Поэзия и жизнь

   О! Какой горячий спор возник, между нами, подружками.

Спорили в основном о стихах, об их восприятии.

Причиной горячей дискуссии стали чьи-то строки. - «Поэзией живет на свете человек...»

 - Знаешь, - утверждала она, - Сам Фет считал, что поэзия и жизнь не совместимы.

- А что ты вкладываешь в понятие – поэзия?

-  Стихи скорее всего.

- А для меня это – завидное умение образно выражать свои мысли. У меня есть выписка как раз из Фета. –«Поэзия — это мышление в образах». *   Правда, никакие образные красоты и глубокомыслие не спасут ни стихотворения, ни рассказа если читатель просто-напросто не нашёл отклика на эту образность в самом себе. Да, получить удовольствие от поэзии непросто. Разная у нас впечатлительность, игра воображения. Но если мы, читатели поэтических строк способны к сопереживанию, способны понять интонацию стиха, его сюжетность, о чем угодно - о любви, о Родине, о грусти осеннего заката, об угрызения совести, значит – слава поэту. Он задел струны твоей души.

-Но не понятно мне - «Поэзией живет на свете человек...». Это значит любой человек , в любое время — может жить поэтически? Разве наше существование совместимо с этим?

- Ты же знаешь, что ежедневная аудитория наших порталов десятки тысяч человек. Да и мы с тобой стараемся не пропустить новенькое слово наших авторов. Радует отражение в них тех чувств и дум, которыми мы живём. Серые будни становятся ярче, поэтичные. Просто, по-моему, фраза -  «поэзией живет на этом свете человек» означает лишь то, что поэзия делает человека человеком. Живем ли мы поэзией? Скорее всего, нет. Но есть пару важных моментов

- И какие же?

- Ничто не сближает людей так, как поэзия в широком смысле слова.  А эта близость так важна в наши дни разброда и шатаний. Вот такова связь поэзии с  жизнью.

-С этим согласна. А ещё что?

-Стих через минимум слов может выразить то, что в прозе требует несколько глав.

Обе засмеялись.

-Да эта так. - Моя визави добавила пару цитат: - «После того как тело расслабили тяжкие удары времени, после того как руки и ноги отяжелели, утратили силу, разум тоже начинает прихрамывать, язык заплетается и ум убывает, раздражительность нарастает…» - пишет прозаик. А у поэта? – «...Ты избавь нас бог от той заботы. Об ушедшей юности грустить…».

- А как тебе это? –

«Простой цветочек дикий

Нечаянно попал в один пучок с гвоздикой.

И что же? От нее душистым стал и сам.

Хорошее всегда знакомство в прибыль нам».**

Тем и закончился наш спор.