Бессонница

   Что ж ты так стучишь, моё бедное сердце?

   То громче, то тише, то совсем замираешь.
 
   Хоть бы ночь простучало...  а утром она позвонит.
  «Доченька, - скажет, - может, приедешь: что-то я этой ночью совсем испугалась – до рассвета не доживу».
 
   И ещё она скажет... скажет...

   А бессонная ночь черна. И в висках стучит – будто дятел.

   Встать бы, клофелину принять, корвалолом запить... да сил нет. Сил – нет. Это у неё – нет сил?! А когда-то... ох уж, это когда-то!

   Бельё стирается, борщ варится, котлеты жарятся, полы моются... как сил-то на всё хватало? Придёт муж с работы – а ужин уже на столе. Свеженький, с пылу, с жару, да кекс в духовке печётся, и мясо на завтра маринуется... И куда всё ушло?

   Еще только четыре. Не скоро еще рассветёт. Говорят, боль с рассветом уходит... может, у кого и уходит, да только не у неё. В прошлый раз, когда так прихватило... когда это было? весной? наверное, ранней весной, потому что снег только таять начал, и тоже ночью... она не могла дотянуться до телефона, а когда все-таки дотянулась – позвонила подруге. Не дочке же ночью звонить! А подруга живет далеко, за почти полэкватора, у нас ночь – у нее ещё день.

   «Это я, - сказала она. – И мне плохо. Поговори со мной, помоги...» А подруга сразу: «Ты дочке звонила?» «Нет, не звонила. Ей с утра на работу, а у нас слякоть, еще ноги промочит...» Лучше бы не говорила. «Ну и что, что промочит? – закричала подруга. – Ну и что, что промочит? Это ей нужно – не только тебе. Пусть вызывает такси; пусть бежит по мокрому снегу, минуты считает – ее маме плохо! Пусть бежит – свою душу лечит! Звони – не то я позвоню!»

   Пришлось пообещать, что позвонит... но, конечно, не позвонила. Выпила  клофелин, валидольчиком закусила – потихоньку и оклемалась. Днём позвонила дочери; рассказала, что хотела ее разбудить – а дочь удивилась: «Зачем?  Лекарство и без меня можешь выпить, скорую вызвать – тоже. А мне с утра на работу, потом за мебелью ехать – я  тебе говорила, что моя очередь подошла? А не высплюсь – целый день буду, как разбитая».

   Вроде, правильно все сказала... но так стало обидно! Даже всплакнулось немного.
   Больно-то как! Будто спицею грудь проткнули. Ни выдохнуть, ни вдохнуть... и рассвет далеко.
   А может, подруга права, и не о том она всю жизнь беспокоилась? Может, зря столько часов в очередях провела: то сапоги для дочки достать, то мохер, то серёжки... Полжизни в очередях. А в ответ: «Без меня можешь скорую вызвать».

   Конечно, может. Всё она может.

   И с приступом справиться может.

   А потом, когда всё пройдёт, она поедет к дочери и расскажет, как страшно ночью одной; как давит к земле плита, которую будто на грудь положили. И про спицу расскажет, и про страх непонятный.... Только бы до рассвета дожить.

***

   Вот и рассвет.

   И впрямь - отпустило.

   Сейчас она пойдёт на кухню, отдёрнет занавески, заварит чайку; достанет печенье – еще овсяное где-то осталось; включит телевизор...

   И не станет звонить: у дочки полно и своих забот.

   А она... А что она? Она справится.

   Она сильная.

   Силь - на - я...