хо-хо, – хохотал Алёша, тряся кудрями.
– Ха-ха-ха, – хохотала я на высокой ноте.
А потом, словно застигнутые врасплох, замолчали оба
и пошли каждый своей дорогой,
и не виделись больше,
и никогда не встречались.
1987

28 сентября ·


Сергей Федоров-Мистик

Так убедительно, как будто это с Вами происходило. Заразительно. Захотелось так же заниматься литературой.
Перлы уже отмечали читатели, но даже '' предконкурсная,
драгоценная рука'' замечательно. Утешили.
Я знаю старушку, которую сосватала коза. Это оказался счастливый и долгий брак. Оба они стали профессорами. Он потомок Гончаровых, ее бабушка выпускница Смольного.
Об этой козе я пишу в ''Крюковских посиделках '' Ранее, в этой же усадьбе юноша, сын хозяина, пас коз и читал романы на французском - стал очень крупным ученым, а потом оказался тайным монахом, хотя дважды был женат. Я же стал воспевателем коз. Но поэма о собаке понравилась. Спасибо, что поделились, начинаем жить Вашей жизнью, богатой жизнью.
Поклон почтительный.




                ***

Olesia Nikolaeva

НЕМОЩЬ

В детстве я боялась смерти в виде будничного
эпизода: наледи на краю колодца,
иль иголки швейной с нитью, вдетой в будущее:
спит царевна, спит и не проснется.

День сменялся сумерками грязновато-палевыми,
испарялся охрой из стакана.
Ну а вы – как жили вы? безопасно ль спали вы?
Под какой охраной?

Сны смотрели льстивые, грозные и пр;лестные,
где расплывчато, туманно и всесильно
звёзды, облака над вами – кучевые, перистые,
и земля вокруг – крепка и семижильна.

Мне ж – тончайшей тканью, ожерельем бисерным
жизнь страшна была: вот-вот порвётся
от зацепки малой, вдоха, шага, мизерным
ноготком царапается, коготком скребётся.

Мир грозил ей киноварью душной, стеариновою
свечкой, непогашенной спичкою усталой,
рыбьей костью в горле, коркой апельсиновою
под ногами, камнем с кровли обветшалой.

Молнии обшаривали небеса, пошаливали
их шары, грозились выдать имя.
О напрасной смерти слёзы Авелевы
вопиют. Земля полита ими.

...Но познавших немощь собственную, ту еще и
беззащитность, ужас, страх и трепет,
как младенца, обволакивает облако ликующее,
нежность ранних птиц, блаженства лепет!..
 —  с Ruslana Kovalynskaya


Сергей Федоров-Мистик

Былины отражаются в Ваших стихах. При том, что Вы не ставите целью стилизацию под них, потому так хорошо и жизненно былинно и получается, как дыхание. Впечатление , что эта былинность у Вас с детства. Как будто их Вам читали вместо сказок.
Запомнилась ''стеариновая свеча''. Как просто, почти как у Пушкина, и какая тайна. Кажется о картинах Шагала сказали, что у него быт перерастает в бытие. У Маковского констатация быта, все мельтешит. До ''бытия стеариновой свечи'' не добирается. А уж тем более до Библейского бытия..
Какая-то Вы странная матушка однако, как-то непривычно. Пишите стихи, и хорошие стихи. А это совсем поразительно. Казалось, что это, матушка и хорошие стихи, две вещи несовместные. Вы Поэтесса, и ей и останетесь навсегда. Хотя я ничего против матушек не имею, как правило это люди подвига. Но у Вас другой подвиг.

Почтительно склоняю главу.


                ***



Olesia Nikolaeva

ИЗ ЦИКЛА «НЕПРОСТАЯ ЛЮБОВЬ»

1.

То в кафе они вдвоем, то в беседке
сладкой парочкой, и вдруг вновь и вновь
то она – с другим, то он – у соседки.
Словом, это непростая любовь.

То она ему с оттяжечкой в ухо,
да коленкой, да ещё матерком.
То в сердцах он ей кричит: «Потаскуха!».
Сразу видно, что любовь с ветерком.

То она себе – всей бритвой по вене,
то прощенья просит – губы в крови.
То он в грязь пред ней ничком, на колени.
Видно, сложности у этой любви.

То она его шнурком: и – не дышит…
То топориком он в глаз ей, он в бровь…
Лейтенант всё это так и запишет
в протоколе: «Непростая любовь»

2.

Сюжет избит, затаскан, всем знаком:
увлёкся пожилой, с брюшком, как спятил,
молодкой с чёлочкой, с коленкой, с локотком
и обрюхатил.

Жена – в истерике. Его одеколон
в сортир спустила дочь-отроковица:
он собирается менять жилплощадь, он,
как пёс на выгуле, красуясь, молодится!

Его сотрудницы перетирают вновь –
за сорок лет ухоженные дамы:
«Любовь у шефа или не любовь?»
и делают массовку этой драмы.

А что ж герой-любовник наш? А он,
хлебнув для храбрости, пускается в дорогу
и молится на свой тестостерон
непостоянному неведомому богу.

А что молодка? Если допечёт,
она надует губы, бровь подправит,
сверкнёт коленкой, челочкой махнёт
и острый локоток отставит.

 14 октября


Сергей Федоров-Мистик

Вспоминается Зощенко. Явно с натуры Вы это писали. По моему это молодежное стихотворение, времён молодости. Для молодёжной компании это хорошо. Киносценарий. Хорошее развитие сюжета,штрихи, живописные мазки, образы. Тот же одеколон в туалете. И как ни странно Ваша культура сообщает всему этому реализму и бытийное измерение. Вы как автор смотрите на развитие сюжета глазами человека знающего о бытии Божием. Как Достоевский. Хороший уровень, хотя немножко и огорошили. Но киносценарист из Вас прет. Извините немножко грубовато получилось, но такая тональность стихов. Есть у Вас вкус к жизни, и Вы не нытик, и стихи у Вас хорошие. Хотя вроде бы здесь запредельного ничего и нет, но во всем просвечивается Ваше отношение к миру. Так художник Моранди писал бутылки как соборы, хотя это были только бутылки.



                ***



Olesia Nikolaeva

ИЗ ЦИКЛА «НЕПРОСТАЯ ЛЮБОВЬ»

Плакальщица Наталья плачет, что муж ушёл,
жизнь не удалась, дочь мала, отец на подъём тяжёл,
бедность, дождь, гололёд…
Поплачь и обо мне, – может, пройдёт.

Плакальщица Наталья плачет, что жизнь под откос,
старость на носу, дочь родила, у отца психоз,
нужда, зной, смог, пот…
Поплачь и обо мне, – может, пройдёт.

Плакальщица Наталья плачет, что всё, конец:
внучка мала, дочь развелась, умер отец.
Всё в этом мире – зло, зло и зло.
Поплачь и обо мне – почти уже и прошло.

 15 октября ·


Сергей Федоров-Мистик

Может быть и народу полегчает от этих стихов



               
                ***



Олеся Николаева

ПЕРЕПИСКА ГРОЗНОГО С КУРБСКИМ

Пишет Курбский Грозному: “Почто бесчестью
землю русскую предал? Волшбой и лестью
утоляя пыл своенравный,
в люциферовых играх, в бесстыжих масках,
в скоморошьих бубнах, в козлиных плясках
опоганил трон православный!”
Пишет Грозный Курбскому: “Сгинь, лукавый!
Сам отверг ты Отечество с его славой,
сам отвергнул крестное целованье,
пренебрегши душой и Господним страхом,
предавал ливонцам и всяким ляхам
храмы Божьи на поруганье!”
Пишет Курбский Грозному: “Сгинь, нечистый!
Сам толкнул ты меня на путь тернистый,
честь боярства пуская прахом,
кровью княжеской упиваясь досыта,
почто сгубил Филиппа-митрополита,
Корнилия зарубил одним махом?”
Пишет Грозный Курбскому: “Сгинь, изменник,
басурманский прихвостень, ада пленник
от семян Иуды осатанелых...”
Пишет Курбский Грозному: “Сгинь, денница,
Вельзевул, Антихрист, – почто родиться
ты явился в наших пределах?”
И такая брань сквозь столетья мчится,
откликается в русской душе, двоится,
наважденья её смятенны:
полоумный деспот засел в ней зримо,
перебежчик, опричник, шпион из Рима,
да младенцы плачут, что убиенны...
Разливаются реки, не сдерживаемые берегами,
и гудит земля, и горит земля под ногами.
Полнолунье. Солнечное затменье...
Но встаёт из крика, стона и всхлипа
чудотворный образ мученика Филиппа,
и Корнилий грядёт из тленья!
1987

16 октября


Сергей Федоров-Мистик

Как будто побывал на церковной службе , посвященной святым. Служба Благовещенью тоже строится на диалоге Марии и Ангела. Церковный ладан у Вас в крови, откуда наверное и былинность. Но Вы не эпигон, у Вас нет елейноумилительной мимикрии, Вы человек верующий и Личность.
На меня произвело впечатление сообщение, что Вы профессор литературного института, лучше бы этого не знать.
А я только могу сказать, что был дворником в Союзе писателей на участке Андрея Платонова, но заниматься литературой совсем не собирался. А стал печататься. Узнал, что и Кублановский был дворником, но на соседнем участке я его не видел, рядом был диссидент Михаил Осадчев, могодетный отец, его приняли по моей рекомендации.
Первый раз Вы меня сразили тем, что Ваш муж - отец Владимир Вигилянский, второй сейчас. Лучше было бы быть в романтическом неведении.Что Вам глаголю? Я Вас воспринимал как романтическую девушку с клироса, но пишущую хорошие стихи, что казалось необычным, а Вы оказались метром литературы, но в этом нет Вашей вины.
Не смею восхититься Вами, тем более поучать.
Но образ остался.

Олеся Николаева

Уважаемый Сергей! К моменту написания этого стихотворения, у меня было уже две книги стихов, трое детей, а до священства мужа оставалось восемь лет (он тогда работал младщим научным сотрудником Института Искусствознания). В каком-то смысле я и была "романтическая девушка с клироса", потому что как раз в это время пела и читала Часы на ранней в переделкинской церкви Преображения Господня, преподавала монахам-иконописцам Псково-Печорского монастыря основы древне-греческого, чтобы они могли читать на нем Евангелие и служить литургию. А лишь года через два стала преподавать в Литературном институте. Так что Вы правы в своих первоначальных интуициях.

Сергей Федоров

Вы меня вынудите писать стихи о ''романтической девушке с клироса''. Конечно, Вы большой, светлый поэт, явление, дороги людям. И как Пушкин ''свой'' каждому читателю, так ,думаю, и Вы ''своя'' читателям, нет стены, Вы не Памятник, а все-таки ''романтическая девушка с клироса'', и пока Вы ею остаетесь (даже в глубине души) Ваша поэзия будет ударять в сердце.  Пока это не искусственно.
Вспоминаю Дульсинею Тобосскую. Может быть Вы и войдете в историю как '' Романтическая девушка с клироса'' Фотографии Ваши хороши. Душа видна. Благодарю Вас,что Вы не оскорбились, а продолжили общение. Пребываю в ожидании новых стихов.

Сергий.



                ***



Olesia Nikolaeva

СУДЬБА ИНОСТРАНЦА В РОССИИ

Судьба иностранца в России похожа на ключ, только вот
теперь уж никто не отыщет тех славных дверей и ворот,
тех шкафчиков, тех секретеров, тех ларчиков в чудной пыли,
которые с музыкой тайной когда-то открыться могли:
ушли гувернёры, арапы, монголы и немцы, теперь
из третьего мира арабы то в окна влезают, то в дверь.

Он вечно – то гость, то захватчик, то друг он, то враг, то истец,
а то и умелый строитель, а то и с товаром купец.
В нём ищут черты лжемессии, Антихриста видят, а он –
то деньги даёт под проценты, то рыщет впотьмах, как шпион.

Четыре мучительных века с тоской мы глядим на Афон,
Максима, учёного грека, мы просим приехать, а он,
пока мы в его переводе читаем Псалтырь по нему,
всё едет по русской равнине в тверские пределы, в тюрьму.
Его уже века четыре мы как преподобного чтим –
под вьюгу, по чтенье Псалтири, и сосны бушуют над ним.

В России судьба иностранца трагична, комична, – она
роскошна, когда не трагична, комична, когда не страшна.
В ней видно Россию далёко, и стынут средь утренней мглы
ампир, рококо и барокко – её роковые углы.

Но быть иностранцем в России почётно, когда не грешно,
надёжно, когда не опасно, печально, когда не смешно.
Он принят по высшему чину, как ангел, сошедший с небес,
и он же – взашеи и в спину крестом изгоняем, как бес.
И то здесь страстями Голгофы окончат над ним самосуд,
то в лучших российских покоях присягу ему принесут.

В России судьба баснословна, странна, иностранна, чудна,
то праведна, то уголовна, абсурда и смысла полна.
Небесного поприща странник! Отечество славя своё,
ты тоже – избранник, изгнанник, чернец, иностранец её!
Всем миром встаёт на колени великодержавный приют,
когда «На реках Вавилонских...» его домочадцы поют.
1988
 —  с Ruslana Kovalynskaya

18 октября



Сергей Федоров-Мистик

Когда Вы в молодости решали мировые проблемы, они несколько заслоняли Вашу индивидуальность. Конечно гениально о Максиме Греке, может быть ему и надо было посвятить все стихотворение, через него и нашли бы отражение все ''мировые проблемы'' Нет ''нерва'' ''девушки с клироса'', слишком большие исторические вопросы для одного стихотворения. Все правильно, красиво, витиевато, но как-то обще. Конечно школа есть. Но это не дыхание ''девушки с клироса'', от которого балдеешь, как от последующих Ваших стихотворений. Когда одна деталь может быть драгоценностью вечной. Но, конечно, уровень виден.
''Что пользы человеку приобрести весь мир, а душе своей повредить?'' Я от поэта жду, чтобы он решал проблемы моей души, а не мировые, утешал мою душу, возникающим резонансом с душой поэта, через образ.
А вот интересно, можно сказать, что Гомер решал мировые проблемы?

С почтением.


                ***



Olesia Nikolaeva

ОТ СЕБЯ

От себя устаёшь, как от братоубийственной розни
или отложенной казни.
Возникают сомненья в честности собственной жизни,
в ценности собственной чести,
в доброте без корысти,
в любви без фальши…
Можно было б продолжить дальше.
Начинается время самоедства и самобоязни.

От себя устаёшь, как от хроники чьей-то болезни
или ревнивой дружбы,
как от жалобщика с его разговором о жизни
наподобье тяжбы.
От ответов: “Живу я плохо”,
от дверей, закрывающихся с размаха.

От себя устаешь, как от повального
и повсеместного краха
и неуместного смеха.
Устаёшь удивляться, устаёшь радоваться и страдать,
относиться к себе серьёзно,
верить в себе присутствию духа,
от себя самой чудес ожидать.

От себя бежишь, как от каверзы, подвоха, навета,
как от труса, потопа, нашествия иноплеменных и прочих бед!
…И тогда вдруг становится тихо-тихо, и ничего, кроме света,
кроме света и радости, оказывается, в мире нет!

1987


20 октября ·

Сергей Федоров-Мистик

Оказалось, что Вы главный враг самой себе со своими устремлениями, и когда Вы это осознали, Вы приобщились к тихому свету, который внутри Вас. Церковная исповедь в стихах. Самоедство высокого уровня, почти с Лермонтовым сравнялись. Но остаётся тайной как Вы обрели этот свет, Ваша встреча с Богом, с благодатью Божией. А это было бы самым ценным. А за описание скуки и безысходности Камю уже получил Нобелевскую премию. Вы тоже достойны Нобелевки, мастерски это делаете, но Вы то получили от Бога гораздо большую премию - приобщение к свету. Но уж очень прикровенно об этом говорите, как будто народ недостоин это знать. А народ ''хочет порадоваться при свете Вашем'', а Вы ему, народу, на своём примере только комплексы оставляете, которые народ и без Вас знает. Светом поделитесь, рецептами, опытом. А то Вы зажали драгоценную жемчужину, и не даете хоть одним глазком посмотреть на неё.

Моему товарищу математику по пьянке явился святой, это произвело переворот всей его жизни. До этого был атеистом, стал подвижником. Я описываю встречу с архм. Таврионом Батозским, первое переживание света, и приблизительно представляю какой мог быть Ваш опыт, но Вы в этом молодежном стихотворении ( я тоже переживал ''мировую скорбь'') только намекнули об этом. Но веришь этому, но только раздразнили.
***
Оказалось, что ''девушке с клироса'' ничто человеческое не чуждо. Но для молодых лет это серьёзное стихотворение. Вызывает почтение. Спасибо, что удостаиваете своими творениями.

Поклон.



                ***



Olesia Nikolaeva

ИЗ ЦИКЛА «МАЛЕНЬКИЙ ЧЕЛОВЕК»

Дядя Паша, старый перец, ушлый хрыч, как подавился,
словно что-то с ним стряслось, лишь вышел на дорогу.
Зашатался, замахал руками вдруг, остановился:
что-то есть там, кто-то есть, ей-Богу!

Словно поперхнулся вдруг, глаза на лоб, и нервно
задрожал, как пойманный хорёк, забился.
– Кто ты? – он спросил у тьмы и суеверно,
поначалу левой, а потом и правою рукой перекрестился.

– Ты не Смерть моя? – спросил он вслух, но дымка
не желала называть себя – всё гуще складки,
всё плотнее тень. От этой невидимки
сердце ёкает, душа уходит в пятки.

А ведь видывал ты виды! Не дружил со страхом.
Выходил – грудь колесом, вся в орденах, как на параде:
всё косил под ветерана-инвалида и, монахом
вырядившись, нараспев тянул: «Подайте Христа ради!»

И с таким водился сбродом, голытьбою:
что ни циник, то пропойца, что ни враль, то ворог.
Что ж теперь ты, как романтик, разговариваешь с тьмою?
И, как мистик, весь трепещешь, заглянув за полог?..

Впору б ниц тебе упасть: ведь, где ходил, хромая,
там уже земля иная, сторона другая.
Всё лежал бы, как зародыш, ничего не понимая:
лишь блаженство летней ночи, мама дорогая!

21 октября




Сергей Федоров-Мистик

Удивляет, что Вы естественный поэт, без натуги. Просто разговариваете стихами, как дышите. Но все по законам поэзии, не видно стремления непременно понравиться читателю, поразить образом.
Правда не понял последние строчки, как не всегда понятны кадры из фильмов Тарковского. Непонятна точка отсчёта. Это пожелание героя? Непонятно, но впечатляет.
А советский , думаю, что советский, "Дядя Паша, старый перец, ушлый хрыч'' существует уже без Вас, естественно и органично, словно Вы его и не придумали. Но какое-то ''прозаично - мистическое'' стихотворение, без мистической бутафории, и некая недоговоренность, фрагмент большего. Как фрагмент фрески Рублева или Феофана Грека свидельсвует о масштабе явлений духовного мира.
Вряд ли это стихотворение молодёжного периода, здесь как бы не раскрыта '' Девушка с клироса'', восторженно смотрящая на Божий мир.
Впечатление,что в этом стихотворении больший смысл, чем мы постигаем. Может быть и сам Поэт не все постигает, что изображает словом.
Приятно было опять встретится с Вами. Надеюсь на неиссякаемость источника и новые встречи.

Склоняюсь в поклоне.


Сергей Федоров-Мистик

Как могла Девушка с клироса написать -''Дядя Паша старый перец, ушлый хрыч''? Петь на на клиросе, и писать такое? А хорошо!


Людмила Делова

Поющие на клиросе еще и не такое могут!


Сергей Федоров-Мистик

Людмиле Деловой.- Я сам пел на клиросе и знаю, что такое -клиросный бес. Мои строчки вопросы, это просто улыбка, шутка. Я испугался, что их могут воспринять серьёзно.



                ***



Olesia Nikolaeva

ТРИ ДНЯ

Говорят, когда человек умирает и уже не чувствует боли,
душа его еще целых три дня по земле бродит устало,
бродит она по знакомым дорогам земной юдоли,
там, где любила она, там, где она страдала…

И уже скинув с себя одежды немощи человечьей
и житейские попеченья складывая у порога,
как впервые, всматривается она в лица,
вслушивается она в речи,
словно хочет что-то о жизни понять из эпилога…

В первый день помедлит душа моя над Москвою,
пока она зеркала завешивает, пугается отражений, –
с её речами окольными, с дорогой её кривою,
с площадями побед, с лестницами унижений…

С её полетом, истерикой, чванством и панибратством,
с солнцем ее закатным меж изломанных веток,
с детством моим и юностью, с моей бедой и богатством, –
и благословит душа моя её напоследок!

А во второй день душа моя вспомнит свои скитанья,
там, где, как говорят, и дым приятный и сладкий,
где древний призрак Отечества сходу даёт заданье –
принести ему то, не ведаю что, и разгадать загадки.

Там под высокими соснами, над спелой россыпью клюквы,
живут, земным благоденствием не тешась, не обольщаясь,
и боятся лишь Прокурора, с заглавной буквы, –
и благословит душа моя это всё, прощаясь!

Ну, а в третий день душа моя пустится, собираясь духом,
туда, где, кроме неё одной, нет виноватых, –
к инокам и монахам, старикам и старухам,
и станет она меж нищих, блаженных и бесноватых!

В одинокую, на высокой горе, забредет келью,
подпоет “Господи помилуй” и “аллилуйя”
и, благословив последним благословеньем, уйдет с метелью,
унося ожог последнего поцелуя…

О, неужели никто, к кому стучалась она, сдерживая рыданье,
и три дня говорила: “Я с вами! Я не убита!” –
ничего на земле не отыщет ей в оправданье,
ничего небу не скажет в её защиту?

1989

 22 октября ·


Сергей Федоров-Мистик

''Уйдет с метелью, унося ожог последнего поцелуя'' - самая обжигающая строчка, высшая поэзия. Как Пушкинский стих об Иуде, которого сжигает поцелуй Сатаны. Причём ясно, что нет никакого заимствования. ''С солнцем ее закатным меж изломанных веток'' удивительно образное описание. Вот поэт так поэт. Впечатление, что Вы еще попали и в сферу воздействия песен о. Романа Матюшина, чье творчество мне кажется сентиментальным и '' деланным'', это штампы псевдосмирения, долго слушать это невозможно. ''К инокам и монахам, старикам и старухам'' - это привет Матюшину, но Вы избежали его нытья. Но стихотворение получилось спокойное, верующего человека. Только есть ли у Вас переживание потустороннести остаётся тайной. Так поражает опыт барона Икскуля в его ''Очевидное, но невероятное для многих происшествие''. Вы в этом стихотворении пока ещё ''Девушка с клироса'', есть очарование молодости, хотя Вы пишите стихи о загробных переживаниях. Но как-то не страшно, даже уютно. Утешаете. Наверное народ и утешается. Спасибо за утешение. Но те строчки гениальны.
Приятно быть в Вашем обществе. Радуете. Еще!



                ***



Olesia Nikolaeva

НА ПРАВАХ ПОГОРЕЛЬЦА

“Моё, – говорит человек, – время!” И умирает...
И кто-то рассыпавшуюся мелочь старательно подбирает
и пыль стирает.
Время заштукатуривает следы, выводит пятна.
Нищим пришел сюда – нищим и уходит обратно,
пока свеча догорает.

Как много было хлопот – сутолока, размен квартиры,
в доме пустые стены, в диване дыры,
денег, как всегда, нету.
Как много было тревог – то сперли плавки,
то судом грозится сосед – полковник в отставке
за кинутую на его порог сигарету.

Как много было волнений – об институте, зачёте,
работе, поездке туда-то, оттуда-то перелёте,
в коридоре лампа погасла.
Шёпот и крик: “Это ты во всём виновата!”
Прохудились ботинки, шапка делась куда-то,
в трамвае – завёрнутое в газету – забыли масло.

...Вещь ли накидывает узду на своего владельца?
Он ли пред жизнью сам – на правах погорельца:
с мира ему по нитке, с руки – по крошке.
И он уж одет и сыт: благодарствуйте, мол, поверьте –
всего-то понанесли – хватит теперь до смерти,
даже вазочку кто-то дал, даже цветы на окошке!

Даже свет провели – в сумерках мне не мрачно,
и ровно горит огонь, и вода прозрачна:
столько жертвуют на меня и тратят.
Ели распахнутые стоят, карауля мою дорогу.
И такого богатства, пока не приду я к Богу,
в золотые Его покои – с лихвою хватит!
1990

 27 октября в 17:48 ·




Сергей Федоров-Мистик

В Вас соединяется Экклессиаст с кинорежиссером круга Тарковского ''...сутолока, размен квартиры,
В доме пустые стены, в диване дыры.. и т.д.''
Хлопоты об институте, зачете, ...
в коридоре лампа погасла.
Шепот и крик: ''Это ты во всем виновата!"
Вряд ли такой операторский глаз из-за общения с Владыкой Тихоном, это у Вас природное.
Кто Вам диктует стихи? Девушка с клироса такого не напишет. Хотя по духу Вы остаетесь Девушкой с клироса. В Ваших стихах нигде не встречаются настроения Старушки у разбитого корыта, чем иногда грешат молодые поэтессы. С Вами хорошо, даже несмотря на ''дыры в диване'' Интересно жить.
С благодарностью.



               
                ХХХ



Письмо
Олеся, здравствуйте. Хотел у Вас просить разрешения опубликовать свои отзывы на Ваши стихи на на моей страничке на Проза.ру. Они мне нравятся, почти как и Ваши стихи, которые надо опубликовывать с отзывами, иначе отзывы не живут. Это то, что  уже есть на фейсбуке. Моя страничка http://www.proza.ru/avtor/mgts154027mgts
Мечта жука, уцепившись за перышко Жар птицы, взлететь с ней в небеса.
(Правда  есть уже плачевный опыт лягушки.)
Легкое склонение главы.
Сергий
24 -10 -2015 г.

Конечно, Сергей!
Olesia Nikolaeva
26-10 2015 г.

***

Разве ты не знал бедности,
застенчивость не прятал в обшарпанном рукаве?
Папироской обиды разве впотьмах не дымил?
А перед зеркалом –
разве не проводил рукой по стриженой голове:
глаза беспокойные, подбородок безвольный, –
сам себе не мил?

Разве ты не сворачивался калачиком, чувствуя, как велик
мрак за окном, как туманна даль,
как всадник с конём высок?
И вот-вот ураган размечет по миру обрывки книг,
перепутает имена, опрокинет звёзды,
собьёт идущего – с ног?

Разве тебе не слышались голоса неясыти, выпи, скимна, –
вестников бед?
Сердце не обвивала ль горечь наподобье змеи, вьюна?
Вьюга ль не угрожала, что мать стара, и отец дряхлеет,
а брата и вовсе нет,
и некому защитить младенца, отрока, подростка –
мальчика на все времена?

И теперь, когда ты – матёрый, как волк,
и пуган, и тёрт, и бит;
как морская галька, обкатан, пригнан волной со дна,
в мёртвой воде замочен, на солнце выжжен и сыт
сам собою по горло – какая твоя цена?

Ты дедушку пережил по возрасту,
врага по росту догнал,
ты Музе купил за ассарий пять малых птиц,
горячим воском закапал землю, в лицо узнал
средь пленниц душу свою –
под жирным гримом блудниц.

И вот, искушенный, ты знаешь всех поименно –
и мир, и боль,
но томит и томит вина, подкапываясь, как тать, –
перед тем – из бедной семьи, застенчивым,
выстриженным под ноль:
то пряника хочется ему дать, то просто к груди прижать.


                ***


Сергей Федоров

Вам бы писать сценарии к фильмам Тарковского, те же персонажи - мальчик ''выстриженный под ноль'',  зеркало, и прч. Первые строчки показались самыми образными,  самыми ''Тарковскими''.

''Разве ты не знал бедности,
застенчивость не прятал в обшарпанном рукаве?
Папироской обиды разве впотьмах не дымил?
А перед зеркалом –
разве не проводил рукой по стриженой голове:
глаза беспокойные, подбородок безвольный, –
сам себе не мил?''
Странно, что Вас нет в его фильмах. А может быть Вы там есть?
А Тарковский брал за основу ''мальчика, стриженного под ноль'' ( гениальная фраза) Отрока Варфоломея Нестерова. Сергия Радонежского в отрочестве. А это уже идеалы ''Девушки с клироса''
Мне не хватает какого-то намека как ''Нестеровский мальчик'' становится матерым волком, не хватает переходного звена.
Можно догадываться, что очевидно '' в лицо узнал
средь пленниц душу свою –
под жирным гримом блудниц. '' - это плата за становление матерым волком.
И  ''но томит и томит вина, подкапываясь, как тать, –
перед тем – из бедной семьи, застенчивым,
выстриженным под ноль:''- это тоска по отрочеству, по остроте восприятия и незамутненности чувств.
 - О! Пока писал отзыв понял о чем стихи.
Плакал о Вас кинематограф, радуются почитатели Поэзии.

Я например занимаюсь не своим делом, в которое бы вкладывал все силы души, страсть, - писательство, мемуары, очерки. Но воля свыше заниматься именно этим, и приходит помощь. Пишу что диктуют, понимая, что сам бы я этого не написал, и тщеславиться здесь нечем. Хотя я человек очень тщеславный. Потому ,наверное, и поставлен на ''не своё дело''. Не случайно шутя я и спрашивал Вас , кто Вам диктует строчки стихов, ''Девушка с клироса так не смогла бы написать.'' Не смею себя сравнивать с Чеховым, но ему тоже казалось, что пьесы писал как бы и не  он. Тоже было ''раздвоение'' личности'' .Вы наверное, меня поймете. Если бы Вы не были матушкой, то я бы сказал - Целую Вашу ручку, написавшую столько  хороших стихов.
Поклон поэтессе и несостоявшемуся киносценаристу.

1  ноября 2015

Olesia Nikolaeva

СЛОЖНЫЙ ГЛАГОЛ «БЫТЬ»

Кошки горящий взгляд,
Птицы тревожный крик.
Ветер ночной сад
Пробует на язык.

Рьяно ему в ответ
Брешет приблудный пёс.
В зелени лунный свет
Порист, как купорос.

Всё это – «жизнь проста»,
Как говорится здесь:
Тяжкая суета,
Страх, шебуршенье, взвесь.

Писк средь травы густой,
Возле кустов – возня.
Именно что – простой –
Стать учили меня.

Попросту – выживать,
Теснить с разных краёв,
Выдавливать, выживать
Всяких там воробьёв.

Лучше уж петь, плыть,
Разрывать у берега сеть,
Сложный глагол «быть»
В тесной груди вертеть.


            

Сергей Федоров-Мистик

Что-то песенное в этом есть, но не достаточно ядрено. Хотя есть ''купорос''. Музыкальный ритм для молодежно- палаточного исполнения. Но нет той Шекспировской ноты, кульминации, на которые Вы мастер. Вы даете общие определения, формулировки. Нет раны о которой Вы поете, или и вопите, как Гамлет или Высоцкий, или я. ''О, со мной то же самое было, гениально матушка Олеся выразила!" Соль на раны не сыпите, интеллигентно пресновато и ''подробностей нет'' Первые два четверостишия впечатляют, обещают, а потом как-то нет кульминации, экстаза, к которым Вы нас уже приучили в своих стихах. Даже не понятно к какому периоду Вашей жизни эти стихи относятся. От Вас народ требует шедевры, Вы как бы себе и не принадлежите. Вы же Олеся Николаева.
С благоговением и почтением.

Михаил Павлов

Кульминация экстаза - что бы это значило, Сергей Федоров-Мистик ?


Сергей Федоров-Мистик

Читайте стихи Олеси Николаевой и Вы поймете.

Михаил Павлов

Читаю. Не понимаю. Объясните уж убогому!


Михаил Павлов

Кстати, Сергей Федоров-Мистик, по поводу Вашего «Соль на раны не сыпите…» Литературной норме соответствует только вариант с чередованиями в-вл, п-пл, б-бл, м-мл и т.п. Иначе говоря, «ловить-ловлю», «сыпать – сыплю», «любить – люблю» и т.д. Ваш вариант – «сыпите» - чрезмерно мистичен, я бы даже сказал, оккультен для русской литературной нормы.


Сергей Федоров-Мистик

Это от больших мыслей.

3 ноября

Olesia Nikolaeva
ПЕСНОПЕНИЯ

I.

Господи! Я напоминаю чуму,
ураган аравийский, тьму
Египетскую, фараонову лесть,
а ведь так говорила – петь Господу Моему
буду, пока я есть!

Я с ладоней Твоих глотала Твой виноград,
мне казалось – сплошь зарифмован Твой вертоград
и Твоя запятая всего горячей, остра…
И едва ли не Сам Ты – в летящем шёлке до пят
прямо здесь стоишь – у самого моего костра!

На меня поднимался самый мятежный полк,
и служил у меня на посылках матёрый волк,
вечеряло небо со мной за одним столом…
До сих пор шелестит этот вкрадчивый лёгкий шёлк,
уходящий в лепет: лепет, переходящий в псалом.

Безымянный – чернел под моею ногой провал,
бессловесный, одетый в железо, полк бунтовал,
осаждённый город падал, смертельно пьян, –
пока Ты не взял меня в руки, словно кимвал,
не ударил, словно в тимпан!

II.

Дождь со снегом заняты собственным ремеслом,
присваивая окрестность, задним числом
поминая красавиц, а те, выходя из игры,
превращаются в тучных замёрзших тёток, – уже с веслом
никогда не встать им у водомёта – там, на верху горы…

Всё в упадке, крушенье… Знобит ледяное пальто…
Если, правда, я есть только то, что имею, то я здесь – никто
и огульное “нет”.
И сквозит в моё решето
синеватый морозный свет.

Сквозь меня мерцает молоденькая зима
и Господские праздники – Рождество, дома,
превращённые в ясли. Оттуда несётся весть:
ты имеешь всё то, что ты есть сама,
ты имеешь то, что ты есть!

Сергей Федоров-Мистик
Можно подумать, что это Ваш перевод Псалмов Давида, по крайней мере первая часть. Так же непонятно и так же потрясает. Странно - вспоминается почему- то '''Песнь песней'' и ''Откровение Иоанна Богослова'', оно тоже непонятно для ''земных'' умов, но является Откровением от Бога, и ''автору'' Апостолу Иоанну понятно. Я понял так, что Вы питаетесь Богослужебными текстами и Пушкиным, и создаёте свои шедевры.
А ''тучные замерзшие тетки, - уже с веслом'' это просто ''шедевр с Малой Грузинской'', но это Ваш шедевр.*
Очень сильно - ''Я с ладоней Твоих глотала Твой виноград ...''
Вообще дух пронизывает все стихотворение, прямо Боговдохновенные стихи. Вы подбираетесь к созданию своих Псалмов? '' Дух дышит, где хочет'' и ''Девушка с клироса'' станет Пророчицей?

*) В семидесятые - начале восьмидесятых на Малой Грузинской улице проходили выставки художников авангардистов, тогда - гениальные.


 Александрина Вигилянская
Мамочка, ураган еще ладно, но чуму не напоминаешь точно! :)

Олеся Николаева
Когда как, дорогая!


Сергей Федоров Мистик
Но люди Вами болеют. По крайней мере Вашими стихами.

7 ноября


Olesia Nikolaeva
ПОЭЗИЯ КАК ЭНЕРГИЯ



Сергей Федоров-Мистик

Вы написали 152 псалом. А вторая часть - Учитель имяславия в поэзии. Я не решался шутя предположить, что Ваши последние тексты могут войти в книги Святого Писания, а теперь как-то не до шуток. Мати Олесия, молите Бога о нас
        89. ПРЕИМУЩЕСТВА ПЕЙЗАЖА НА ЗАКАТЕ
Тот, кто испытал подобное, меня сразу поймет.
Х Х Х
Ты выше ценишь не изделие,
а ткань, состав и вещество:
прочнее камня, легче гелия
и тоньше света самого.
А я представь – любуюсь формою,
такой симфонией чернил,
как будто с партитурой горнею
художник вымысел сроднил.
Такой – Платона – взгляд понравится
старухе дряхлой без лица.
Ведь образ – цел: она – красавица
и Муза, Муза до конца!
В небесных списках так и значится.
А что потрескался фарфор,
мех вытерся, и тень корячится,
так не о том и разговор.
Кого встречают там на лестнице?
Не бабку ведь – живот раздут…
Нет, руку подают прелестнице
и в сад под музыку ведут!
2015
Сергей Федоров

Кино и Кино. И размышления - Кино. Где Ваш режиссёр? Или он придёт после смерти? С Вами за компанию и умирать будет интересно. Поэзия

Отзывы на цикл стихов ''Испанские письма''

XV.

...Честно сказать – твой излюбленный Папа Римский
надоел мне изрядно... Его папская туфля
попирает пол-Украины, над Эстляндией заносит подошву,
над Московией мыском помавает.

Среди римских легатов – распри и нестроенья:
многие его называют “масоном польским”,
пеняют на его “паркинсона” и “эффект маски”,
прочат на Святой Престол здорового итальянца...

Так что напрасно ты столь за него радеешь:
“Ex Cathedra” – вещь довольно сомнительная, и святой Петр
вряд ли когда забудет слова своего Бога:
“Отойди от меня, сатана, ибо ты думаешь не о том, что Божье”.

Впрочем, мне даже жаль твоего несчастного Папу:
либеральная Франция его рисовала с клыками,
а меж них трепыхался маленький либеральный французик,
и сочилась кровь из его тщедушного тельца.

Так и тебя он схватил поперёк запястья,
в канцеляриях своих записал агентом влиянья...
Ну, какой ты агент – с такою прозрачной кожей,
с перепутанным клубком нервов, с глазами серого неба!

Здесь у меня в Испании все видится ярче, чётче.
Воздух насыщен цитрусом, олеандром,
рододендроном – слава Божья
о себе свидетельствует отовсюду.

И когда подумаешь здесь: разлука –
она тут же рисует себя необъятным небом.
А когда швырнёшь эту жизнь – просто так, на ветер,
он её вынесет точно по воле Божьей!

XVI.

Такие испанцы есть, которые, как кошмарный сон,
ненавидят свою Испанию. Спозаранок
они ругают испанского Бога за то, что Он
создал Испанию, самих испанцев и их испанок.

Им ненавистно испанское королевство, испанский бунт.
Испанская вера их просто бесит, трясет на пороге храма.
Даже Трансильвания им более по душе. Даже Трапезунд.
А уж Новый Свет для них – что Эдем для изгнанного Адама.

Хмель Васко да Гама, что ли, у них в крови? Иль затёрт до дыр
помянник неутоленных обид... Лишь отчий берег покинут,
средь любых туземцев честить начинают
испанские войны, испанский мир,
королей, кардиналов, смердов. Даже рельеф и климат.

А меж тем – если крикнуть: “Viva, Испания!”, дорогой,
и подпрыгнуть, и шляпу подкинуть – она обернётся
в небесах распростёртою чудною птицей живой:
чайкой на море спустится, ласточкою – у колодца!




''Черный цыганский глаз горит в темноте испанской.''  -  это ''Черный квадрат'' Олеси Николаевой, не уступающий "Черному квадрату''  Малевича.  ''Ослепительно черное солнце'' Шолохова. Компания гениев. ''Кровавый глаз быка'' впечатяет. Но после таких драматичных образов ''подкладывать мясо с жирком'' как-то по женски, не так гениально, по домашнему.
"Гейне в экстазе'' принес книгу Ваших стихов. Я потерял дар речи от золотого блеска Ваших литературных орденов и премий. Пропала ''Девушка с клироса'', явилась Императрица.  А мне жаль. ''Ужасный день''моей жизни. Я все злился, что бодрый старичок Владимир Гейне приходит от Ваших стихов в бОльший экстаз, чем я, а теперь душа моя стала нечувствительной. Пусть приходит в экстаз, так и должно быть.. Я постараюсь отрешенно читать Ваши стихи, если это возможно, уж очень хороши.
Вспомнил молодые годы, когда меня не приняли в монастырь. Второй раз этого сделать нельзя.  Слава Богу.



В Зеленограде есть площадь Колумба, не там ли вы собирались уютной компанией под  большим абажуром? Это было актуально для девяностых, когда ''Новые испанские'', будучи бандитами , иногда кровавыми руками  делали состояния, но не  хотели, чтобы их дети были такими же бандитами как и они, и посылали их получать образование в ''Россию''. Та же тема в ''Крестном отце''. У нас такой мафиози живёт за забором. Поэт пророк, в его художественных образах бывает сфокусированна вся реальность нашей жизни, жизни народов ''итальянцев'', ''французов'', ''мавров''
Но больше всего понравился Ваш обед под абажуром. Так вкусно написано, так уютно. ( Вспомнился  обед Моцарта и Сальери, приготовленный Пушкиным) Политика уйдет, а обед останется. Вы с Пушкиным готовите на века.
Описание застолья это показатель уровня поэта. Хотя бы первая глава Евгения Онегина. Там нет политики, но есть ток кометы шампанского и жар котлет. Восстание декабристов прошло, а жар котлет остался. Приготовьте ещё что-нибудь. Вас чем больше ешь, тем ещё больше хочется. А сероглазая Девушка с клироса  - хороший кулинар!!
С восхищением.

Олеся. В Крюковскую усадьбу, где я обитаю пришёл поклонник Крюковской Старушки и его охватил экстаз от Ваших Испанских стихов. Сам он определяет себя как поэта, пишет, и зовут его Гейне Владимир Евгеньевич. ( хотя у него совершенно гениальные мемуары о войне, а не ''стихи'') Он переписал Ваши стихи и побежал их читать на очередной ''Четверг'' Зеленоградского краеведческого музея, точный Салон как  в Ваших стихах. Меня он просит узнать год публикации Ваших стихов в Независимой газете, хочет ехать на Левобережную в хранилище газет библиотеки.  До этого дня ни в библиотеках, ни в элитных магазинах Москвы Ваших книг он не нашёл. Я посоветовал ему издательство Сретенского монастыря. Узнал он о Вас от меня, но в таком экстазе и воодушевлении я его впервые вижу. ( а ему 80 лет, но не дашь, до сих пор романы ''с симпатичными и обаятельнвми женщинами лет семидесяти''  - его слова ) .Отмечает Ваш Эзопов язык. Понравились те же самые   строчки, что мне. Стал писать стихи посвящённые Вам. Я его понимаю.
Поклон.

Человек не признаёт интернет, ему надо в живую держать газету, книгу.

У меня же остались смешанные чувства. Особенно от его экстаза. Главное в тайне я уже написал плохие стихи посвящённые Вам. Он написал ещё раньше и тоже плохие .

На фото Гейне у ''зеркала Булгакова''
Лето 2015
????  -порпуск

Olesia Nikolaeva
Сергей Федоров
Очень нравится, что Ваше описание жизни, хроники ''Королевства  шпанского и всея  Вселенной'' бесстрастны, как бесстрастны ''Деяния Апостолов'' апостола Луки. Там есть и юмор, когда собравшаяся толпа не знает для чего собрались, и два часа кричали - ''Велика Артемида  Эфесская.'' и описание пребыванияя апостолов в тюрьме, и избиение их. Личных эмоций у автора "Деяний'' нет, почти констатация факта, но с доброжелательным оттенком. Как бы нет ''личных'' эмоций и у автора ''Писем'' ( Но это не значит, что они не возникнут у ''адресатов'') И Апокапсис написан ''бесстрастно''  Но несмотря на Апокалипсис, вспоминаются и французские письма матери к дочери Совиньон. Золотая страница культуры Франции.
''Здесь у меня в Испании все видится ярче, чётче.
Воздух насыщен цитрусом, олеандром,
рододендроном – слава Божья
о себе свидетельствует отовсюду.''

Переносишься в Испанию. Хотя оказывается, там столько такого!

Одна генеральша спит с моей фотографией. Раньше я этому смеялся, а теперь сочувствую, глядя на Вашу фотографию на книге стихов, которую принес мне Гейне. Хороши Вы и Ваши стихи.
Не гневайтесь. Ваши стихи действительно хороши.
Гейне Владимир говорит, что из всего сборника десять процентов стихов ''затронули струны его души, а это для него много'' Это Ваше назначение пробуждать душу своей лирой.
Благоговейный поклон.

16 ноября 2015 г.

72. СНОВИДЕНЬЕ

Приснился удивительный сон: будто иду я по городу и со мной моя внучка Надя. Надежда. Светлые длинные прямые волосы, огромные голубые глаза… А потом оказывается, что это не Надя, а другая девочка, очень похожая на нее, и зовут ее Вера. И вот я проснулась и думаю: что бы это значило? Получается, я считала, что иду с надеждой, а на самом деле – с верой! Но на самом деле, сны, кроме, конечно, сновидений, которые разгадывал Иосиф Прекрасный, – лукавы суть. И было время, когда темные силы меня этими снами морочили: мне снились сны, которые сбывались. Вот увижу я во сне, что к нам приезжает издалека знакомый человек, и на следующий день он появляется на пороге. Или приходит мне в сновиденье таинственная посылка, и точно – достаю наутро из почтового ящика письмо. Или снится мне, что у меня украли нужную вещь, и я, проснувшись, уже начеку, а все равно, как ни берегись, а что-нибудь у тебя бесследно пропадет!…
И я даже стала считать, что есть у меня некие медиумические провидческие способности! Как бы я душой истончилась настолько, что стала чувствовать незримые волны, которые приносят мне весть о грядущем. Просыпаясь, я сразу рассказывала сон моему мужу, а потом, когда его содержание подтверждалось настоящим, я говорила ему: «Ну вот, видишь, я же говорила!»
Но потом это стало меня томить и смущать. Потому что никакой пользы от этих «предвестий» не было и не было в них никакого смысла! Напротив, стало казаться, что кто-то из незримого мира издевается надо мной, являя мне в сновиденьях картины каких-то великих событий, войн, пиров: испанские гранды приходили ко мне, идальго, рыцари устраивали дуэли, пасторы звали меня куда-то, разыгрывались драмы, устраивались погони, и я оказывалась втянутой в какие-то битвы.
А наяву это разрешалось тем, что я попадала на какое-нибудь вполне будничное мероприятие, где шли бестолковые споры и беспредметные разговоры. Или некое действо разворачивалось во сне вокруг черного чемоданчика, и все было так значительно и таинственно! А наяву просто один из гостей забывал у нас чемоданчик и надо было теперь с ним где-то встречаться и возвращать…
Как-то раз я упомянула об этом духовнику, но так – походя и между прочим, как о какой-то мелочи, со смешком. Но он вдруг насторожился, стал меня об этом расспрашивать подробнее и потом сказал, что сны – это одна из уловок темного мира: «Лукавый не знает будущего – ему известно лишь прошлое и настоящее: кто-то уже отправил вам письмо, какой-то человек уже садится в поезд, чтобы приехать наутро к вам, снежная буря движется на всех парах, чтобы закрыть над вами ясное небо… Вас приучат верить таким «пророчествам», а потом и внушат нечто. Надо исповедать такое доверие к снам!»
Так я и сделала. И после этого сны прекратились! Лет десять мне вообще ничего не снилось. А потом, когда мне снова стали в сновидениях мерещиться какие-то картины,  стихи, даже новый рассказ, проснувшись, я начисто забывала, что это было, вообще – о чем, словно некто сразу стирал написанное с черной доски…А вот сейчас голубоглазых светловолосых девочек Надежду с Верой оставил. Обе такие чистые, такие пригожие. Пусть уж не исчезают!..


МЕЖ СНОМ И ЯВЬЮ

I

Между сном и явью слышишь странный
то ли шелест  шестикрылый, шум отчизны позабытой,
то ли лепет льстивой, темной, предзакатной, самозванной
речи или Речи Посполитой.

Разве я двурушник дерзкий, вроде Курбского? Иль жердь я
обоюдоострая?.. Иль двоеверный
смерд? – в мешочках замшевых предсердья
оберег от лиходея носит, складенёк от скверны.
Через левое плечо плюет и крестится в придачу
на луны туманный профиль, денежку из серебра ей кажет:
на приплод, богатство, счастье, говорит, и на удачу!..
А подумает и “на бессмертье” скажет.

У меня в мешочках этих тоже много есть такого,
что поет то Херувимскую, то Прощание славянки,
то катает, как булыжник гневный, тяжкое глухое слово,
то без слов толкает в гору ледяные санки...

Вот и ты мне говоришь: засни, забудься. Сладок
сон царевны, спящей под защитой
ангелов, а бесы между складок
штор хоронятся да в сундучок закрытый...

Но меж сном и явью воздух шаток
и двусмыслен всякий гость со свитой...
И тревожен сумрачный осадок
жизни непрожитой.

II

С кем сравню себя? То с зябликом, то с кошкой
неприкаянной. Что ни припомню – куце.
Не проглоченным когда-то хлебом, крошкой
непрожитого – о, как не поперхнуться?

Путника неузнанным отправить в ночь! В скитальце
не признать глаза Его и губы!
Голоса Его не различить и пальцы,
преломляющие хлеб, не разглядеть – к чему бы?..

Я хожу-твержу одно лишь слово “сбыться”:
обрастая бытием, ночь проспана, день прожит...
Ибо там, меж сном и явью, где границы
четкой нет, несбывшееся – гложет!

...И уже не может воплотиться,
но и умереть еще не может.
1998


На стихи ''Меж сном и явью''

. Вы были звездочетом и толкователем снов?!   - Это просто ''убиться веником'' Я  тоже толковал сны, сам не понимая, почему я так говорю, а сбывалось. Обьяснил женщине в возрасте, что ее сон, как она поднимает зелёную ботву на грядках, а под  ней растут пироги, которые женщина была мастерицей печь - это к младенцам. Дочь женщины до этого покинул муж. Маша страшно переживала, год находилась в оцепенении, мать боялась оставлять ее одну. Молодых людей как женихов она не воспринимала. Была пустота и бесперспективность. И поэтому мои слова о младенцах показались пустым сотрясением воздуха. Но как-то скоро явился человек, напел ей очень красивым голосом, и стал ее мужем, ( хотя, казалось, совершенно не подходил Маше) Потом, один за одним, родилось трое мальчишек. А я с важностью и большим тщеславием начал толковать другие сны. Удивительно, но сбывалось. Все это происходило в Крюковской усадьбе.  А потом долбанул инсульт. Нельзя заниматься ''волхованием''

Очень сильное впечатление в Ваших стихах произвели '' бесы, меж складок штор хоронятся'' Прямо с натуры Вы пишите. Всему веришь,  и почти все знакомо.

Олеся, как профессор, можете мне сказать - встречали ли Вы где-нибудь напечатанным до 1995 года выражение -''Убиться веником'' ? Я его приписывал себе, у меня даже есть рассказ об истории его рождения. Но может быть это неосознанный плагиат?  Что говорят филологи, лингвисты? И у кого-нибудь в стихах и прозе оно встречается? Как-то оно прозвучало на ''Эхо Москвы'' Я подумал , что мог бы предь'явить иск в нарушении авторских прав.

Поклон и благодарность за Ваши стихи. С ними сладко засыпаешь, читаю на ночь. А Вы я понял, ночная птица, их ночью наверное и творите. Пишите.

продолжение

86. РАДОНИЦА


ПИСЬМА

Старых писем бы не читала и телеграмм,
не будила б забытое песнопенье:
отправители их давно уже где-то там,
во блаженном успенье.

Всякий там безмятежен, юн и богат
неземными снами,
что ж ответить может им адресат,
глядя внутрь себя большими глазами?
…Страшными глазами глянешь, словно слепой,
внутрь себя, а там, как живые:
письмописцы, вестники, ангелы, – только пой
с ними песни их роковые!

Вещими глазами глянешь, словно слепец,
внутрь себя – все въяве вернется:
ты один лишь знаешь, какой всему конец:
этого – убьют, а та – разобьется.

Этот – не проснется, а та – сгорит…
Реки запылают.
А у этой – рак, а думали – плеврит…
Но они-то в письмах этого не знают!

Не ходи на гору, в море, в палисад!
Сад зачах, а замок покосился
полинял от времени старый адресат,
до неузнаваемости обносился.

Лучше эти письма больше не читать,
что писал там пафос, прочитал здесь – лепет.
Лучше уж к усопшим в тайных снах летать,
обгоняя ужас, унимая трепет.

И когда затихнет ледяной норд-ост –
он сбивает пыл, да и не докричаться –
лучше уж при свете логосов и звезд
повстречаться…

Там – в преображенном облике посад,
и Господний возраст – тридцатитрехлетний –
заново примерит старый адресат,
как наряд последний..

о стихах. Почему-то перечисляются одни скорби. Хоть бы одно письмецо о рождении ребёнка. На Вас это не похоже. Эстетическое уныние высокого уровня, руки опускаются, жить не хочется. Как будто у Вас кто-то умер. После таких стихов ( высокого уровня) остаётся только бежать в пустыню и думать о смерти. ''Дар случайный, дар напрасный'' Пушкина гораздо веселее.
Хоть бы лучик надежды дали. Последние строчки не преодолевают боли всего текста. Хотя Вы не обязаны все  время радоваться и ''видеть и на кладбище  плюсы'' - цитата. Уж очень хорошо Вы передали тоску и боль. Тоскуешь вместе с Вами. Это эффект Ваших стихов, Вашу жизнь переживаешь как свою. У Некрасова этого нет. Вы и читатель - сиамские близнецы. Чуть поосторожнёй. А то Вы слишком талантливы.


XVII.

Право же, все молодые испанки собой прекрасны,
а стареют мгновенно:
смотришь – и бац! – старуха.
Тогда они надевают скорбные чёрные платья
и играют на мандолине печальные песни. 
Молодые испанки спрашивают у старых:
“Вы, старухи, всё знаете, расскажите,
как не сгореть дотла в страсти безумной,
как добиться от кабальеро любви – вечной?”

Отвечают старухи, играя на мандолине:
“Вы можете отдать кабальеро розу – белую, алую, золотую.
Вы можете отдать кабальеро свой лучший перстень.
Даже нежную руку в ажурной тонкой перчатке.
Даже поцелуй под покровом ночи.
И на заре, когда птица пробует голос...
Даже сердце – и то: для кабальеро не жаль и жизни.
Но упаси вас Бог, молодые испанки, –
отдавать ему свою песню.

Потому что – когда вы станете стары
и наденете длинное платье скорби,
ваши розы – белая, алая, золотая –
лишь сухие чёрные руки протянут к небу.
Но зато – у вас останется ваша песня!..
И тогда вы сядете с мандолиной
и, как Бог положит на сердце, запоёте
о своей Испании милой, тайне её и славе...
И кабальеро вовеки пребудет с вами!”

...Так поют у нас в Испании старые уродливые испанки.
Молодые отходят от них недоверчиво, головой качают:
“Если бы они вправду знали вечной любви секреты,
разве бы они сделались безобразны?
И потом – разве мы видели подле них кабальеро,
который бы, преклоняя колено,
протягивал им розовый персик?”
И молодые испанки хохочут, представляя такое,
и сверкают их острые белоснежные зубки.

Сергей Федоров

Я начинаю верить в реинкарнацию. Пушкин жив, но стал Олесей.  Даром что у обоих глаза серые. Вы передали дух Испании не через театральный реквизит вееры, шпаги, плащи и гитары, у Вас все  пронизано духом. А строчку '' И на заре, когда птица пробует голос...'' у Вас мог бы похитить Шекспир для своей Джульеты. Стихи переходят из времени в вечность, в них нет XVIII или ХХI века, они вне времени, как вне времени тексты Святого Писания, хотя казалось бы Вы пишите о старых и молодых испанках. Но притча тоже о юродивых и мудрых женщинах.
Вы превзошли саму себя, Повторюсь - в поэзии Испания это не страна, это религия. И Вы Пророчица ее. Вы овладели тайной слова, меня начинает охватывать мистический трепет, перед человеком , с которым говорит Бог. Я в поэтическом экстазе от Ваши стихов Олеся, и уже не воспринимаю Вас как ''Девушку с клироса''

   В иконе тоже нет времени.

(Исчез первый вариант восторженного отзыва, попытался повторить его, но  к сожалению получилось суховато)

Олеся

О, Сергей! Вы меня вгоняете в немоту!


 А Вы немого сделаете певцом. Целую Вашу ручку, как святыню.

Бочинин
   Сергею Федорову-Мистику

Нет, не Пушкин стал Олесей. А Олеся стала Лоркой.


Владиславу Аркадьевичу Бачинину
Олеся явилась в мир сей в духе  и силе Пушкина , в тот же день  - 6 июня, и с теми же серыми глазами.
С почтением.

Ирина Парчевская
Олеся, я Вас люблю!

Сергей Федоров ответ - ''Молчание''
****

 ИСПАНСКИЕ ПИСЬМА (продолжение)


 Дорогой! В Испании бесчисленно множество религиозных войн
бесов с ангелами. До самых небес запружен
воздух бьющимися крылами, огненной посечённой травой,
несгораемым зноем, и путник пред ним безоружен.

Он глядит в своё сердце, а сердце – как цвет полевой:
то раскрыто, то скомкано, то исковеркано наспех,
то в овраг закатилось по чёрной дорожке кривой,
то под ветром полощется – курам кудахчущим на смех.

Грызунам – на потеху: любому хорьку на пеньке,
или членистоногим – на липкий язык вроде студня,
или холоднокровным – на их “бре-ке-ке”, “бре-ке-ке”,
здесь, под самым окном моим, вечером, после полудня.

Жить в Испании так, дорогой, – жутковато.
Страшней – умирать.
Истончаясь, скользя, ускользая, как под воду – мыло,
здесь, подпрыгнув, цепляются к ангелам за рукоять
и, на цыпочки встав, за архангельский меч Михаила.

Иль, схвативши чернила, в сердцах, пред дорогой нагой
пишут письма Тому, Кто подъемлет и море, и сушу,
и в поспешном постскриптуме ставят P. S.: “Дорогой!
Здесь, в Испании, можно погибнуть за милую душу!”

Сергей Федоров.


''В Испании бесчисленно множество религиозных войн
бесов с ангелами. До самых небес запружен
воздух бьющимися крылами, огненной посечённой травой,
несгораемым зноем, и путник пред ним безоружен.''

Шедевр, как фреска старых итальянских мастеров.
О сердце раскрытом, то скомканном, исковерканном и т.д.  - как-то неожиданно, оригинально

''Грызунам – на потеху: любому хорьку на пеньке,
или членистоногим – на липкий язык вроде студня,...''
По киношному уж очень крупный план, очень выпукло. Очевидно это аллегория нечисти поедающей сердца людей, тёмные исковерканные. Но получилось по деревенски натуралистично. Хорек на поводке - ярко, но по настоящему хорек, в финале он сообщает диссонирущее измерение за счёт своей натуралистичности. Как лягушки в балете ''Лебединое озеро'' Не та финальная нота. Мне так кажется. Как ''и мыло ускользающее под воду.'' умирание. Не гармонирует с ''Флорентийской фреской''
Есть такая фраза ''Русский человек, то бишь испанский, жить не умеет. Он умеет умирать''
''Племя , которому умирать не больно'' из Евгения Онегина, эпиграф.
Может быть современный испанский, то бишь русский  человек измельчал?
Так привыкаешь по ходу писем к обращению ''Дорогой'', что по своей инертности не сразу понял, что последнее обращение адресованно Богу.

Здесь, в Испании, можно погибнуть за милую душу!” - истинно так. Наверное стихи были написаны в девяностые, или сразу после них.

Если бы Данте заканчивал ''Божественную комедию'' хорьком, меня бы это смутило. У меня уже к Вам запросы, как к Данте.
Дерзайте. ( Вы же Дщерь Пушкина, с серыми глазами)
Конечно целиком ''Испанские письма''понравились - явление.
Простите, если как-то задел Вас, тем же менторским тоном. Я совсем не считаю себя профессионалом.
Хорошо, что Вы есть, можно ждать новых поэтических откровений.
'' Прощай, прощай и думай обо мне'' - Шекспир.

23 ноября 2015 г.


ПЕВЧАЯ

В деревенском храме, в церковном хоре
было трудно, начав с мажора, кончить в миноре.
И как только кто-то неверную ноту брал,
я смолкала, поскольку шапка горит на воре,
и огарок мой догорал.

Я сюда напросилась сама, чтоб выжить,
пережить эту осень, себя не слышать,
выжечь страсть, соблазнявшую переменой мест,
обстоятельств и спутников, – выдуть, выжать
осьмигласником – восьмиконечный крест.

Вспомнилось на клиросе и в притворе
то, что девушка пела в церковном хоре,
и хрестоматийный ребенок туманил взгляд,
впрочем, тут же и забывалось, как только в сборе
были певчие и священник у Царских Врат.

...Каждый день по осенним хлябям беззвездным,
по погосту – временем високосным
я спешила сюда, к просительной ектинье,
чтоб мой голос со слухом, как крестик с крестным,
помолились о всех заблудших вдвойне.

Постепенно жизнь меня отпускала, то есть
не дышала в лицо и не тыкала долгом в совесть,
и не дергала за юбку и за рукав,
но покорно ждала на паперти, успокоясь,
на корявом стуле, как нищенка, задремав.

И когда мы пускались в обратную с ней дорогу,
говорила мне:
                – Ты, наверное, ближе к Богу,
помяни же когда-нибудь и меня,
ибо я к последнему приближаюсь итогу
и расстанусь с тобой еще до Судного дня...

Но мне жаль, что грядут времена другие,
а меня всё не отслужили, как литургию,
как псалом, не спели, не прочли, как канон, с листа! –
говорит моя жизнь.
                Я гляжу – а бока у нее – нагие,
и колтун  в седой голове,
                и нет креста...


Сергей Федоров

Казалось Вы беззаботный Ангел, сладко поющий на клиросе и в строчках стихов. У Вас все благополучно , хорошо и интересно жить. Поневоле будешь петь от полноты сердца, как птица. А Вы крест пережили, я воспринял стихи как автобиографические. Жалею, что раньше их не прочитал. Может быть и не шутил бы иногда. Правда до конца не могу поверить, что Вы пережили то, что описываете в стихах. Как-то трудно связать это с Вашим уже сложившимся образом. Но тем больше потрясает. Может быть банально вспоминать Достоевского, но вспоминаю. Оказывается Вы от нас, а не от Ангелов. И Христос, переживший крест, -Сын Человеческий. Но, простите, ну невозможно поверить в Ваше душевное воскресение после смерти. Невозможно поверить, что Вы живой человек, как и мы. От того, что '' как и мы'' тем более стихи воздействуют. Но такого не может быть, слишком глубоко. Не верю, потому что сам подобное пережил. Начинаю воспринимать Вас как друга, коллегу по пережитому. Вы меня огорошили.

22 ноября 2015 г.

  Я прочитал Ваши стихи невнимательно, под грохот  телевизора, который смотрит больная старушка, я ее опекаю. И прочитал страсть выжигающу, осьмогласником как страсть к человеку, любовную. Почему так и удивился.
Сегодня пришёл Гейне, я показал ему Ваши стихи, и вдруг прочитал ( при неработающем телевизоре), что  - ''страсть к перемене мест.'' А мне бы больше понравилось страсть к человеку, больше бы отвечало чаяниям народа. Но отзыв свой снимать не хочу. Неужели Вы ничего подобного не переживали?
Я приобрёл у Гейне сборник Ваших стихов, теперь Ваш портрет у меня не заберут. Я радуюсь.

23 11 2015

ПОЭТЫ

– Вы верите в литературу? –
спрашивает молодой стихотворец.
А сам, как видно, сильно поиздержался, бедняга,
поистрепался, устал.
– О, – отвечаю, – я никогда ее не поставлю на пьедестал.
Идола из нее не сделаю, ладана не воскурю,
не зажгу восковой свечи,
буйну голову за нее не сложу в чистом поле,
душу не заложу в ночи...
Ибо я насмотрелась на ваалов ее и астарт,
как пожирает она живьем,
смотрит осоловело с окаменевшим на плече соловьем.
С потрохами заглатывает все, что дают, с требухой,
и из всех сточных потоков всегда выходит сухой.
А подступится к ней новобранец,
одной рукой пистолет сжимая, другой – теребя ус:
“А ну отвечай, старуха,
что там за правила у тебя и секреты,
какие-такие тройка-семерка-туз?”
Так она надвинет на лоб чепец, задрожит,
сделает вздох глубокий
притворяясь, что – угадал:
мол, именно так и то...
И он потом всю жизнь собирает текучие строки
в дырявое решето.
2005

 
На текст ''Так жили поэты''
 
 Прочитав Ваши воспоминания, удивляешся, как Вы не свихнулись в таком обществе. Жаль Андрюшу ''венгра'', но смешно как он умер. Смешно  изложено, без смешливости. Гениальная блестка из жизни. Я уже не помню о чем  Ваша заметочка, а смерть Андрюши - поужинал, посмотрел телевизор и умер ( а до этого прыгал с седьмого этажа) - уже не забуду. Так мог написать человек, не боящийся смерти. Не забуду о студентах почитателей Есенина, потом ''квасящих'' как и он.
Что-то ничего не задело в отрывке из ''Испанских писем'' о птицах, там у Вас белый павлин в иллюстрации. Но, кажется, Вы его и не включили в последний цикл.
А нет ли у Вас что-нибудь томного, Борисов-Мусатовского, в духе ''Зелёного ожерелья'', но не приторно-декадансного, табачного, в круглой дамской шляпе? Или это Вам, при Вашем трезвении , совершенно чуждо? Господь не позволяет мечтать Своему пророку, предаваться миражам?
Целую край Вашей одежды, и пытаюсь Вас понять. Не получается. Благодать не даёт, Вас защищает.

24 ноября 2015


ТАК ЖИЛИ ПОЭТЫ

– Вы верите в литературу? –
спрашивает молодой стихотворец.
А сам, как видно, сильно поиздержался, бедняга,
поистрепался, устал.
– О, – отвечаю, – я никогда ее не поставлю на пьедестал.
Идола из нее не сделаю, ладана не воскурю,
не зажгу восковой свечи,
буйну голову за нее не сложу в чистом поле,
душу не заложу в ночи...
Ибо я насмотрелась на ваалов ее и астарт,
как пожирает она живьем,
смотрит осоловело с окаменевшим на плече соловьем.
С потрохами заглатывает все, что дают, с требухой,
и из всех сточных потоков всегда выходит сухой.
А подступится к ней новобранец,
одной рукой пистолет сжимая, другой – теребя ус:
“А ну отвечай, старуха,
что там за правила у тебя и секреты,
какие-такие тройка-семерка-туз?”
Так она надвинет на лоб чепец, задрожит,
сделает вздох глубокий
притворяясь, что – угадал:
мол, именно так и то...
И он потом всю жизнь собирает текучие строки
в дырявое решето.
2005

 
На текст ''Так жили поэты''
 
 Прочитав Ваши воспоминания, удивляешся, как Вы не свихнулись в таком обществе. Жаль Андрюшу ''венгра'', но смешно как он умер. Смешно  изложено, без смешливости. Гениальная блестка из жизни. Я уже не помню о чем  Ваша заметочка, а смерть Андрюши - поужинал, посмотрел телевизор и умер ( а до этого прыгал с седьмого этажа) - уже не забуду. Так мог написать человек, не боящийся смерти. Не забуду о студентах почитателей Есенина, потом ''квасящих'' как и он.
Что-то ничего не задело в отрывке из ''Испанских писем'' о птицах, там у Вас белый павлин в иллюстрации. Но, кажется, Вы его и не включили в последний цикл.
А нет ли у Вас что-нибудь томного, Борисов-Мусатовского, в духе ''Зелёного ожерелья'', но не приторно-декадансного, табачного, в круглой дамской шляпе? Или это Вам, при Вашем трезвении , совершенно чуждо? Господь не позволяет мечтать Своему пророку, предаваться миражам?
Целую край Вашей одежды, и пытаюсь Вас понять. Не получается. Благодать не даёт, Вас защищает.

24 ноября 2015

62. ПРОТИВ ЗЛОПАМЯТНОСТИ
Х Х Х
Я скажу тебе — посиди со мной,
погляди в глаза, окажи мне милость:
опьяненная жизнь за моей спиной
порвалась, как ртуть, раскатилась.

Муж мой чуть не ушел в монахи. А духовник
перешел к католикам втайне. А мать ослепла.
А сестра сорвалась с балкона. А мой двойник
притворился мной и построил город из пепла.
2004

Сергей Федоров

Какое-то издевательское очарование Ваших стихов и умиротворение.  Повторюсь  - С Вами умирать не страшно. ( Пока так кажется.) Возникает какой-то спортивный азарт занять и свою строчку в перечислении бед в Ваших стихах, шагнуть в вечность. А из-за Вас случайно не прыгали с седьмого этажа?
 Особенная доверительность пленяет.

''Опьяненная жизнь за моей спиной
порвалась, как ртуть, раскатилась.''
Строчки вроде бы не эффектные, тихие. А какое поэтическое мастерство, тихая глубина.
 Хорошо, что Вы как Есенин в молодости не покончили с собой. За Вами ушла бы толпа народу, поклонников.
Побудь-те ещё с нами. Без Вас мы осиротеем. Думаю, что выражаю мнение народа.
А правда, что Ваш муж ''чуть не ушёл в монахи'', или это для образа? Как мне это близко. И что пережили Вы!
Стихотворение ''неказистое'' на первый взгляд, но очень сильное. Опять же ''песенка Офелии'' Впечатление, что Вы постоянно резонируете то на Пушкина, то на Шекскспира.
Кажется начинаю понимать- Вы обращаетесь к читателю, как обращались бы к своему реальному Возлюбленному, и эта доверительность  пленяет. Читатель чувствует себя Вашим Возлюбленным, а Вы  становитесь для него его Возлюбленной. Хорошо, что Вы не умерли в молодости.
Когда-то я тоже чуть не ушёл в монахи из-за дамы.. В точку попадаете Олеся,  в самый нерв. Может быть  Вы действительно Пророчица и сии глаголы не совсем от Вас? Народ  волнуете.
''Кончаю, страшно перечесть,'' Ещё!
Поклон от того самого читателя.  ''Ах!"

Олеся

Нет, Сергей, я, слава Богу, никогда не то что не пыталась, а даже и мысли не допускала о самоубийстве! Мало того, я не могла побороть какое-то неприязненное чувство, если не отвращение, когда это пытался кто-то сделать из моих знакомых, но, по милости Божьей, все у них обошлось больницей и дурдомом: всё это было действительно у них по дурости и гордости.

Сергей Федоров

 Прошу прощения. Это гиперболические поэтические образы. У меня тоже и мысли не возникало такой о Вас. Но знаете, сам текст так диктует.
Мне очень нравятся стихи какого-то Восточного поэта, он пишет, что в нем такой огонь любви, что он боится вздохнуть, чтобы не загорелся небосклон.

25 ноября 2015



 МАРТ

I.
Март. Подземные колокола. Палящие жерла
пушек, возвещающих траур. Дух заупокойных обеден.
Словно на негативе –
сам Император-освободитель: жертва
горделивой черни. Он бел и бледен...
О, март, март! Ты лежишь на черных подстилках,
небо твое – в переменчивых двусмысленных звездах.
И при них – душа моя, что девочка на посылках
мечется и вдыхает цареубийственный воздух.
II.
Выпускающий птиц все держит их у себя до срока.
Только и прока в поющих раскачивающихся соснах,
да еще эта скачущая по ледяному насту сорока
в одеждах великопостных.
Знаешь ли, так и я, так и я в такую седмицу,
шатаясь по снегам черным, – с каждого бока
на любую сверкнувшую вдруг вдалеке вещицу
округляю око.
III.
О, март, март! Ты намеренно понижаешь высокое,
низкое делаешь еще ниже...
Крепости ледяные растворяются в мировом океане.
Следы исчезают в месиве, дороги корчатся в жиже.
Дырка в твоем кармане.
И когда начинается великое таянье, половодье,
сдвигаются с мест вековые пласты памяти,
обнажается немощь духа:
разночинство принимается выть на луну,
мается простонародье,
а у прочих – мигрень, инфлюэнца,
сплин, обморок, золотуха...
IV.
О, март, март! Некому тебя подморозить.
Уже не время
сдерживать небесные хляби, брать высоту с бою:
крепкое твое воронье, сорочье семя
зацепилось: сердце подкармливает его собою.
“Ты была ведь прекрасна просто, бела, богата,
а досталась черни чернейших чувств,
ропоту дурной крови...
Вот какая смута великая без царя-то!” –
так говорит март,
а земля хлюпает, путает окончанья в слове...
2003

Сергей Федоров-Мистик

О стихах. Не пойми что, а хорошо. Что хорошего в ''дырке в кармане''? Но выразительно и жизненно. Как у Чехова. Гениальный мазок отражающий растрепанное состояние души. Цареубийство было сто тридцать лет назад, девочка на посылках могла быть Ваша прапрабабушка, вернее ее душа. Не видели Вы Императора на смертном одре ''белым и бледным'', и с большим трудом осознаешь эту связку, что Вас, тоже ''белую'', но не бледную, а богатую, и это мешает, губит чернь чувств, тогда как Императора губит просто чернь. Между этими двумя событиями Вы даете очень красивые зарисовки природы с дивными сороками в ''одеждах великопостных'', ''ледяными крепостями растворяющимис в мировом океане'', которые должны нести символический смысл, но это так живо и образно, что ''символический смысл'' уходит на второй план. А есть весеннее смятение чувств молодой девушки. Вы в этих стихах молодая девушка, никак не искушенная поэтесса. Это и находит отклик. А ''Император белый и бледный'' только повод, что-то отвлеченное, что видела Ваша прабабушка. А сороки во фраках сиюминутное, то чем Вы живёте сейчас, и то чем начинает жить читатель вместе с Вами. Очень драматично , что ''сорочье семя кормится Вашим сердцем. Но это происходит с Вами, а не с Вашей прабабушкой. Потому так и сильно. Есть некоторая перемешанность в стихе миражей прошлого, и ''хлюпающей реальностью'' марта ''сейчасного'', это сообщает некую растрепанность самому стиху, при соблюдении рифм и всей механики построения стиха.
Но это, только моё ощущение. Но дыхание марта веет из Ваших стихов. Только людЯм нервным наверное опасно их читать, могут заразиться Вашим смятением.
Несомненно стихи талантливые. Ни у кого нет такой поэтической дырки в кармане. Без иронии, ведь Вы ее сознательно вставили, подчиняясь законам поэзии.
Поклон великой поэтессе.
Ваши чада тоже поэтессы? Может быть возможно прочитать и их творения?

Jelena Uralova

Подслушанный разговор двух поэтических душ. Благословенно!

Сергей Федоров-Мистик

''С преподобным преподобным будеши'', а с Олесей поэтом станеши.

26 ноября 2015г.



 ВИКТОРУ ГОФМАНУ

Месяц назад написала стихотворение, которое Витя просил посвятить ему. Когда-то и он посвятил мне свое стихотворение «Ангелочек», но не хотел его публиковать сейчас, поскольку оно было давнее.
А мое стихотворение было напечатано у него на странице ФБ. 

Когда со стихами на сцену
ты выйдешь, Орфея собрат,
тотчас тебя смылят, как пену,
иронией охолодят.

Тот хмыкает, этот плюётся…
Понятно, ведь публика ждёт
рифмованного анекдотца,
прикола и фокуса выверта. Вот.

А ты им – трагический пафос,
который всерьёз и навзрыд
оторвам и лярвам, как Патмос,
катарсисом свыше грозит.
 
А ты им – псалмы часослова:
хрип ворона, крик петуха.
Нет-нет, не потерпит такого
растерзанных душ требуха.

Зато в этом ямбе трудиться,
как в тигеле – верный расчёт:
всё собрано, всё пригодится,
и всё в переплавку пойдёт!



 Сергей Федоров-Мистик

Совпадение. Серов написал Девочку с персиками, Девочка померла. Кто-то ещё помер у Серова. Вы написали стихи Виктору и ... . Гении, опасно с вами связываться.

Olesia Nikolaeva

Нет-нет! Мое стихотворение никак с гибелью Виктора не связано! Да там нет и тени какого-то грозного предчувствия! Напротив, когда мы виделись с ним в последний раз - чуть ли не за неделю до его смерти - он был так воодушевлен и счастлив! Составлял новую книгу стихов, вносил в нее последнюю правку, мы много шутили, веселились, смеялись, и он ушел - радостный, полный воодушевления! Все это случилось с ним неожиданно, непредсказуемо... Ничего мне моя интуиция не подсказала.


Сергей Федоров-Мистик

В ''Девочке с персиками'' нет никакого предсказания на смерть. Серов ее не убивал. Создал шедевр, и Девочка померла. Но осталась с нами навсегда. Успокойтесь, Вы не убивали Виктора, только написали стихотворение. И Виктор остался с нами навсегда. До Вас я по своей непросвещенности понятия не имел о его существовании, как и о Верочке Мамонтовой мало, кто знал до ее портрета.
Конечно, все в руках Божиих, времена и сроки, и судьбы людей. Иначе Вам писать ни о ком будет нельзя.
А все-таки ...!
Вы так трепетно среагировали, что я уже сам не рад, тому, что написал Вам об этом совпадении. Он был Вашим другом.
( ''Как и Серов другом Верочки ''- второй голос говорит.)
Я не вкладывал такого зловещего смысла в свои слова, и не думал, что слово так отзовется. Вы меня пугаете, мне тоже ничего нельзя будет говорить.

27 ноября 2015г.

 Chik Heznachitelnosti Ivan Ivanov
Сергей Фёдоров - Мистик! Не того Вы бойтесь, что Вам нельзя, а того, чтобы о Вас не было ничего написано Олесей Александровной...ха,ха,ха..!


Сергей Федоров-Мистик

Не искушайте меня. Может я буду рад умереть, ради того, чтобы написала обо мне. Но похоже, уже написала и совсем не лестно.


Chik Heznachitelnosti Ivan Ivanov

Вы готовы умереть ,Сергей Фёдоров Мистик?


Сергей Федоров-Мистик

'''Сказано - Не искушай Господа Бога твоего.'' Так ответил Христос диавлу, когда тот предложил Ему броситься с вершины храма, чтобы Бог явил чудо, Ангелы бы поддержали Его.

Olesia Nikolaeva

Сергей, живите долго, спаси Вас Господи и сохрани! А я что-нибудь про Вас и напишу. Может быть...


Chik Heznachitelnosti Ivan Ivanov

Пишите про него, пожалуйста, скорее, он совершенно готов, и художник прекрасный и человек...

Olesia Nikolaeva

Скорее - это я так не могу, не от меня зависит. Я - по старинке: жду, когда Муза посетит...


Сергей Федоров-Мистик

Что же Вы хотите обо мне написать?


Chik Heznachitelnosti Ivan Ivanov
Внезапно бывает всегда, Сергей...


Olesia Nikolaeva

Так это самое интересное - садиться писать, ничего не ведая и не предполагая, а потом из того, что пишется, узнать это самой. Но в этом случае обязательно необходим Подсказчик. А он что-то пока помалкивает...


Chik Heznachitelnosti Ivan Ivanov
Слов, может быть, нет?


Сергей Федоров-Мистик
Лучше его не будить. Потом можно горько пожалеть.


Chik Heznachitelnosti Ivan Ivanov
Да.И помалкивайте-ка,причём оба!

Сергей Федоров-Мистик

Олеся, Вы возвращаете меня к жизни. Придётся жить ради Вас, чтобы не огорчать Вас. Слово Ваше живительно.
Я всегда предполагал, что Вы не просто поэт и женщина, а праведная жена Псалмопевица,
Но все таки воздвигать словом духовных мертвецов, наподобие Лазаря, это нечто. Не всякая святая жена на это способна.
Надо оказать послушание - жить дальше

 Olesia Nikolaeva
ЗАБВЕНЬЕ

В локтевом суставе тикнув, в чашечке коленной
молодой пчелой жужжит, стрекозой стрекочет,
Иерусалим Небесный облетает сокровенной
мыслью, губы в Мёртвом море мочит...

С головой четвероликой жизнь! Усеяла очами!
Взоры около летают, оводы, шмели и слепни,
но для прошлого – ослепли эти очи, и ночами
слышно только, как забвенья запахи окрепли.

– Дорогая, – говорит мне, уводя из дома в слякоть
и средь гор таская бесполезных, –
для того оно, забвенье, чтоб – не помнить,
чтоб – не плакать
о предателях прекрасных, о лжецах чудесных!

Для того оно такое – бархатное – покрывало,
с черным ворсом, с острой блесткой,
в звездах полуношных,
чтобы ты – не убивалась, чтобы ты – не горевала
о лукавцах гениальных, гордецах роскошных!

…Я и так уже – не помню. Я и так уже – не вижу.
Я и так уже – не роюсь в этой свалке
мертвых жужелиц, улыбок, тайных писем из Парижа...
Только запахи со мной играют в салки!
 —  с Ruslana Kovalynskaya

Сергей Федоров

 В первой строчке о локтевом суставе и коленной чашечке такая анатомическая точность, медицинский реализм, что потом не понимаешь как это связывать с Небесным Иерусалимом.
Мне не хватает знаний, чтобы понять от православного поэта, что такое четвероликая жизнь.
Но Небесный Иерусалим сообщает вектор отличный от индуизма, там может быть все, что угодно. Херувимы не подходят, в Откровении ничего не вспоминается.
Потрясающая звукопись следующих строчек слепни- ослели, очами - ночами. Фантастические образы живописи Дали с Гойей, и даже подсознания. Показались самые сильные строчки во всём стихотворении.
Очень понравились ''бесполезные горы''  Вы прямо-таки народный трибун, по крайней мере части народа. Звезды и чёрный ворс не вяжутся. Ворс намного сильнее, звёздочки в нем потерялись. Финальные  жужелицы, улыбки, письма из Парижа - опять Дали. На это надо настроиться. У Вас такая утонченная изысканная звукопись, что последние слова - игра в салки вызывает больше ассоциацию с едой.
Это только моё восприятие. Есть перемешанность гениального с не совсем гениальным. Но гениальное по настоящему гениально. Хотя, конечно, не мне решать имеет ли это стихотворение право на жизнь. Но Ваша  рука чувствуется.
Поклон. Прошу прощения, если чем-то рассердил.

  Сергей Федоров-Мистик

Слабо пульсирует, мерцает мысль, что четырехликая жизнь связана с временами года, или временем дня. Но нет предварительного намека, штриха , как это понимать. Индийская загадка.

Сергей Федоров-Мистик

Неужели четыре возраста человека?

Сергей Федоров-Мистик

На мой отзыв, наверное, можно писать ироничные стихи. Вопрошаю, как на игре - ''Что? Где? Когда?" И не надо музу напрягать.

Olesia Nikolaeva

Ну, Сергий! Это же как раз очень даже понятно - видение пророка Иезекииля (тетраморф): Лев. Телец, Орел, Человек: четыре ипостаси Жизни... Никакой Индии, ею я совсем не увлекаюсь.



Tatiana Chertova
" только запахи со мной играют в салки!!"



Сергей Федоров-Мистик

Все таки эти животные отдельны, четыре головы сами по себе, а у Вас в стихах одна голова. Я поэтому и отметал символы Евангелистов. Масштаб, значимость животно-символов не соизмеримы с реальными насекомыми пчелами, стрекозами.
Что-то я на Вас сегодня нападаю как слепень. Но с большой любовью.

29 ноября



НАРОДНЫЕ СТИХИ (ЗАПЛАЧКА)

Не взлюбила свекровь невестку-хохлушку, ой, не взлюбила!
Бросала ей в суп колдовскую мушку,
заговоренным пойлом поила.
Клала молодке иглу в подушку, змейку в одёжку,
бросала ловчую сетку,
насылала чёрную кошку, чёрную метку.

Ой, травила свекровь невестку – не дотравила,
ой, сама проглотила мушку,
на змейку босой ногой наступила,
укололася, упав на подушку!
Ой, кричит свекровка, кричит невестка, – надрываются!
И обеим с неба летит повестка:
на небесный суд они вызываются.

– Чем тебе не угодила моя хохлушка? – На суде спрашивают.
– Так проста ведь, Господи, как полушка, –
отвечает, а ноги её подкашивают.
– А тебе, невестка, свекровка что ж не по нраву?
– Так зажилась, старая, заедает!
А сама ногу леву на ногу праву закидывает,
крендельком сплетает.

Ну и присуждают им друг друга не хаять
и, пока не полюбят друг дружку, жить кучно.
А не то, говорят, – вечность будете маять неразлучно.
И тогда невестка давай холить свекровку,
а свекровь ублажать детинку,
та этой конфетку дает «коровку»,
эта той с люрексом газовую косынку.

А внутри-то у них при этом слова, что жабы,
ядовитая плещется там водица.
Но им с неба: э, нет, мол, бабы! Бабы, так не годится!
И тогда невестка свекровке – сироп улыбки,
а свекровь невестке – речи из шёлка,
а в глазах – железные ледяные рыбки,
а в сердцах – бессильная ярость волка!

Но опять им: «Вам, непослушным глинам,
объяснять ли грозами да громами?»
Тут взмолились обе: «Господи, помоги нам!
Тошно нам! Ну, не можем сами!»
На колени падают богомолки,
только чуют – батюшки, затихают
в глубине души эти жабы и эти волки,
солнце встало, цветики расцветают.

«Ну, теперь-то можно и расставаться! –
говорят им с неба. – Ваши прошли печали!»
А они, – ну, плакать, ну, целоваться,
ну, просить, чтоб теперь-то не разлучали!
Повторяют им строго: «Прощайтесь! Полночь пробило!»
А они обнялись, прильнув друг к другу упрямо.
Ой, и вправду свекровь невестку ту – полюбила!
А невестка ей: «Мама! Мама!»

Сергей Федоров

А Вы былины уже не пишите? Надо же изложить свару невестки и свекрови  величественным, тяучим как золотой мед слогом былины. Не могу понять, чем Вы подкупаете людей?. Эти тетки вызывают  симпатию, в  них находишь  что-то от себя, в их проблемах. А потом  Вы их любите. ( А заодно и читателя, а читатель это очень чувствует.) А притчевое, но счастливое завершение особенно радует. Из описания свары получилась былина и притча,  универсальное творение. Капелька ''мёда'' и от Андерсена. У него ведь тоже сказки-притчи из самых житейских сюжетов, и предметов. Душу согрели, как чаем с медом.
Спасибо за утешение, надежда остаётся. Пророчица.

30 ноября

Olesia Nikolaeva

СЛОВО И БЕЗМОЛВИЕ

“Паче всех человек окаянен есмь” и вся заполонена сорняками слов, пустоцветом житейской речи и, если полынью, то непременно “горькой”.
“Невольник чести” и “вечности заложник” в плену у времени гремит кандалами причинно-следственных связей, ищет и не находит своего Подлежащего, роется в шелухе сказуемых и рядится в обноски ямбов, дактилей и хореев – явно с чужого плеча. И если не ощупывает брезгливо на себе этот second-hand, то с вызовом щеголяет в нем, заявляя, что поэзия теперь ТАКАЯ и ТАКОВА.
В мире, где Глагол потерял власть, а Слово утратило плоть, где жизнь разошлась с судьбой, а реальность покинула смысл, поэту остается только ИГРА. То есть, как бы всерьез, но все – не “всамделешнее” и понарошку. Нечто, вроде школьного упражнения: выучите правило, выделенное жирным шрифтом. Поставьте слова в нужном падеже. Раскройте скобки. См. примечания, напечатанные курсивом: исключение составляет то-то и то-то.
Выучившись, в конце концов, это можно возненавидеть.
Ибо – если дом, то скорее всего – на слом.
И если окно, то темно. И если вино, то давно. И если дорога, то Бога. И если тебя, то губя. А если меня, то огня.
Парный конферанс! Буриме. “Соловей российский – славный птах”: беспредел и тупик – в сущности, одно и то же. Наверное, существует особый вид адских мучений – сугубо для стихотворцев: все уродливое и мертворожденное требует к ответу своего автора.
Чур меня, чур!
Лучше совсем замолчать. Лучше безмолвно пройти мимо вытоптанных словесных пастбищ, по которым гоняют свой нехитрый мяч футболисты из местных. Миновать без единого слова расхожие уличные повороты, молча пересечь базарную площадь, мешающую языки и наречья... О, эти общие места, как бы невинно подталкивающие к диалогу! Зачины, неизменно диктующие свою концовку. Риторические фигуры, не выпускающие из своих железных объятий! Наконец, машинальные обороты речи, словесные штампы, образующие привычный ландшафт и лгущие сердцу, что ему это – впору!..
Самое страшное искушенье – поверить, что за ними больше ничего нет, что они-то и есть последняя, окончательная реальность. Плен времени располагает к тому, чтобы поэт постепенно забыл, чей он заложник.
Лучше совсем замолчать, чем забыть, заболтавшись. Лучше впустить в себя такое большое безмолвие, что оно может вместить Слово. Отмолчаться на глубинах души, над которыми, как огромные волны, проходят валы чужой – и прямой, и косвенной, и несобственной речи и откуда житейская рябь кажется серебристою чешуею. Отлежаться на самом дне, пока наверху – бури, баталии, перебранки. Вырастить в себе такое большое безмолвие, что самому умалиться, его лелея. Самому потесниться, его вмещая. Самому истончиться, его утучняя. Самому попригаснуть, чтобы свет его виден был отовсюду.
Вот, я принимаю у себя прекрасного гостя: дам ему место, сама же лягу на половике у порога – гость же пусть занимает все ложе.
Сегодня он заснет как Безмолвие – завтра проснется как Слово.
Приготовлю ему наилучшей снеди – пусть кормится вволю. Я же могу пробавляться черствой коркою с чечевицей.
Сегодня он заснет как Безмолвие – завтра проснется как Слово.
Запасу для него вина – все разолью по кувшинам. Пусть мой гость чувствует себя превосходно, располагается весьма вольготно.
Нынче он заснет как Безмолвие – завтра проснется как Слово.
Главное, чтоб ничего ему не мешало.
Одену его в лучшие одеянья – в чистый пурпур, в виссон с шелком. Сама же пребуду в наипростейшем платье. Пусть он красуется и чувствует себя здесь дома.
Сегодня он заснет как Безмолвие – завтра проснется как Слово.
Главное, чтоб ничего ему не мешало.
Никакая склока и никакая поза. И никакое поветрие, и никакая сухость. Ни обида, выясняющая отношенья. Ни тщеславья тонкое интриганство. Ни искусное шарлатанство лести. Ни унылое высокомерье гордыни. Ни зеркальный комплекс Нарцисса. Ни идолопоклонское чарованье. Ни житейская суета. Ни зависть с татьбою. Ни дремучее косноязычье. Ни сервильная легкость речи. Ни невежество. Ни всезнайство. Ни Сальери. Ни даже сам Моцарт. Ни проповеднический учительский искус. Ни реформаторский мессианский пафос. Никакой вождь. Никакой демос.
Главное, чтоб ничего ему не мешало.
Сегодня он заснет как Безмолвие – завтра проснется как Слово.
И освободит пленника времени. И отпустит невольника на свободу.


Сергей Федоров-Мистик

Вы написали чин исповеди для стихотворцев и писателей. Пообещав адские муки, что им придётся вечно читать свои произведения, и дать ответ за каждое слово. Я встревожился, совесть обличает меня, приводя в состояние страха и трепета.
Вы очень красноречиво, всеми красками воспеваете Безмолвие, тайну входа в Безмолвие и взращивание Его. Всплывают в памяти гимны Симеона Нового Богослова ,проповеди митрополита Антония Блюма, тексты прт.Александра Шмемана о взращивании добра в душе, только Вы это сказали поэтическим словом, как Пушкин переложил на стихи Великопостную молитву Ефрема Сирина.
За научением идёт Ваша личная молитва ко Причащению, вполне может стать в ровень с молитвой Симеона Метафраста, но только для окаянных поэтов и писателей.
А далее блестящий каскад о различении духов и помыслов в духовной брани. Фрейду остаётся только плакать в Аду (если он там) со своим психоанализом.
В общем Вы создали новый молитвенно-поэтический чин ко Причащению. И красноречиво, взахлеб молчите.
В этом чувствуется порыв молодости, а что делать старым хрычам и сушеным петрушкам? Я только вспоминаю те молодые годы, когда я лез на небеса. Не было ли Вас на соседней лестнице? Но я попал в то облако страстей , которые Вы перечисляте ''унылое высокомерие гордыни'' и прч. и пал под их тяжестью.
Мне теперь нужен Плач Адама. Может напишите в стихах как Пушкин? Буду премного благодарен.
Дай Бог Вам здоровье Псалмопевица Вы наша.
Но произведение хорошее, заставляет остановиться и задуматься.
Правда вылезает каверзная змея сомнения - Отчего же Вы не в монашеской келье?
Хотя можно быть в миру и хранить в себе эту тишину, а можно уйти в пустыню и унести с собой все страсти и мирской шум. Это уже мой вариант, поэтому я и отзываюсь на сей ''молитвенный чин'' с брюзжанием. Не слушайте меня Олеся, пишите свои Ангельские стихи. Помяните и нас грешных, когда приидите в Царство Божие. Аминь.
отредактировано ·


Olesia Nikolaeva

Дорогой Федор! С удовольствием читаю Ваши комментарии, но даже не в части "похвал", которых не заслуживаю, а вот тут: "Не было ли вас на соседней лестнице?" То есть, получаю радость от самой Вашей стилистики, от рисунка риторической фигуры, от словца. "Сушеные петрушки"...


Сергей Федоров-Мистик

Очень тронут, Вы меня вдохновляете. Но у меня нет тайного монашеского имени, я пока Сергий. Может быть Вы прозреваете моё монашеское будущее с именем Федор? Приводите меня в оцепенение.

lesia Nikolaeva

Сергий! Ну, конечно! Простите! Все перепутала - день и ночь, имя с фамилией, правую руку с левой...

1 декабря 2015г.


ПРАЗДНИК РОЖДЕСТВА

“Да если Господь захочет – ни нога твоя не преткнётся,
ни аспид из моря не вылезет, ни василиск – из леса”, –
так уверял меня бывший начальник волжского пароходства,
по беснованию скрывшийся в монастырь и победивший беса...

И был он похож на Угодника Николая – так аккуратно
белые кудри его лежали, наподобье вспаханной пашни,
так тщательно были отмыты волжские пятна,
начальственные подтёки, пароходные шашни...

Так поднимал он добрую чарку и пил во славу
праздника Рождества Христова, наставляя благою вестью
эту овцу заблудшую, эту поруганную державу,
эту меня, рухнувшую в одночасье, как дом – всей жестью.

И пока он показывал старые фото:
себя – в лычках, в погонах,
щёлкал по ним для острастки, не щадя натруженных пальцев,
всё отчетливей становилась на небосклонах
Вифлеемская покровительница – Звезда скитальцев!..

...Я пыталась держаться за стены храма, за столп идеи
и за эту землю, как за добрую сбрую.
Только нет, оказалось, никакой иной панацеи,
кроме спины, на которой пастырь тащит овцу худую.

Сергей Федоров

 Хорош портрет Николая Угодника, бывшего начальника  пароходства. Не хватает компании, Вы же не одна с ним были. Тоскливое Рождество получилось. И какие-то тоскливые строчки об овце худой. И Вы одинокая, и спина Пастыря. Его Самого как бы и нет. Вы как Ёжик в тумане с этой спиной. Кстати интересно, что раньше символом Христа была рыба. Так что Ёжик в тумане на спине рыбы перекликается с Вами. Но получается, что начальник вне этой спины, она только для Вас, а он уже стал Угодником Божиим, но пьёт в одиночестве, Вы не составили ему компанию. Можно было бы показать как он боролся с бесами. Тоску нагоняют и фотографии в каморке холостяка, или вдовца. Не с кем ему выпить. Тоска и уныние, и ищешь спину, которая вытянет. Все мы ''Ёжики в тумане'' Оказывается Вы тоже тоскуете, умеете тосковать, у Вас неплохо получается, как всегда. Мастер.
Поклон. Но хотелось бы что-нибудь повеселее.

4 декабря 2015 г.




МЕТЕЛЬ

Меж землёй и небом моя постель,
и на воздух ступает нога.
Потому страна моя любит метель,
что она и сама – пурга.
Изо льда и воды и ветра. Того гляди –
укачает всех на весу,
прижимая жалость свою к груди,
как ребёнка, найденного в лесу.

Потому все линии смещены,
а огни расплывчаты. Близорук
каждый куст, и призраками луны
всякий недруг взят на испуг.
Меж землёй и небом колышется колыбель,
выставляет месяц рога.
Потому страна моя любит метель,
что она и сама – пурга.

Из порывов и перехлёстов – сон,
на лету – любовь, на суку – ночлег,
а когда душа из тела выходит вон,
черноту убеляет снег.
Ничего очевидного – только звук:
то ли эпос, то ли Псалтирь,
и дитя больное берёт из рук,
словно грудь материнскую, – ширь.

Крутит-вертит сияющую канитель,
сшивающую берега.
Потому страна моя любит метель,
что она и сама – пурга.
Из забвенья, трепета, слёз, могил
плетущая письмена.
А не так – то Кто её подхватил
на качающиеся рамена?

 

Сергей Федоров

Все стихотворение как метель. Жалость, ребёнок, колыбель - как это пронзительно и щемяще. Душа автора пребывает в этой метели, это ее стихия. Метель-то какая-то ласковая, согретая дыханием автора. Изысканная вязь слова, переплетение образов и рифм, очень непростых при кажущейся простоте. А попробовать так написать - не получится. Нисколько нет истерзанности, ''рваности'' и надрыва при всей жалости к стране, плаче за страну. Душа у автора любящая и это окрашивает все стихотворение соответствующими тонами. Все-таки в повествовании никто не замерзает. Почти колыбельная.

8 декабря 2015





РОЖДЕСТВО

И пустыня уже приготовила Ему вертеп.
И небо уже зажгло для Него звезду,
и пастухи уже развели огонь, разложили хлеб,
и волхвы потекли в путь, и праведники вострепетали в аду...

Словно бы им привиделся сияющий вертоград.
И они Царю его сказали: “Благослови!”,
пав пред ним... Блаженнейший виноград
Он давал вкушать умирающим от любви...

И на всём лежал отсвет этой звезды и покров мглы,
и ангелов стало так много на острие
наитаинственнейшей иглы,
пришившей небо к земле.

И лестница протянулась от самых седьмых небес
от первых и от последних дней
до этой сухой земли с ветрами наперевес,
до этих бесплодных слёз, до этих мёртвых камней.

И каждый стал думать, что ему принести
Младенцу, Мужу скорбей:
пещера сказала: животных в теплой шерсти,
пустыня сказала: люльку моих зыбей.

Золото, ладан, смирну – волхвы сказали, а твердь
сказала: звезду, а нищий очаг – огня.
А пастухи – своё ликованье,
а Ирод сказал: “смерть”,
а сердце моё: “Меня, принеси меня!”.

               ***    


И на всём лежал отсвет этой звезды и покров мглы,
и ангелов стало так много на острие
наитаинственнейшей иглы,
пришившей небо к земле.

Это что-то сверх'естественное в поэзии по образу, как сверх' естественно само Рождество. До такого образа додуматься, придти к нему поэтическими потугами нельзя. Это откровение от Бога. Такое невозможно придумать. Эта игла  станет величайшим образом, самодостаточным, вершиной из всех стихов, написанных о Рождестве. Стихи Пастернака бледнеют с его детскими игрушками, перед откровением данным Олесе от Бога. Как перед иконой пропадает любая ''реалистическая'', ''земная'' живопись. Как возникали сомнения - а человек ли был прп. Андрей Рублев? Так возникают сомнения а человек ли Олеся, не Ангел ли?




 Х     Х     Х

Сегодня в память Джотто ди Бондоне,
Раздвинув византийскую условность,
Я углублюсь в пространство светотени
И с агнцами возлягу возле ног
Иосифа Обручника.
Мария,
На локоть опершись, глядит на Сына,
И ангелы над кровлей так похожи
Лицом на дочерей моих… А я
Допущена на это любоваться
В обители, где вдруг земля и небо
Сошлись так запросто, чтобы почтить Младенца,
И где в Святом Семействе каждый может
Почувствовать себя своим настолько,
Насколько любит…
Синим-синим цветом –
Ультрамарином, кобальтом, лазурью
И суриком насытить роговицу
И, зрение профанное утратив,
Увидеть мир в преображенном свете.
И повторять, язык и слух лаская
Нездешним именем:
О, Джотто ди Бондоне!


И ангелы над кровлей так похожи
Лицом на дочерей моих… А я
Допущена на это любоваться

Неожиданный ракурс, но Истинный. Ангелы похожие на дочерей, сообщают сердечное переживание всего стихотворения. Ангелы уже не музейные экспонаты, не книжные ''герои'', даже богословского повествования, а реальные живые личности, девы. Вспоминаются слова свт. Дмитрия Ростовского - "Отними у Ангела крылья - будет дева. Дай деве крылья, - будет Ангел''


И где в Святом Семействе каждый может
Почувствовать себя своим настолько,
Насколько любит…

Это уже святоотеческая фраза, изречение, формулировка. Правильнее было бы - святоматеринская. Добротолюбие в стихах.

Два художника воспринимались как Ангелы во плоти это Джотто и Андрей Рублев. Олеся может составить им компанию. ( Или ее дочери?)




ПЕСНЯ ОБ ОСЛИКЕ

Что, заморенный мой ослик, ношей удручённый,
обезвоженный, бессонный, сиротливый!
Красный гнев, унынье жёлтое и обида – всадник чёрный...
Знать, хозяин твой тяжёлый человек и несчастливый.

Знать, безжалостный... Всё бродит, хмурит брови.
Пишет скорбь свою – морщина за морщиной.
Не жалеет тонкой кожи, не щадит звенящей крови,
нервов – даже их крестообразной паутины.

Ну и пусть себе страдал бы – немощной душою этой,
духом горьким удручён и неприкаян,
ан – не кормит, ан – не поит, ан – всё курит сигареты
да пришпоривает ослика хозяин.

И как только дунет ветер, занавеска шевельнётся
и почудится там что-то и помстится,
он на ослике в пространство выше города несётся
и надеется, безумный, и храбрится...



        ***


''Мой друг осел'', - так говорил о теле кто-то из святых.
Очевидно основная мысль, что все страсти человека отражаются, запечатлеваются и  на его теле, ''ослике''.
Таинственны последние четыре строчки.

''И как только дунет ветер, занавеса шевельнется''  - ещё только шевельнется завеса отделяющая на от другого мира.

''  и почудится там что-то и помчится ,
он на ослике в пространство выше города несется''-
Если человек получает звонок,  привет  ''оттуда'' его жизнь резко меняется. Как изменилась она у Марии Египской, впоследствии, поднимающиеся во время молитвы на воздух вместе с телом -  с ''осликом'', как и Серафим Саровский.
Вряд ли уместно вспоминать героев Булгакова, несущихся на конях по небу, хотя при желании  парафраз можно увидеть.
''и надеется ,безумный, и храбрится'' - ошеломленность человека, и беспомощность перед проявлением реальности инобытия.
У меня такое впечатление от этого стихотворения.

Я так кормлю и холю ''моего друга осла, что вряд ли на нем можно подняться в небо.

***



МЕМУАРИСТКА

Старуха-деспотка, всезнайка, самодурка,
полна разгадками. Как вещая каурка,
всё вынесет, всё чует, всё раскусит:
душа при ней парит, а сердце трусит.

Она дороже мне всех молодых сестёр
и братьев доблестных. Покуда на костёр
толкает юношей, шлёт теноров эпохи
и с барского стола швыряет крохи.

Старуха дерзкая! Тебе б носить жабо,
чаи гонять и ни гу-гу, что знаешь...
А ты героев, словно бибабо,
то кланяться, то каяться гоняешь.
И гребень сказочный на черный снег роняешь...

Старуха дивная! Перед тобою мгла
и обоюдоострый ушлый месяц.
Ты всех обставила – ты всех пережила:
врагов, любовников, наперсников, прелестниц.
И к небу тянутся каскады шатких лестниц.

Теперь рассказывай. Кто ел из этих рук.
Кто пил из туфельки. Кто гнал тебя по трактам.
Кто шею гнул, кто поломал каблук.
Ты помнишь всё, не доверяя фактам,
и жест важнее, чем сюжетный трюк.

А факты – что? Их можно тасовать,
бить, словно козырем, нагнать такого дыма,
что под призором их затосковать
по жизни подлинной, которая – помимо,
неописуема почти, неуловима...

Твои истории – то сон дурной, то сруб
паленый: кто – хозяин? где – скиталец?
И тут же появляется: у губ
фигура умолчанья держит палец,
глаза большие делает: луп-луп.

Нет, ты раскрой лицо, разоблачи
мотив податливый, кольни, найди, где сердце.
На поясе твоём бренчат ключи
от скважин мировых, от скрытой дверцы.
Кто там за нею? Ну-ка, постучи...

Чтоб вещи сдвинулись, поплыли, отворя
всё, что там пряталось за ними, меркло, блекло:
любовь таинственней, чем звёзды, чем моря,
а ревность пламенней, рубинового пекла,
ан – рядится то в мышь, то в снегиря.

А смерть прекраснее, чем первый день зимы.
И сад в снегу с открытыми глазами.
Старуха вещая, на дне твоей сумы
давно написано, что происходит с нами,
совсем не так, как это видим мы.

Три тайны вручены тебе, смотри:
одна – любви, другая – смерти... Страсти
при них тускнеют, словно фонари.
А третья тайна – это тайна власти.
Всё было так, как скажешь. Говори.
***

На вскидку, пока чищу снег. - Пушкин!  Убиться веником! Пушкин!!! Поэма!
Трепещу, что такое возможно!

***


''Ты всех обставила – ты всех пережила:
врагов, любовников, наперсников, прелестниц.
И к небу тянутся каскады шатких лестниц.'' - Дантевский сюр, очень образно. Соединились образы Данте с картинами Босха, но автор все равно остается Олеся Николаева-Пушкина. ( Когда-то ''Девушка с клироса''  а ныне патриархиня Русской поэзии.)

''Кто пил из туфельки. Кто гнал тебя по трактам.
Кто шею гнул, кто поломал каблук.''  - ''кино'' о девушке дворянке в советской России. Дворянке, вряд ли книжная девушка позволила бы пить шампанское из своей туфельки, да у неё и не было бы туфелек. Перед нами старая графиня.  А в этих  двух строчках как море в капле воды отразились судьбы женщин дворянок.

'' а ревность пламенней, рубинового пекла,''-  Совсем что-то новое по образу, и многозначности.
''Руб новое пекло'' может быть и угли ''цыганского, романтического'' костра, и угли ада, и рубиновые звезды, угли советского Ада.

'' А смерть прекраснее, чем первый день зимы.''- "'И люди будут искать смерти, но смерть убежит от них'' - Апокалипсис.
''Старуха вещая, на дне твоей сумы
давно написано, что происходит с нами,
совсем не так, как это видим мы.'' - Это уже какая-то Мировая Старуха, поднимающаяся до прообраза Смерти. Опять -таки персонаж Босховских картин.
Людям в тридцатые годы, пережившим репрессии, мясорубку человеческую, образ Старухи как апофеоз смерти очень понятен.

''Тайна власти'' - в советские годы не прекращалась борьба за власть. Но в тридцатые ''рубиновые'', под цвет крови, она достигла своего апогея. Молодая графинюшка пережила эти годы.
Тайна любви - жертвенность.
Тайна смерти - тайна судеб людей, тайна Божественного Промысла.

Сие моё субьективное восприятие сих стихов. В своей жизни я встречал таких Старух. Общаясь с ними соприкасаешься истории страны, и историям сердечных переживаний,, и истории подвижничества. Хотя Старуха у Олеси Николаевой-Пушкиной и деспотка, и дерзкая, и дивная, и вещая.

Не указана дата написания стихов.
Я просил Олесю Александровну, предложил написать  стихи о Крюковской Старушке. На следующий день появилась публикация этих стихов. Были ли они написаны раньше или  появились за один вечер неизвестно. Но хотелось бы узнать историю возникновения сих стихов. Драматичных, трагичных, историчных. В общем пошла Русская классика, а Олесия Александровна пророк, представитель ее.
Не умерла Русская культура. Аминь.


21/1-2016 г.