Из пальцев рвётся марионетка.
Зачем ты, кукла? Куда ты, детка?
Склонилась грустно, как будто плачет…
А если палец согнуть иначе?
Ну вот, так лучше: горда, искриста!
На шейке гибкой звенят мониста!
Но скоро полночь, устала, верно?
Тебе – на полку, а мне – в таверну…
См. также "Монолог марионетки"
http://www.proza.ru/2011/09/03/892