Совсем слезливое
Да, сказкам не все верят, и я в том числе :)
Проще поверить в розыграш, правда? Вот уже почти два года по праздникам типа Нового года и Пасхи, а также на Ивана Купала и 8 Марта я получаю крохотную записочку без подписи, телефонный номер венгерского оператора, всего две цифирки: 88.
Сначала не обращала внимания, считая, что кто-то ошибся, потом как-то написала в ответ, спросив,чего бы это значило:) знаете, ничего не последовало, абсолютно ничего. Но в следующий праздник опять такая же весточка. Ладно, махнула я на это все рукой и забыла.
А вот этой весной в марте вдруг мне очень захотелось узнать,кто же так измывается, изгаляется от нечего делать, я подкопила на счету деньжат, набралась нахальства и... позвонила! Эх, зачем я это сделала? Денюжки тю-тю, а ответа нужного не было, только по-венгерски мне проскандировано, типа то ли номер не числится, то ли абонент не числится
:(
С горя я пожаловалась соседке, тете Маше, уроженке Воронежчины. А она мне и выдала, что есть такое стихотворение Роберта Рождественского, трогательное, романтическое "ВОСЕМЬДЕСЯТ ВОСЕМЬ". Ну, не то чтобы я о таком поэте не слышала совсем, даже может что-то в универе и читывала, но...
Но вот нашла бегом в Сети я этот стих, расчувствовалась, прослезилась – и...
в этом июле после очередной эсемески опять позвонила туда – номер не зарегистрирован. Но как, если с него я получаю 88??? Тетя Маша говорит: кто-то играется, от нечего делать. Возможно. А девушка тут слезы льет :))
Ох, как же раньше душевно писали :)))))
РОБЕРТ РОЖДЕСТВЕНСКИЙ
.......
Сочетание "88-С" по коду радистов
означает "целую".
.....
Понимаешь,
трудно говорить мне с тобой:
в целом городе у вас -
ни снежинки.
В белых фартучках
школьницы идут
гурьбой,
и цветы продаются на Дзержинке.
Там у вас - деревья в листве...
А у нас, -
за версту,
наверное,
слышно, -
будто кожа новая,
поскрипывает наст,
а в субботу будет кросс
лыжный...
Письма очень долго идут.
Не сердись.
Почту обвинять
не годится...
Рассказали мне:
жил один влюблённый радист
до войны на острове Диксон.
Рассказали мне:
был он
не слишком смел
и любви привык
сторониться.
А когда пришла она,
никак не умел
с девушкой-радисткой
объясниться...
Но однажды
в вихре приказов и смет,
график передачи ломая,
выбил он
"ЦЕЛУЮ!"
И принял в ответ:
"Что передаёшь?
Не понимаю..."
Предпоследним словом
себя обозвав,
парень объясненья не бросил.
поцелуй
восьмёрками зашифровав,
он отстукал:
"ВОСЕМЬДЕСЯТ ВОСЕМЬ!"
Разговор дальнейший
был полон огня:
"Милая,
пойми человека!
(Восемьдесят восемь!)
Как слышно меня?
(Восемьдесят восемь!)
Проверка".
Он выстукивал восьмёрки
упорно и зло.
Днём и ночью.
В зиму и в осень.
Он выстукивал,
пока
в ответ не пришло:
"Понимаю,
восемьдесят восемь!.."
Я не знаю,
может,
всё было не так.
Может -
более обыденно,
пресно...
Только верю твёрдо:
жил такой чудак!
Мне в другое верить неинтересно...
Вот и я
молчание
не в силах терпеть!
И в холодную небесную просинь
сердцем
выстукиваю
тебе:
"Милая!
Восемьдесят восемь.."
Слышишь?
Эту цифру я молнией шлю.
Мчать ей
через горы и реки...
Восемьдесят восемь!
Очень люблю.
Восемьдесят восемь!
Навеки.
Другие статьи в литературном дневнике:
