АминьГолос в голове умотал по своим делам. Природа скуксилась, рассопливилась дождем. На севере всегда так: она плачет и злится одновременно. Швыряет волны на гранитные скалы. А вот же только вчера плюхала их о камни тихонько, как котлетки из сырого фарша. И запах такой особенный, свежий, только слова для него нет, бессловесный он. Нерпа вылезла на скалы. Вот и ей не по нутру это темно-серое бешенство. И ничего с этим не поделать. Даже ледянистое море, великий разрушитель облаков, ничего поделать не может, только плюется пеной на скалы и воет, как баба с похоронкой. Погоди три месяца, будет тебе добыча. А пока - кукиш с маслом. Так и знай. Может быть еще и даровано мне будет увидеть тот черный крест, выходящий из воды на горизонте сверкающей глади бескрайнего моря. Крест, на который спешно крестится всякий проплывающий мимо. Крест преображения и чуда. Крест, связующий прошлое и будущее. Да будет так! Аминь.
© Copyright: Дорожная Пыль, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
