Осенняя Пахра - очей очарованье

   Люблю осеннюю Пахру. Люблю наблюдать, как к холодным прозрачным струям склоняется пожухлая трава, как деревья машут на ветру своими ветками-щупальцами в надежде зацепить бредущего по берегу со спиннингом рыболова. Природа умирает, чтобы возродиться весной, как Феникс из пепла. И пользуюсь я этими последними деньками открытой воды, чтобы выпросить у малой речки несколько рыбёшек для услады рыбацкой души.
    Вот и в этот раз сестра Вика с мужем Лёшей подбросили меня до берега на машине, отведали со мной шашлычка, да и убыли по своим неотложным делам. А я остался наедине с осенью. Янтарная жидкость проскользнула по пищеводу потоком  лавы и взорвалась огненным болидом  где-то в районе солнечного сплетения. Я смотрю на огонь костра и вижу ЕЁ. В языках пламени перед глазами встаёт самый желанный в мире образ.  Непослушный локон выбился из причёски на щеку, лицо задумчивое и немного грустное. Люблю тебя, милая!..
   Ну да ладно, хватит лирики. Пора, так сказать, вдарить финским «вобом» по стадам московских щук и окуней. Вот он, изученный вдоль и поперёк  омуток с поваленным бобрами деревом. Щука тут есть, я знаю это на все сто.  Поток врывается в омут с переката, небольшим водоворотом образуется обратное течение. Вот туда я и посылаю свой воблер. Принципиально не буду говорить марку и характеристики. Дело в том, что в последнее время частенько всплывают обвинения в скрытой рекламе. Но сами посудите, какая тут реклама, в чём моя выгода? Я же не получаю за это деньги. Если поймал на какой-то воблер, то так и пишу, мол, отловился на то-то и то-то. Если взять лично мои предпочтения (опять же, не сочтите за рекламу!!!), то считаю, что в редком случае уйдёшь с рыбалки пустой, коль в твоей сумке имеются: «Меппс» - из вертушек;  «Кастмастер» - из колебалок;  «Рапала» - из воблеров.
   А  вот ловить на джиг не люблю, хотя и понимаю, что старомоден.
   Обловил один омут, пробираюсь к другому по заросшему кустарниками берегу. Кто-то из авторов назвал берега малых рек «подмосковными джунглями». Метко подмечено!
  Удача отвернулась от меня, на спиннинг ни поклёвочки. Да и нудный осенний дождик зарядил. Разбираю донку с двумя крючками, на одного определяю пучок опарышей, на другого насаживаю вёрткого навозного червя. Грузило булькает на границе струи и спокойной воды. Замираю в ожидании.
   Постепенно темнеет. С переходом на зимнее время в пять уже темно. Решаю запалить костерок поярче, заодно и берег от мусора прибрать. Натаскал целую гору пластиковых бутылок, 5-литровых канистр, даже посудина от кулера имелась в наличии. Какой-то пластиковый шланг…  Сколько уже говорилось и писалось о необходимости убирать за собой мусор, а воз и ныне там. Зато пламя костра взметнулось выше кустов, пожирая пластиковые отходы. Полянка осветилась мерцающим светом. Вот в этой полутьме и вытащил я свою, последнюю в этом сезоне, плотвичку, плотненькую от нагулянного за лето жира. 
   Дождь зарядил по-осеннему уныло, совсем стемнело. Собираю снасти, в темноте выбираюсь на тропинку. Костёр, как преданный друг, пытается осветить мне дорогу, шипит под струями дождя.  В сумке шуршит пакетом плотвичка. Единственная. Но разве дело в количестве? Дело в том, что до следующего летнего сезона я буду вспоминать эту единственную плотвичку, её напряжённое серебряное тельце в моей руке. Вспоминать, как притягательно играет воблер в пахорских струях, как с шумом взлетают утки и уходят на бреющем против течения.  Эти воспоминания останутся со мной на всю долгую зиму, пока весна не взломает ледовые оковы, и не  заброшу снасть в талые воды, радуясь солнышку и зелёным листьям.