Мой героический дед

Осень… 1943 год… восьмое сентября…
В этот день мой отец осиротел. Он так хотел отомстить за отца, приписал себе год, чтобы взяли в армию, но его обман разоблачили… так и жил он всю жизнь «старше на год», и считал этот возраст своим истинным…
Юный мальчик из глухой таежной деревни всю жизнь пронес великую любовь к своему героическому отцу, и передал ее мне… Он всегда был немногословен и задумчив, но эту любовь я впитала из скупых рассказов, из военных песен, которые с пяти лет подпевала отцу, игравшему на баяне. И из тихих утренних походов на берег реки, где отец мальцом рыбачил с моим дедом… молодым дедом… Ему было всего тридцать семь в том далеком сентябре сорок третьего. Но для меня он всегда был святыней, которая не имеет срока давности…
Когда мне было девять, мы с отцом и мамой через всю нашу огромную страну восемь дней ехали на поезде до Москвы, а потом добирались до Харькова и оттуда до села Борки, где в братской могиле лежат четыреста пять человек… Я смутно помню эту поездку, но мама была поражена, как нас встречали сельчане. Специально для нас открыли музей, который не работал в выходные дни, очевидцы, бывшие в военное время детьми и подростками, рассказывали о событиях того времени, о подробностях того боя… Мы были для них потомками героев, спасших их от фашистов ценой своих жизней, и то, что мы приехали с Дальнего Востока специально поклониться нашему предку, было для них столь значимо!
  Я помню мемориал – солдат со знаменем, красивый ухоженный памятник с цветником вокруг…
Через много лет был поставлен другой памятник – Мать, скорбящая у вечного огня.
И в моем городе есть Мемориал с Вечным огнем, и есть фамилия того, кто родился на Дальнем Востоке, но уже почти восемьдесят лет лежит в украинской земле…
А сегодня там же, под Харьковом, снова идут бои с фашистами, и снова наши ребята, русские герои, потомки лежащих в братских могилах в этой земле, ценой своих жизней защищают безвинных...
Всего тридцать семь лет прожил мой дед.
Сержант, он с автоматом шел в атаку на немецкие танки, и шли за ним его бойцы, им было по восемнадцать – двадцать лет, чуть постарше его сына… Он и был им вместо отца…
Бессмертным полком, я верю, они смотрят на нас вот уж скоро восемьдесят лет… Они видят, знают, чувствуют, что мы помним их и передаем память священную своим детям и внукам. И гордость русских людей, во все времена готовых любой ценой отстоять свою Родину.
Я часто бываю на том берегу реки, где мой папа рассказывал мне о своем отце… и так же, как он когда-то, смотрю задумчиво на рябь воды, на прибрежные ивы, раскинувшие свои зеленые косы, на облака, плывущие по небу и мне тоже кажется, что во всем я чувствую присутствие того, кто столько лет незримо охраняет меня в этой жизни… Мой молодой дед… Моим детям скоро будет по тридцать семь, но они всегда будут детьми для меня. А ты навсегда останешься моим дедом, подарившим мне жизнь ценой своей жизни…
Я помню тебя, хотя нигде в архивах не смогла найти твоей фотографии… Я помню и люблю тебя любовью твоего сына, для которого твое имя было святыней…
И дуновение ветерка, которое коснулось моей щеки, это конечно, твой ласковый знак – на нашем берегу реки мы всегда рядом… Я и Мой молодой дед…