Старая берёза и туман

        Смотрю  в  окно - миром  любуюсь. Как  только  проснусь,
    пусть даже  затемно, сразу  к  окну - с  берёзой  пообщаться.
    Ветки  её,  как  отдельные  берёзки, растут  в наклон, а  на
    них  уже  то  берёста  содрана  и  лохматится  чёрными 
    отболевшими  коростами, то  веточки  загущены  так, что к листьям
    не  пробиться.

         Пригляделась  как-то, а  на  них, на  этих  сухих  палочках,
    как  бельё  на  верёвках, паутины  полощутся. Кажется, что  паучьи
    глазки  на  тебя  из-под  сухого  листика  посматривают.

         Сегодня  не  спалось. Только-только  светлеть  стало  на
    горизонте. Земля  ещё  во  мраке,  отступающем  и  сером. И  туман-
    густой, словно  живой. Я  к  берёзе - и не  узнала  её: ни  одной
    пригорюненной  ветки, ни  одного  поникшего  листика. Берёза  будто
    выпрямилась, приободрилась. Туман, седой  и  свежий, сурово  и
    ласково обволакивал-обнимал  прекрасное  дерево. Оно  легонько 
    подрагивало, приподнимало  листочки  и... росло.

         Какой  силой  и  молодостью  веяло  от  берёзы.  Глядя  на  неё,
    и  я, невольно, расправила  плечи.  Берёза  парила  в  пространстве.
    Сколько  достоинства и  щемящей  до  слёз  нежности,  мудрости  и 
    застенчивости  сквозило  во  всём. Сердце  встрепенулось, а на  ум
    пришла  новая  строка: "Пусть  длится  вечностью  минута..."
    И  не  было в  ней  ничего  придуманного.

         Но  вот  солнце  засияло, засверкало  сквозь  туман.  Наступило
    утро.  И  только  сейчас  стало  видно,  что  на  каждой  ветке, среди
    больших  и  тёмных  листьев,  появились  маленькие, ярко-зелёные,
    блестящие  -  они-то  и трепетали  на  ветру  под  радостное  пение
    какой-то  пичужки, давно  облюбовавшей  это  дерево  для  утренних
    песен.