Ноябрь
Я стою возле распахнутого окна моей спальни на втором этаже.
Дожди пока ещё теплы и мягки, и приятный воздух, смешанный с их запахом и влажностью, плывущей с океана, медленно входит в комнату.
Покачиваются молодые липа и клён, словно придворные дамы в золотистых парчовых нарядах, а старая ель, укутанная в тёмно-зелёную пелерину, оттеняет их яркость и молодость.
За ветку старого клёна, что заглядывает к окно, ухватился серебристый шарик – посланец с детского праздника. Путешественник находится так близко ко мне, что я протягиваю руку, чтобы освободить его. Близость оказалась иллюзорной.
Последние годы я чувствую себя таким же воздушным шариком, что послушен попутному ветру, несущему меня с одного континента на другой.
Ветер дохнул сильнее, и в комнату влетел кленовый лист – багряный, с жёлтым оттиском сердца внизу. Это солнце поцеловало его перед полетом в бессмертие.
Жемчужно-серое небо неожиданно хмурится, на него, как дым, наползают тучи. Я слушаю, как по-доброму ворчит небо, желающее отдохнуть от трёхдневных дождей. Мысли мои тоже, как дым…
- Здравствуй, Ноябрь! – радуюсь я. А он меня коротко приветствует. Мой Ноябрь немногословен. Я хочу понять его душу, вслушиваюсь в его короткие фразы, мягкие и сочувственные. - Как тебя зовут?
- Ноябрь, - прошелестел он еле слышно.
- Нет, это не настоящее твоё имя. У тебя есть и другое. Ты для меня загадка, но я ощущаю твою страдающую душу. Или это я чувствую свою?
- У многих души похожи, - замечает он.
- А где душа, близкая мне?
Ноябрь помолчал, подумал, а потом сказал важные слова так, словно восточный ветерок проник в уходящую осень, чтобы согреть меня…
Ночью, когда я спала, Ноябрь явился шумом ветвей. Они постучали в окно – я открыла его. Что я услышала? Его голос – негромкий, приятный, волнующий. Я почувствовала, что он пережил многое и потому немногословен. Но его сдержанность была близка мне и моим грустным мыслям.
Вскоре прогремел гром. Или мне показалось? За ним – яркая гроза. Здесь это бывает даже зимой.
Сильнее зашумели ветви, и капельки дождя заиграли вступление. Сначала они тонко и нежно стучали по стеклу – так нотки-капели нежно звенят в "Игре воды". Потом экспрессивно зазвучала главная мелодия, и громко запел ливень – плотный, холодный, звонкий, как разбивающееся стекло. Но в его звучании не было хаоса – все звуки природы гармоничны. Главная его музыкальная фраза менялась в зависимости от массы капель, бьющих по окну, листьям, тропинкам, и от силы ночного ветра.
Дом подрагивал от ветра и ливня, казалось, я одна на корабле в ночном океане и лишь "Шторм" Ванессы наполнял меня жизненными силами и желаниями.
Ветер стих. Ливень, излив все свои мелодии, начал успокаиваться, и я заснула, покачиваясь на волнах музыки. Только бы это никогда не кончалось, только бы музыка не сливалась с тишиной, но продолжалась вечно…
Утром очаровал вальс золотисто-красных деревьев среди сияющего пространства. И только липа стояла оголённая, словно Ноябрю не понравилось её мокрое платье, и он ластиком стёр все листочки с ветвей. Исчез и серебристый шарик – он теперь на свободе.
Воздух, напоённый дождевой влагой, тяжёл, но прозрачен. Он искрится на солнце – это переливаются жемчужины-капельки воды, повисшие в нём.
Листья на мокрой траве, словно ювелирные украшения в зеленой бархатной шкатулке.
- Спасибо, Ноябрь, за эту красоту!
И, благодарный, он шепчет мне свои тайны и свое настоящее имя:
- Зови меня Восточным Ветром…
- Не мог бы ты, Восточный Ветер, принести мне запах родных мест? Или ты не можешь? И услышала в ответ:
- Но…я…бы……рад…
И я вдруг почувствовала аромат осенних горных трав, холодеющий южный воздух со сладким привкусом яблок, упавших на пожелтевшую траву, и тот запах родного дома, который не исчезает даже в дальних странствиях…
- Спасибо, мой любимый Восточный Ветер…
Свидетельство о публикации №218110401158