После балаПолночь. Вышел в темноту, на крыльцо, предался пороку – курю тонкую сигарету, припасённую на случай: как-то надо обратить в дым не отпускающее душу в ночной покой. По сторонам два больших дома, чёрные, как скалы, ни одного огня. Передо мной над зубчатой полосой леса распахнуто тёмное небо, кажущееся чистым, но ни одной звезды, только сияет луна, едва тронутая с края наплывающей после полнолуния тенью. Утро. Проснулся, ещё не открываю глаза, изнутри присматриваюсь к Миру. Слышу шорох, ритмичный стук, царапание… птицы хлопочут, добывая утеплитель из щелей в стене брусового дома. Обычное дело.. обычное… Что такое!? – птица в комнате… не может быть… Открываю глаза – вот она, синица, порхает из угла в угол. Но ведь на форточке сетка! Поднимаюсь, исследую. Да, сетка есть, но на тонкой рамочке, снизу её легко можно отогнуть. Синица маленькая, наверное, недавний птенец, а может, просто худенькая. Подхожу к окну, на котором она пробует клювом пробиться наружу. Там, где клюв стучит в стекло, крохотный ободок запотевания – она ещё и дышит, небесное создание… Нашёл большую тряпку, поймал малышку, вышел на крыльцо, выпустил. Солнце, с неба тепло, от земли холодно, осенняя пестрота поредевших листьев… Сюжет сменился: ночной где-то там, в космосе, дневной распахнут настежь. А может быть, это один сюжет, тёплый и крылатый, не удержать. © Copyright: Владимир Каев, 2019.
Другие статьи в литературном дневнике:
|