Вот уже пятьдесят лет приезжаю в Красную – в родительский дом. Приезжаю летом, обычно в августе (так получается), с удовольствием трачу свой долгожданный отпуск на глухую деревню в архангельской тайге. Нет, я вовсе не рыбак и не охотник… и в лесу мне не очень… Да, мне нравятся южные моря, курортные городки, другие страны и всё такое (как «всё такое» может не нравиться?). Но тратить на них свой отпуск!? ни за что! не хочу! На выходные или в праздники съездить можно. А для дома – отпуск. Чем объяснить такое? Жду лета, как манны небесной, и не просто жду, а тоскую. Мчусь, чтобы вновь встретиться…
И вдруг сегодня как тюкнет: «С кем встретиться?», «О чём тоскую?», «Почему еду домой сломя голову, зачем?»
В юности ехал на танцы в наш клуб. Первая любовь и всё такое…
Но любовь прошла, клуб разрушился, а всё равно еду.
Зрелым ехал к маме. Старался максимум по хозяйству помочь, чтобы ей было меньше забот. Дом рубленный, за ним постоянный уход требуется, всегда есть, что подправить, подлатать. А дрова! – сколько их на севере сожжёшь зимними длинными ночами? Мамы не стало, и решил, что больше не поеду: не к кому, да и ни к чему. Поехал по югам-заграницам. Три лета ездил… Всё бы хорошо, но вот болеть стал. Не то чтобы что-то болит или колет, нет. Почему-то жизненной силы не стало: вся зараза прилипать начала: грипп, ангина, разные ОРВИ – чихаю и кашляю, причём, летом тоже…
Алексей позвонил, друг детства, а я больной и пьяный – летом (!) лечусь тёплой водкой с перцем. Говорит, что это не поможет, надо чтобы душа дома побывала, отошла, от суеты оклемалась – приезжай.
Поехал. Мамы нет: дома никто не ждёт, не встречает… Да и дом уже не тот – привычных запахов нет, другие обои, печка, везде свежей краской пахнет. Тоска слёзная комом в горле…
Переночевал у друга, чтобы вжиться и привыкнуть к родительскому дому без родителей. Как странно и неестественно звучит: родительский дом без родителей. Вжился (скотинка человек ко всему приспосабливается, во всё вживается). Неохотно стал посещать НЕНАШ клуб…
Частые простуды отстали. Снова каждое лето езжу, получается, что опять на танцы в клуб.
В сорок семь (!) на танцы с Алексеем (мы стараемся в одно время в деревню приезжать) ещё ходил, а летом в сорок восемь, как отрезало. В то время, когда танцы начинались, глаза в кучку и всё, что хочешь с ними делай. Спать хочется – спасу нет. А этим летом ещё и вставать стал с петухами: в шесть (!) часов утра. Прежде раньше девяти и не шевелился, а сейчас в шесть. Вот это серьёзно! это симптом к чему-то! Наверно, к старости, – какие тут танцы…
А домой всё-равно мчусь.
Петрович, одноклассник, уже который раз за вечер натыкается на меня (я деревню обхожу, здороваюсь с ней): «О! Ты приехал!» – и каждый раз лезет обниматься. Мне ещё в райцентре сказали, что он уже десять дней к автобусу ходит, меня встречает: устал, принял с устатку и автобус со мной пропустил. Рад ему, но стараюсь уйти, его пьяного не переслушаешь, бубнит своё, на каком-то языке: по нескольку часов одно и тоже. Вот он, пожалуй, единственный в деревне кто ждёт и радуется моему приезду, так же как мама: с нетерпением и искренне. Правда, долго со мной находиться не может: уходит к рюмкачам, оставляя меня одного. И уже не он, а я его жду…
Почему люди мчатся домой? Не знаю, а вот танцев в клубе жаль…
24.09.2014. 1645 …25.08.2014. 0930
СПб.
Тоска 2: http://www.proza.ru/2017/09/05/2117