Несколько повестей хранится у меня в голове... А я - всё не пишу... Жду времени... Молюсь...
Не хочу писать оправданий, - они никому не нужны. Но я молюсь.
Целый год прошёл в разменивании на стихи... Мне нравится процесс писать. Неважно, что. Важно - чтоб со смыслом...
Люди в основном читают миниатюрки... Да и в те - не вникают глубоко... Так, словно читают наискосок, куда-то спеша...
Я их не сужу за это. У каждого - своя спешка. И свой вокзал, и зал ожиданий. И своя тюрьма. И наручники к батарее.
Время...
Оно - вот, от сих и до сих. И события в нём - как расписание поездов. Не зависящие от нас события приходят сами, независимо от того, ждём мы их или нет. Можно не знать расписания, но оно всё равно есть. Поезда приходят и уходят. И время уплывает...
И в промежутках между этими короткими событиями, мы живём той жизнью, которую сами себе выбираем. Что успели сделать в этих промежутках - то и наше.
Можно потратить его на ожидание. Встречать поезда, и провожать их, понимая, что это снова не тот поезд, что нужен. Можно, наоборот, ждать промежутки между поездами, ожидая, когда же, наконец, уйдёт и этот поезд, и наступит идеальная блаженная тишина.
Но она не наступает.
И со временем начинаем понимать, что, может быть, она вовсе и не нужна.
Потому что в тот миг, когда она наступит - возможно, она станет той бомбой, от которой мы оглохнем... Потому что имя ей будет - Одиночество.
То самое одиночество, в котором слышен только звук тикающих часов и капающего крана.
12.02.2013
Братислав Либертус
ленты рецензий:
http://www.proza.ru/comments.html?2013/02/12/1306