Психолог

 На циферблате два часа ночи. Сегодня какая-то невообразимая бессонница. Причину её появления совсем не вспомнить. Лежу на спине и пытаюсь найти на белом потолке хоть что-то. Свет уличного фонаря всё также приветлив. Он не раздражает, наоборот, сейчас зовёт в приоткрытое окно. Оттуда доносятся и запахи свежей майской зелени…

Быстро наденутся штаны цвета хаки, толстовка, белые кроссовки. Входная дверь защёлкивается. Спустя мгновение заговорит двигатель на 2,4 литра. Я вслух скажу ему: «Привет, дорогой»!
Неважно, что высоких фонарей едва хватает, чтобы осветить дорогу. Огонь твоего ксенона плавит эту темноту играючи. Белый горящий взгляд высматривает все выбоины на сухом полотне. На рулевом колесе плавно вращается звезда в три луча. Пора выбираться отсюда. Быстрее…

Мимо пролетают окрашенные ночью кусты и деревья. Дорожная разметка мелькает всё чаще. Слегка притушив свет спидометра, я начинаю менять передачи. Красная стрелка пересекает отметку в сто шестьдесят километров. Впереди едва просыпается рассвет. Какая разница, куда нам ехать – полетели к нему…
Встречный автомобиль моргнёт прерывисто. Впереди нас ждут с радаром. Пора уезжать из области и возвращаться в город. Разворачиваемся и на кольцевую…

Мы пронесёмся по вантовому неразводному мосту. Кажется, что если высунуть руку из окна, то можно побренчать на его стропах, как на струнах. Кругом яркая иллюминация. Свет тёплых и холодных оттенков. Разом исчезают все тени.

Гранитные набережные сменяют друг друга, мосты-исполины уставились в небо. В эти образовавшиеся ворота проходят баржи с красными огоньками. Вдалеке дремлет Аврора, чёрно-белые силуэты фрегатов с высокими мачтами, горят золотые шпили Петропавловки и Адмиралтейства. Кругом тысячи солнц.

За спиной останется стоять здание Биржи, по обе руки – красные Ростральные колонны. Я сижу на ступенях Стрелки Васильевского острова. Под ногами спокойно плещется тёмная Нева. Это самое любимое моё место. Ночной город, как психолог… И не важно, что была бессонница…