Наступил новый день, сулящий радости и заботы. Иван, быстро освоившись, гонял целый день на мотоцикле, так, что к вечеру звенело в ушах. Отношения с напарником у него сложились нейтральные, мужик как мужик, своё дело знает, куда не надо – не лезет. Сборы были хорошими, и Иван обратился он к администратору:
– Слушай, Силыч, не пора ли нам обзавестись новой техникой? Ведь этот хлам давно пора сдавать в утиль! У каждой машины есть свой срок службы, не дай Бог чего случится!
– Так то оно так, – почёсывая затылок, отозвался Силыч, но эти «Харлеи» хоть и старые, но лёгкие, а купишь новые, они же всю стену разнесут! А усилить стену – это дополнительные затраты, и вообще…
– Нет, ты не увиливай! Ездить то нам с Иваном приходится! Давай возьмём полегче технику, гоночные «Сузуки», «Ямахи», что-нибудь подберём!
Силыч пообещал провентилировать этот вопрос с директором. Директор же в это время усердно репетировал с новым артистом, с которым нашёл полное понимание. Сам Сергей Петрович был горазд на выдумки, он купил детскую электрический автомобиль, поставил на него радиоуправление, и теперь собака выезжала на арену в шлеме, за рулём. Затем пёс подходил к микрофону, и распевал свои собачьи песни под аккомпанемент флейты. После этого шли сальто, кульбиты, хождение на задних лапах, что очень нравилось детворе. Когда публика оживлялась, выходил ведущий, он же администратор, он же коммерческий директор, он же заведующий кадрами, он же начальник снабжения, и ещё много чего висело в обязанностях этого видавшего виды человека. Затем следовали гонки, и публика, довольная, расходилась. Но всему, в том числе и хорошему, приходит конец.
– Всё, баста! – заявил в один из дней Силыч. – Город прокатали полностью, больше из него не выжмешь, нужны гастроли.
Предстояли большие хлопоты. Балаган нужно было разобрать, упаковать, сложить в трейлер, да много чего нужно было сделать.
– Куда направим путь? – поинтересовался Иван у директора.
– Все вопросы к Силычу, он по этим делам главный.
Силыч отвечал неопределенно, ссылаясь на сложности в переговорах.
Беда пришла неожиданно. В один из дней к балагану подкатил черный «БМВ», из него вышли трое крепких парней. Они прошли к директору, и после недолго разговора уселись в машину, и укатили. После этого директор долго совещался с Силычем, за дверью были слышаны возгласы администратора: «Где столько взять? Никак нельзя! Невозможно!»
– Чего ты, Силыч, разволновался? – разминая сигарету, спросил его Иван, когда тот, вышел от директора, вытирая вспотевшую лысину большим носовым платком.
– Да, действительно, что случилось? – поинтересовался напарник Ивана.
– Хреново дело, мужики! - заявил администратор. – Наехали на нас местные, требуют долю, грозятся неприятностями!
– А дать нельзя?
– Столько, сколько требуют, нельзя, потому что всё продать придётся, да и кто купит наш хлам! Ведь ему цена – когда он работает, а тут дело знать надо!
– И что будем делать? В милицию пойти?
– Ты, Иван, мужик матерый, а глупость заворачиваешь. Какая милиция? Ты что?
– Да это я так, – закурив, сказал Иван. – Я всё понимаю, только не знаю, что делать.
– Сматываться нужно быстрей, опередить их.
Но опередить не удалось. Придя на работу в один из дней, Иван увидел вместо родного балагана, так сердечно принявшего его в свои цирковые объятия, обгорелый металлический остов. Силыч с директором стояли, словно два каменных изваяния. Напарник, второй Иван, сидел рядом на покорёженной скамейке с выломанными досками.
«А собака где?» – не выдержал Иван. Директор вместо ответа горестно махнул рукой. Всё было понятно.
– Что за бл..ская страна!, – воскликнул Иван. – Ну, нет людям места! Куда ни кинь, всюду клин!
Он сорвал с головы кепку, швырнул её на дорогу, и, не оглядываясь, побрёл домой.
(продолжение следует)
http://www.proza.ru/2014/05/20/1070