Не поёт ли горбуша в далёких лагунах
о своей любви к жизни,
и не прибавляет ли она каждый год к своей песне новый пассаж,
потому что полна счастьем,
для которого в нашем языке нет слов?
Не говорит ли бутон мака
своему стеблю и листьям
о страсти к жизни,
всё преобразующей и наполняющей значением?
Шумят ли ели не о том,
что мы все - ветер,
и только один миг осязаемы
в этой оболочке и времени?
Не шепчет ли ручей о горе, с которой сбегает,
и о море, к которому держит путь,
о пути, всё в себя включающем?
Не говорит ли восход
о возможностях нового дня,
потому что нет ничего окончательного,
всё вновь образуется, как и мы с вами?
Не нашёптывает ли пустыня
её дюны, камни и кактусы
о чистоте экономности,
об ограничении, из которого становится ясно,
что в малом может быть заключено многое?