До этого: http://www.proza.ru/2011/07/19/610
Как всегда
Вот всегда так: то, чего хочешь - происходит не так, как хочешь. А то, чего не хочешь вообще - происходит. Происходит то, от чего прячешься, укрываешься с головой и закрываешь глаза... С чем засыпаешь и просыпаешься... И просто живёшь. А потом в один миг всё рушится. И жизнь рушится, но чья-то, не твоя. А ты всё так же живёшь и веришь в чудеса. Открываешь глаза по утрам и думаешь: "как хорошо, что не я" и "а что, если бы я..." и ломаешься вновь и вновь и не можешь себя простить и отпустить прошлое. Потому что не хочешь, потому что легче держать и верить в возврат, чем отпустить и забыть, потому что вера ещё живёт и боль иногда проявляется. Потому что нет того, что заставило бы забыть. Потому что ты - это ты, а не кто-то другой, который даёт умные советы и учит жить. Потому что ты - это внутреннее я. Потому что.
-Мы всё равно будем вместе!
-Нет.
-А в следующей жизни?
-Нет.
-А сейчас?
-Да.
-Что "да"?
-А сейчас мы вместе, я ж ещё не ушла.
-Ты уйдёшь?
-Конечно.
-И никогда не вернёшься?
-Зачем спрашивать, если знаешь ответ?
-А, может...
-Нет.
-Не простила?
-Простила. А она тебя ждёт.
-Зачем ты снова про неё?
-Она - самое лучшее, что у тебя есть, а ты этого не ценишь.
-Я уже много раз говорил, что не люблю её.
-Ты никого не любишь.
-Зачем ты так...
-Это я так, любя.
-Издеваешься...
-Конечно.
-Ненавидишь?
-Нет. Забудь.
-Я позвоню... можно?
-Ей? Конечно. Она ждёт этого...