Уходят фронтовики
Каждый прожитый день давался отцу тяжело. Он почти не вставал, был худ, ел мало и неохотно, лекарства выбросил напрочь. Через силу шутил: «К чему они, только желудок травят». Но он держался, держался, как мог. Он пытался не отвлекать родных от повседневных забот, а если уж и позовет к себе, то ясно, без их помощи никуда.
В то утро Олег как обычно заглянул к отцу.
– Доброе утро, отец. Как ты, как себя чувствуешь?
Вопрос глупый, наверное, а что другое он мог говорить. Надо ведь что-то говорить. И ответ сыну был известен.
– Нормально, сынок, по годам и самочувствие. А у вас что новенького.
Олег знал, утренний разговор с отцом, это лекарство, которое батя принимает с особым желанием. Сегодня было что рассказать. Правнучка его зубики первые показала. Внука Володьку в городскую хоккейную команду взяли. Вратарь, мал ещё росточком, но уже сейчас его Третьяком кличут.
– Спасибо, сынок, рад за вас.
Отец прикрыл глаза, чуть повернул голову к сыну.
– Олежек, ты не спешишь, может, поговорим, а то ведь жизнь идёт, а толком поговорить нам так и не удаётся.
Конечно, Олегу надо было спешить. И он, и супруга работали, так что их ждали повседневные трудовые будни. В часы, когда их не было дома, за отцом приглядывала сиделка, месяц как наняли, женщина аккуратная, чистоплотная, отец был доволен.
– Давай-ка сынок, отправь Наталью Сергеевну домой, а мы с тобой поговорим, пообщаемся как в прежние времена.
Отказать отцу было нельзя. Олег позвонил шефу, тот «добро» дал, благо был знаком с ситуацией в их доме. Жена Олега показала, где и что лежит из лекарств и продуктов, и, забрав сиделку, вышла из дому.
Олег присел на стул рядом с отцом. На прикроватной тумбочке лежала пара открытых альбомов, пачки старых писем, чуть ниже из выдвижного ящика выглядывал офицерский кортик, подушечка, к которой были аккуратно пришпилены отцовы награды. Не любил он держать их на пиджаке, эту небольшую подушечку сам сделал и частенько, особенно в последние годы доставал.
– Что, папа, альбомы разглядываешь?
– Да, сынок, к прошлому возвращаюсь. Не уйдешь от него, тем более, сейчас. Друзей вспоминаю, вот с мамкой поговорил, вот её фото, помнишь, лучшее, наверное, из всех её фотографий.
Отец взял в руки небольшую рамочку с портретом жены. Долго с полуулыбкой смотрел на неё. С фотографии мило улыбалась красивая, русоголовая, молоденькая девушка.
– После войны сделано. В сорок шестом, наверное.
Они помолчали. Но это было умиротворённое молчание. Отец долго смотрел на фотографию. Затем чуть прикрыв глаза, заговорил.
«Послушай, Олег, ты частенько просил рассказать меня о войне. И рассказывал я, многое тебе рассказывал. И как война для меня началась, и как призывался, и о ранениях своих, многое, о чём говорил. Но не сказал о главном. Почему я, пройдя все четыре страшных военных года, постоянно находясь на передовой, жив остался. Хотя многие эпизоды моей военной жизни ты знаешь, но о главном я не всегда говорил. А главным было то, что люди всегда рядом были.
Помнишь мои английские фронтовые ботинки, те, что и сейчас в кладовой лежат. Я говорил, всю войну эта английская обувка грела солдатские ноги. А вот как они мне достались, я не рассказывал. Так вот дело было в ноябре сорок первого. В окопах мы, под Можайском мерзли. Ботинки эти мне старшина наш, Иван Кузьмич приволок. Не принёс, а именно приволок, обстрел в те дни был мощнейший, а у меня день рождения, девятнадцать стукнуло. Откуда он проведал, что родился я в этот день, уж и не знаю, а вот подарок сделал, от всей роты подарок был. А когда он ботинки эти ползком тащил к окопчику нашему, пуля шальная каблук ему на сапоге оторвала. Смеялись мы, мол, ботинки мог бы и вместо своих подпорченных сапог забрать, так нет, он мне подарок принёс. И вот подумаешь, вроде пустяк, подарок этот. Сколько таких сапог да ботинок солдату выдавали. А нет, не просто это. Ведь жизнью человек рисковал, мог не без сапога, без головы остаться.
Так вот, война – это кровь, окопы, слякоть, грязь, пот. Снова окопы, снова грязь, снова пот. Но война – это, прежде всего люди. Простые люди, солдаты, такие люди как наш Кузьмич, под Москвой он в том же сорок первом полег. Как ротный наш, в том же году похоронили. Много таких людей рядом было, большая часть их полегла на военных дорогах. А я вот жив. Девять десятилетий прожил. И их, моих окопных братьев за то каждый день вспоминаю, и благодарю.
Не так давно, лет, наверное, пять назад, Володька Павлов умер. Ты знаешь его, друг мой. Так ведь он ещё и брат мне. Нет не по крови брат, просто жизнью я ему обязан. Под Сталинградом мы с ним в страшное месиво попали. Он артиллерист, командир взвода, а мы – взвода его прикрытие, шесть человек. После почти часового обстрела наших позиций в живых только мы с ним и остались, накрыло нас в траншее. Я в ногу ранение получил, контузию, и он контужен. Несколько часов землицу Володька руками грёб, сначала сам выбрался, затем живых искал. Все погибли, девять человек накрыло. Меня отрыл и на плечах почти бездыханного в лазарет принёс. Я уж только в госпитале в себя и пришел. Сколько же таких Володек и Кузьмичей рядом было. Не счесть. Люди сами гибли, а товарищей выручали…
Мало нас, бойцов Великой Отечественной осталось. Жаль, конечно, но что поделаешь, жизнь не остановить, течет она, не спрашивая человека. Сколько Богом отведено, столько и живём. Благо мне вон девять десятков отпущено.
Когда я говорю «жаль», ты не подумай, я ведь не о себе говорю, я о вас думаю. Смотри, как в мире всё идёт. Вот уж нас и оккупантами величают, и карту мира пытаются перекроить, и памятники героям той войны уничтожают. Фашисты на Западе факелы свои жгут. Кто за всё это ответит? Кто мир защитит? Наше поколение уходит, вы, рожденные в прошлом веке, ещё что-то знаете и помните, а внуки, правнуки наши… Кто им расскажет о горе нашем, о подвигах наших, о нашей Победе, великой Победе народа нашего. Ты думаешь, это только мои мысли, да нет, все кто ещё жив из нашего брата, также думают и переживают.
Да, мало нас осталось…»
Олег чувствовал, разговор тяжело дается отцу, он понимал, что его страдания, его переживания это не физическая боль, нет, просто отец прощается с ним и старается в разговор этот вложить главное, что его сердце и душа выносили за долгую и достойную жизнь.
Долго ещё продолжался этот разговор. Олег внимательно слушал отца, стараясь запомнить его слова, и его самого запомнить таким вот ясно мыслящим и сосредоточенным.
«И последнее, сынок. Уйду я скоро. Понимаю, а потому прошу простить, если в чём обидел тебя, кого из родных твоих. Прости… Богатства, ты знаешь, не было у меня, это я о деньгах говорю. Наше с мамкой главное богатство – это вы. Считаю, хорошим ты человеком вырос, семья твоя нас радовала, внучата и правнуки молодцами растут. Спасибо тебе, сынок.
Прошу, ты положи… когда я уйду… в карман нагрудный, мамкино фото, билет партийный и вон ту медаль, медаль «За отвагу». Особо памятна она мне, земля и моя кровь за Сталинград на ней. Остальные награды сохрани и по наследству передай. Не сжигайте меня, с мамкой положите. Скромно похороните. Просто предайте земле…
Пожалуй, и всё, спасибо, что выслушал меня.
А теперь оставь, устал я, отдохну».
Он прикрыл глаза, чуть повернул голову к стене и затих. Дышал тихо и ровно.
Олег встал, поправил одеяло на кровати отца, чуть прикрыл оконную штору и вышел, осторожно и тихо прикрыв дверь. Стоял он у двери, тихонько стоял, думать уже не о чём не мог, он просто стоял и плакал.
Отец умер утром следующего дня. Отошел тихо и спокойно. Причитаний и рыданий дома не было. И Олег, и его жена, сын были готовы к этому.
Хоронили солдата с почестями. Оркестр. Почетный караул. На подушечках, что бойцы несли перед траурной процессией, лежали его награды – Орден Отечественной войны, два ордена Красной звезды, медали «За взятие Будапешта», «За Победу над Германией». Не было только медали «За Отвагу», с собой её солдат взял.
Пришли прощаться с ним ветераны, седые старики с орденами и медалями, многих дети и внуки под руки поддерживали. На лицах скорбь и печаль. Мало их, фронтовиков, в живых осталось. Военкомат делегацию и венок прислал. Соседняя школа, где солдат не единожды выступал на праздники, делегировала старшеклассников. Ребята портреты своих дедов и прадедов принесли. Как в День Победы всё выглядело, вроде как Великий «Бессмертный полк» встречает своего товарища. Пришли соседи, знакомые и незнакомые люди, много было людей. Много было венков, цветов. Слова говорили хорошие, добрые слова говорили. Говорили о Памяти подвигу солдат, о Великой Победе.
Уходят фронтовики, солдаты Великой Отечественной. Тяжело сознавать, что с годами их становиться меньше и меньше. Время неумолимо мчится вперёд. Но оно не властно над Подвигом солдата. Сколько бы лет не прошло, эта война не уйдет из нашей памяти. И в сердцах новых поколений будет вечно жить благодарность живым и мертвым, тем, кто спас мир от фашистской чумы, отстоял право людей быть свободными.
Свидетельство о публикации №217120400730