Цикл "Заотнё". Новелла восьмая. Предыдущая: http://www.proza.ru/2012/01/19/3
***
Обычное земное утро.
Слабый ветер колышет травинки.
По зелёному ковру бежит муравей.
Жёлтый лист упал перед ним.
Прошелестел диск плеера.
Первые такты Арии Баха.
И хлынул добрый свет.
Рыжий щенок бежит навстречу.
На озорной мордочке улыбка.
В тёмных бусинках глаз обожание.
Айсберг тёмного облака неспешно приближается к бескрайнему лугу.
Травы, листья деревьев, ведущие ещё мгновение назад неспешные разговоры, замолчали.
Бабочка с тёмными крыльями села на плечо.
Бархатный язык собачьего сына ласкает лицо.
Его хвост метёт древесную стружку с одежды.
- Успеели, - пропела супруга.
В тот же миг капли дождя застучали по крыше беседки.
Эхо донесло приглушённые расстоянием звуки небесной канонады.
Ливень загрохотал по железу кровли.
Сверкающая коса молнии воткнула остриё в воды широкой реки.
Ещё разряды сверхэлектричества, барабаны и литавры грома.
Но вот всё это тише и дальше.
Дождь прекратился.
Ветер принёс с луга пряные ароматы скошенной травы.
Луч Солнца пробил тёмную тучу.
Осветил тесовую маковку почерневшего от времени деревянного храма.
Огромная радуга перебросила мост между земным и другими мирами.
Дедичи улыбаются с её вершины.
Слёзы капают на тёмную столешницу.
Прозвучал последний вздох Арии.
Сколько времени прошло?
Пять минут? Жизнь?
Только ли моя?
И что ныне?
Покой? Умиротворение? Добро? Радость? Счастье?
Нет, слова не могут описать наполнивший душу СВЕТ.
Или?... Это ТЫ, ГОСПОДИ?