Из обрезков муаровой ткани,
Из цветной бахромы хоровода,
Существую, как призрак, на грани…
Я – игрушка в руках кукловода.
Я танцую на нитях тончайших,
Повинуясь движенью любому
Гибких пальцев, живых, настоящих…
Не живу, но подвластна живому.
Так зачем же мне быть несчастливой?
Он придёт, дёрнет нити – я встану!
Нет, не буду я куклой сварливой:
Кукловоду пою я осанну!
См. также "Монолог кукловода"
http://www.proza.ru/2011/09/04/292