Тигр фыркнул и сбежал

                *               
     Дядя Гриша особенный человек в том смысле, что употреблял алкоголь во всех видах всегда, не замечая этого. Запоев у него не случалось, и он никогда не валялся на пороге родного дома. Пьянство было его нормальным состоянием, из-за чего он бросил шофёрскую работу, став слесарем, а позже продал свой "Запорожец", и так, увы, простаивающий из-за штрафов.
     Само собой, его жена в один прекрасный день собрала вещи и с сыном отправилась к стареньким родителям, поняв, что муж сделал свой выбор, так как бутылка для него оказалась дороже всего на свете.
     Впрочем, его пристрастие к спиртному и папиросам делали запах от него, не перебиваемый никакими гелями, шампунями и одеколонами, столь специфичным, что мало кто мог выдержать: соседка дяди Гриши даже утверждала, что её злющая собака по этой причине упала в обморок, когда он однажды зашёл за солью. Ахкнула и упала...
     Вообще-то этот рассказ мне надо было начать с того, что в наш город приехал кочующий цирк под шатром с разными зверями. Я в цирк не ходил, но этот факт очень важен.
                *
     В тот хмурый осенний вечер я никого не ждал, но, когда уже собирался укладываться спать, кто-то мощно застучал в моё окно, как никто и никогда ещё не стучал. Нет, не застучал, а забарабанил, усиливая удары так, что мне пришлось, сломя голову, выскакивать на крыльцо под леденящий ветер, переживая: останется ли целым стекло?!
     И сразу же в свежем воздухе почуял пьянотабачный запах - смесь самогонки с беломориной... "Дядя Гриша, - подумал я, - Точно, - дядя Гриша! И никто, кроме него!"
     - Открывай!!! Скорее!!! Чего стоишь?!! Жми на газ!!! - страшно орал он.
     До глубины души меня поразил его испуганный голос. Я бы сказал даже, что голос его меня потряс...
     - Дядя Гриша, ты чего?!!
     - Да открывай скорее! Ты-ы-ы что, хочешь моей смерти?!!
                *
     Он сразу же, уже молча, ворвался в распахнутую калитку, замерев за моей спиной:
     - Ты того, слушай, посмотри, на улице кто-нибудь есть?
     Я выглянул, вышел, посмотрел в одну сторону, в другую:
     - Нет!
     - Ну и слава Богу! - облегчённо вздохнул дядя Гриша.
                *
     Я посадил дядю Гришу за стол, когда он разулся и снял куртку. Руки у него тряслись. "Перепил, наверное", - подумал я.
     - Что случилось? - как можно строже спросил я, разливая чай по чашкам, не решаясь предложить чего-нибудь покрепче.
     - Понимаешь, бреду переулками на нашу улицу. Фонари еле светятся, грязно, сыро, пакостно, курить нет. Перед этим две рюмашки у Феди пропустил. Ты его знаешь: от него, не выпив, не уйдёшь. Бреду в темноте, песню о Дне рождения пою, пока вокруг никто не слышит, ну, эту, крокодила Гены, где "День рождения раз в году"... И тут, понимаешь ли, тигр из-за угла выходит...
                *
     Я даже хохотнул, представив себе эту картинку и весёлую физиономию дяди Гриши в дикой седой щетине, которая бледнеет и вытягивается от изумления.
     - Ты того - не смейся! Не смешно! - прохрипел он в ответ. - Выходит, значит, такой усатый-полосатый, подошёл, глянул сердито в глаза... Меня аж дрожь продрала с пяток до макушки: щас-щас голову откусит! Я замер, вздохнул и выдохнул прямо ему в ноздри...
     - И что?
     - Ничего! Тигр фыркнул и сбежал! Я у тебя часок посижу, а то, вдруг, он там всё ещё бродит? Впрочем, ты-то цел. Но кто его знает? Даже можешь свои стихи мне почитать... Как-нибудь переживу.
     - Знаешь, дядя Гриша, у тебя, наверное, белая горячка начинается. В поликлинику к врачам надо идти сдаваться! - посочувствовал ему я.
     - В поликлинику хорошо алкашам ходить, потому что там всегда спиртом пахнет, а мне сейчас ничего не хочется, даже пить и курить... - и чуть помолчав, дядя Гриша спросил, - Думаешь белая горячка?
     - А что ещё?
                *
     Прошла неделя. дядя Гриша как-то враз завязал с выпивкой и курением, что было видно по чисто выбритому и помолодевшему лицу, а также одеколонному запаху. Резкая вонь табака и самогонки постепенно начали выветриваться из его организма. Он превращался в другого человека.
                *
     Недавно мне пришлось зайти к бабе Зине за картошкой, которую она никогда не опрыскивает ядохимикатами на своём огороде, поэтому её у неё покупают с удовольствием, как экологически чистый продукт.
     Оказалось, что баба Зина две недели работала уборщицей в шапито и, однажды вечером, убирая манеж, вдруг, спиной почуяла, как мимо неё тенью в клетку проскользнул испуганный тигр. Тогда она осторожно прокралась за ним следом и увидела, как тот осторожно попытался дрожащей лапой закрыть дверку клетки, а когда это ему не удалось, он забился в угол, чихая, кашляя и постанывая, как это бывает с её мужем после перепоя с перекуром. Баба Зина заперла решётчатую дверцу совком, вслух подумав: "Ой, что-то ему у нас не понравилось! Ой не понравилось!"- и побежала за директором.
     На этом месте её рассказа я подумал:"Это пьяный дядя Гриша тигру не понравился!"
                *
     Сонный директор, похожий на Дарвина, явился на место в пижаме и трусах с цветочками до волосатых колен, зачем-то надев поверх бороды блестящий галстук-бабочку, а когда убедился, что клетка реально не заперта, принялся размахивать совком и ругаться на служащих так грубо, что у довольных обезьян в одной из клеток уши то и дело сворачивались в трубочки и разворачивались лопушками, иногда самцы даже радостно повизгивали и хлопали в ладоши, наверное, в самых патетичных местах, как повсюду принято на торжественных собраниях их потомков...
                *
     Что случилось с цирком? Да ничего. Представления прошли на ура. Гимнасты летали, клоуны смешили, тигры, как всегда, джигитовали на конях, фокусники фокусничали, зрители радовались. Наверное, и наш тигр с обезьянами кому-то снился после отъезда.               
                *
     Зато, надо сказать, сейчас дядя Гриша преобразился: ни минуты не сидит без дела. К нему вернулись жена с сыном, он больше не пьёт и не курит. Но иногда ему кажется, что вот-вот из-за угла появится тигр, который бросится на него... И в этот миг к нему приходит временная страшная тьма, пока он не откроет, застыв на улице, глаза...
     Тогда с вечера всю ночь, по словам его жены, дядя Гриша сидит на кухне, достаёт ручку, листы бумаги и пишет, пишет, пишет... Так что жду в гости с рассказом, даже представляю название: "В плену белой горячки наедине с тигром".
                (24.01.15)