Сегодня Всемирный день поэзии. Знаменательно, что он учреждён в год 200-летия со дня рождения нашего Александра Сергеевича Пушкина – в 1999 году на 30-й сессии генеральной конференции ЮНЕСКО было решено отмечать Всемирный день поэзии 21 марта.
Первый Всемирный день поэзии отмечался в Париже, где находится штаб-квартира ЮНЕСКО. С тех пор эта традиция облетела весь свет, но, к сожалению, не каждый знает о ней. А ведь поэты достойны этого праздника, ибо быть поэтом трудно, а порой и смертельно опасно, о чём свидетельствуют биографии многих великих поэтов.
Поэт почти всегда несовременен, он вне, над или между временами и выполняет особую, и самому ему порой неведомую миссию – просто он рождён с особым чутким мировосприятием, он избранник, он призван видеть и предчувствовать новое, неявное и необходимое для работы Души. Он посланник Духа...
Стихи родятся через боль. Поэзия – это приговор Избранникам.
Как человек, соприкоснувшийся с этим томительным состоянием зарождающихся стихов, с вечной тревогой и поиском её причины и выхода, осмелюсь утверждать, что только боль, оголённость нерва и готовность погибнуть на краю между светом и тьмой, только полное отсутствие чувства самосохрания позволяют творить поэзию. И даже те стихи, что родятся в радости, в восторге – они плод превозмогания боли, вспышки энергии, аккумулированной душевной работой.
Возможно, я не права, очень даже возможно, но откуда-то я это знаю, и знала всегда – может, потому была поначалу физиком, технарём и душила в себе зов поэзии, отделывалась весёлыми рифмовочками и спонтанными стихами. Но от предназначения никуда не спрячешься... Это воля свыше.
Только не подумайте, что я выпячиваюсь – нет, я делюсь пережитым, личным опытом муки и радости творчества, ибо тут я осведомлена.
О наших великих поэтах написано так много разного, и выверенного, и прочувствованного и голословного, и, к сожалению, далеко не всегда теми, кто сам прошёл через ЭТО – через рождение в боли живого Слова... Когда рвётся сердце и льются слёзы, и лопается пульс и останавливается дыхание – а потом взрыв и поток, и опустошение... По разному это проходит и не всегда на грани – но изматывает очень. Зато какое счастье испытываешь, когда получается то, что замыслил! Или нечно совсем неожиданное, не тобой, будто сказанное, но вспоенное и одухотворённое твоими фибрами, твоими соками – родное...
Много думала я над процессом этого творчества и попыталась облачить мысли в стихи о стихах. Читайте, принимайте или не соглашайтесь – но я спорить не буду ни с кем, поскольку таинство это многогранно и часто невыразимо общими понятиями...
И З Б Р А Н Н О Е, м о ё
***
И приходят стихи,
рассыпаясь ночами,
ритмы звонкие в них,
бьются в сини ключами.
«Отрешись от всего, -
пульс стучит в тишине, -
и желай одного:
откровенья извне...»
***
…Стихи, как наказание, как мука,
как лучший друг и белый холст для слёз,
как боль любви, с химерами разлука,
как растревоженность осиных гнёзд.
Стихи как покаянье, как молитва,
как осмысленье и полёт вовне,
стихи – с драконами невидимыми битва
и дети нерождённые во мне...
***
Нахожусь в другом я измеренье,
Где хранятся в кладовых поэтов
В коконах шелка стихотворений,
Россыпи глаголов-самоцветов.
Мотыльки весенние порхают,
Добывают, как нектар, слова,
Их я с нитью шёлковой свиваю,
Чтоб ажурней были кружева.
Вставлю в скань их ритмами сапфиры,
В строки вправлю смыслы-изумруды,
С мотыльками разошлю по миру:
Пусть весне порадуются люди!
***
Стихи за ниточку – клубочком…
Вот первая, вторая строчка,
Тяну игривей и смелее,
В кураж вхожу и веселею,
Катаю буковки во рту,
Смакую, сочетаю, чту,
Звеню созвучьями, шаманю –
И снова на язык – гурманю
И послевкусие ловлю –
И воспаряю во хмелю,
Когда из чувства и из мысли
Проклюнутся птенцами смыслы...
***
Взыскую Сути в каждом Слове
И сквозь ростки иной строки
Вдруг проступают родники
Из генной памяти безмолвий.
Из их лазоревых глубин
Ко мне несётся зов полетий
И среди скрытых междометий
Сквозит Глагол первопричин.
И с ним на грани осязаний
Ко мне приходит откровенье,
Даря источник вдохновенья
Из Света сокровенных знаний.
***
Из памяти глубинным звоном
Приходит рода откровенье
И мнится, что приотворённы
Врата неявные в Забвенье.
Извне плывут Слова и Голос
И сотворений ароматы,
Из Синевы глядят на поросль
С улыбкой Ангелы крылаты...
***
Рассудок спит, а сердце ищет
в былом пастушечью свирель,
душе изысканную пищу,
средь снов томительную трель...
Но Гений требует отдачи
и снов, и сердца, и души,
и потому поэты плачут
стихами в голубой тиши...
Ещё о поэзии: эссе "Горячим воском льются строки"
http://www.proza.ru/2011/10/07/423
и стихи: "Стихами истекает жизнь..."
http://www.proza.ru/2012/05/10/7