Золотые пески детства, чистые реки юности...
Наши молодые папки, красавицы мамы, дворы, открытые всем ветрам,
когда ни заборов, ни запоров: заходи в любые двери - всё открыто, всем рады...
Где этот мир? Время просыпалось сквозь сжатую ладонь.
Но пока песчинки струйкой стекают на дно, ещё можно различить голоса и образы прошлого.
Наша память, как шкатулка: у кого камни-самоцветы в ней, у кого черепки битой посуды.
Все мы с одной временной дуги перекинутой через Лету радуги.
С дуги золотой. Вот почему так дороги крупицы общих воспоминаний.
Золото - оно всегда в цене.
