http://www.proza.ru/2011/03/25/1028
Критика подкралась заметно, как вор рецидивист, которому нечего искать, кроме собственных цепей, позвякивая стременами в кармане и прижимая недоуздок к груди. «У меня ещё и путлище есть!» – звонко заявила она на самое ухо Автору – так, что тот подскочил с собственных корточек, как медведь из собственника малинника, и резко стал прямоходящим. «Вот так всегда», – грустно отэшилась Критика, – «поминай, как звали, они знают, а стоит явиться – стучат по лбу: Ах, зачем я, зачем! Злые Вы, уйду я от Вас к Добру. От греха подальше».
«От греха подальше» почему-то прозвучало заунывно верно, как транскрипция слова «Творчество» в очень толковом словаре. Автор судорожно полез в карман, в надежде отыскать если не золото слова, то хоть медяник, но дыра мысли оказалась намного глубже, чем он предполагал, и на крючок пальца попался только что-то очень отдалённо напоминающий предмет. «Была не была!» – поплавок озарения подпрыгнул и канул на дно, чтобы со свистом вылететь на свет божий с… Пряником на конце лески руки.
«Эмм. А не хотите ли подкрепиться?» – смущённо пробормотал Автор, протягивая розовобокое детище в лапы новоявившейся. Критика фыркнула и стукнула копытом.
– Я такое не ем, – обиженно сказала она и с тоской посмотрела в небо. – Люди, суют что попало, а ты им пережуй и шарлотку из этого выгади. А у меня, между прочим, изжога давно от вашей сдобы заплесневевше-недопеченной, не перевариваю я её. А в ответ…
– А в ответ – пост в обед? – совсем растерялся Автор.
– А в ответ ещё и третьесортной производительницей обзываются. Или на органы норовят сдать. Компетентные.
– Я не сдам, – прошептал Автор. – Убегать вам отсюда нужно, куда буквы глядят
Критика глубоко вздохнула и устало махнула лапой.
– Несамостоятельная я. Не положено мне самой шастать, хоть и творческая.
– Без личности? – не на шутку забеспокоился Автор, с опаской рыща в кармане : «Этой палец в пасть не клади, надо свою припрятать хорошенько»
– Без текста. – Критика уронила уздечку на землю и совсем поникла.
Автор решительно вытащил руку из кармана, подхватил уздечку и потянулся-потянулся… Как первоклассник на первой парте рукой к… Удаляющемуся хвосту.
– Запрягайте! – решительно выкрикнул он и покраснел.
Критика прицокнула языком и обернулась на все 360 градусов – к читателям задом, к Автору передом.
– Что, честно, можно? – не веря своему счастью прогарцевала она.
– Ага, вот только такая штука выходит, как бы это вам того…– залепетал Автор.
– А я-то думала, – разочарованно молвила Критика.
– Нет, это как раз хорошо, что вы думаете, – тихое рычание убедило Автора, что плохо, что он сам думает вслух. – Но понимаете ли. Это парадокс.
– Почему? – удивилась Критика.
– Ну, вы, как бы, если разобраться по сути, ничего личного, но голые факты: гарцуете, укопытывачиете, хвостом крутите, фыркаете, вы, простите, лошадь! А запрягать хотите Текст!
Крикика рассмеялась и зазвенела подковками. Она вдруг показалась Автору совсем не страшной и даже немножко симпатичной, так что теперь он уронил уздечку и стал делать вид, что ищет её среди хитросплетений растаявших радужных следов.
– Вы первый, кто понял! – радостно залопотала Критика, – именно! И я понесу Текст (и Автора вместе с ним) высоко-высоко, вот только нельзя об этом говорить сразу, Автор сам должен впрячь-с-я. Иначе, понесёт.
– Так это всё? – Автор снова подхватил уздечку и прижал к груди…
– Почему? – Критика замерла.
– Я же знаю, – еле слышно произнёс Автор.
– А мы никому не скажем. – улыбнулась Критика и склонила голову перед инкрустированной буквами уздечкой.
26.03.2011 16:15
_________
фото:
Henri Cartier-Bresson ©