Догорающего светильника
Трескучий, неяркий огонь.
Из оттаявшего холодильника
Окутывающая вонь.
Там, среди талого холода -
мох,
Может, там кто-то от голода
сдох.
Как говорят, мол, повесилась крыса.
Слышу слова: "Помоги мне, Алиса..."
Дверцу открыла - висит.
Полностью мхом покрыт.
Крыса огромный, в усах с бородой,
В старом плаще, волосатый, седой,
Ростом метра под два.
Тихо бормочет слова,
Жалобное "Спаси..."
И я говорю: "Погоди, повиси..."
Сама набираю номер.
Сама говорю, что помер
В моём холодильнике Крыса.
Прошу их приехать быстро.
Они приезжают посредь бела дня
И вместо него забирают меня...
Лампада горит негасимая.
Вонь - ну невыносимая!
Куда-то меня увозят,
В железную дверь заносят,
Привязывают к кровати
И Крыса в белом халате,
Сидя на круглом стуле,
Пичкает мне пилюли.
Стараясь не думать о чём-то плохом,
Я покрываюсь полностью мхом,
Очень хочется есть.
Мне б в холодильник влезть.
Что происходит - не знаю.
Чувствую, что воняю.
Помощи тихо прошу,
Чувствуя, что вишу.
Добрый читатель, если тебе интересно, тема незваных гостей также поднимается тут:
http://www.proza.ru/2011/09/14/1427
и тут:
http://www.proza.ru/2011/06/23/622