2.3.1. Песец
Крысяныч засопел, покашливая, зашарил по карманам, извлек кисет и трубку, долго набивал, раскуривал…
Все это время он думал, что рассказать о Песце, что девчонка сможет понять, чему научиться…
— До того…— старик махнул рукой куда-то вверх и по кругу, — в миру… его звали Дрюня Краткий, хотя, скорее всего уже тогда он откликался на «Песца». Что у него не спросишь — все у него «песец». Денег нет, работы нет, но, если даром не дают, то откуда-то все находится… Он не бедствовал, но и подолгу не шиковал. Получил, спустил и опять «песец». Амплуа его можно обозначить как «манипулятор», даже скорее «вор на доверии» — уболтал «клиента», баблосы тиснул и бежать. До апокалипсиса ему, наверно, было трудновато, если не менты, так бандиты за ним за дела его гонялись, а потом все стало проще — развел лоха и прикопал тихонько.
Регулярно он нанимался проводником по поверхности, но слишком часто назад приходил один. На расспросы плел какую-то чушь: мутанты, обвалы, провалы, но законники стали примечать, что хабар сгинувших клиентов всплывал у его любимых перекупщиков… Короче, его прижали… От безысходности он прибился к нам. Вроде в открытую не шкодил, не шиковал, оброк платил, мы его и прошляпили.
Бизнес его расцвел во время МГУшного бума.
Априори «идущий к МГУ» — покойник. Довел — не довел, дошел — не дошел, кто знает? Ко всем соглядатая не приставишь. Вот и начали людишки, подобные Песцу, к нам сползаться да в кучи сбиваться… Лохов обмишуривали, патроны прибирали к рукам, стволы и снарягу тырили и перепродавали, а трупы мутантам или Полю подбрасывали, чтобы концы спрятать…
Сначала не до них было, работы всем хватало, но скоро местные профи стали жаловаться, что пришлые уводят клиентов, сбивая цены и обещая золотые горы, гарантии фантастические озвучивая. Было много разборок, когда кровь полилась рекой, мы вмешались, на кого была фактура упокоили или изгнали, но Дрюня вывернулся, не было на него ничего существенного — пожурили, да под колпаком держать стали — затих, оголодал, «правильным» стал…
Но песец подкрался незаметно.
Надыбал Дрюня где-то автобус, да не простой, а двухэтажный, экскурсионный. Припрятал его в арке тридцатого дома. — Крысяныч махнул рукой прямо перед собой в направлении дома на Ленинском проспекте. — Мода тогда была на грузовиках паломников возить, соляры и бензина хватало. Первый рейс человек пять взял, под нашим контролем отвез, нормально прошло… Денег поднял, погулял.
А во второй раз жадность фраера сгубила.
Набрал сорок лохов за полцены. Все деньги, правда, на станционное хранение сдал. Много людей обидел, уведя клиентов. Погрузились, поехали… и грохнул он всех с путепровода на Лужнецкий метромост.
— Это как это? — встряла Лизка, широко распахнув глаза.
— Все всегда по правой стороне ездили, а он почему-то, втопив педаль газа, влево руль крутанул… и через ограждение с кувырком перелетел… — Лизка ахнула. — Самое смешное, что автобус на колеса приземлился, а потом по середине моста покатился вниз, ровненько так катился, пока в районе русла в реку не сверзился…
— Никто не спасся?
— Не знаю, меня там не было. Кто видел, говорят, что несколько тел вывалилось, но их вичухи подъели, остальных речные мутанты схарчили.
— Как же он так?
— Может сам дурнул, а может подстрелили… может в машине что подкрутили…
— М-да… А мораль?
— Бери ношу по себе, чтоб не падать при ходьбе! — хохотнул старик. — Или как говорил Владимир Ильич?
— Как?
— «Лучше меньше да лучше».
— В смысле?
— Лучше один дорогой клиент, чем несколько дешевых, даже на чуть большую сумму. Таксисты говаривали: «Ловишь жирного мыша и ешь, не спеша…»
— Чем лучше-то?
— Меньше сил тратишь, конкурентов не раздражаешь, рынок не обрушиваешь… Если бы Песец не пожадничал, то может и сейчас бы жив был, да и из угробленных им людей может кто уцелел бы, денежков на поход к МГУ не найдя. Короче на слово поверь.
— Ясно, — насупившись выдавила из себя Лизка. — Крысяныч, ну с правыми поняла, с левыми тоже догадываюсь, а по середке кто?
— Люди заслуженные, без вести пропали или погибли красиво, но без пользы.
Лизка поднялась, еще раз прошлась вдоль стены, напротив группового снимка замерла, вытащила фонарик, осветила снимок, стала всматриваться, учащенно сопя.
— А это кто? — спросила она. — Шестеро в одинаковой форме?
— Пожарные. Бригада Мчса. Шестеро ангелов спасения, он седьмой.
— Пожарники… — откликнулась Лизка, готовя очередной вопрос.
— Тю-тю-тю! — наставительно зашипел Крысяныч. — При Мчсе это не брякни!
— А что не так?
— Пожарники поджигают, а пожарные тушат.
— А-а-а, — протянула Лизка. — А что с ними случилось?
— Чем они тебя заинтересовали?
— Я видела этого… — Лизка ткнула пальцем в фото, — … самого маленького.
— Как раз тот случай — погибли красиво, но без пользы. Потоп был на Фрунзенской. Полезли спасать людей, но никто из спасенных не выжил, наоборот умирали в муках, лучше бы утонули. Четверо из них облучились, спасая, пятый ухаживал за ними и тоже нахватался, а шестой застрелился, не пережив гибели друзей, считал, что все из-за него.
— Крысяныч!.. — Лизка просительно сложила руки перед грудью, став похожей на щенка-попрошайку, мольба была и в глазах, и в позе, и в жестах…
— Присядь. История длинная.
Продолжение http://www.proza.ru/2017/04/30/119