Расмышления.Когда я сижу перед листом чистой бумаги и мысль, разрывая мозг, пытается сформироваться в какие-то образы, эмоции, чувства, я не думаю, о том, = а как будет жить мое творение. В тот момент мне не до этого. В тот момент меня обуревают и другие мысли, и другие страсти. Но вот что-то получилось. Разложилось на листочке ровными строчками букв. Вот здесь и приходят тревоги и сомнения, = а какая будет судьба у моих произведений? Я заметил странную особенность. Не знаю, распространяется она на других или нет, но со мной срабатывает на все сто. Когда я попадаю в общество людей далеких от творчества, и не представляющих даже, а как пишутся и создаются произведения, мне задают один и тот же вопрос, = а почему ты до сих пор не издавался? Почему твоих книг нет на прилавках? Эти люди не пишут рецензий, не высказывают критику. Они считают, что не их это дело. Они просто говорят мне, в реале, или по мылу /электронная почта/ Сережка ты супер. Но когда я попадаю в свой круг, людей пишущих, или в издательства, обо мне говорят как о покойнике. Либо ничего, либо только хорошее. Читай НИЧЕГО. Почему это происходит? Я не знаю. Пишущая братия затихает, словно ни когда и не умела писать. А от издателей слышу = да формат не тот, да очередь большая, приходите попозже. И летит в огонь очередной труд. Все бессонные ночи. И не одна, а сотни бессонных ночей насмарку, боль, любовь, грусть, которые ты пережил, пропуская через свою душу, когда писал эти строчки перестают что-то значить. Они просто стали набором буковок на листе бумаги. Вы считаете, что рукописи не горят? Это миф. Горят, ребята, горят. Еще как горят. Это я вам, как доктор, говорю. И ты понимаешь то, что прежде чем творить должен был продумать о том а, как и где ты будешь печатать то, что напишешь. Ну, тогда когда же писать? И тогда зачем писать и творить? А может, поэтому у нас на прилавках, и лежат труды «Талантливейших Писателей», таких как Роксана Робски? Ксении Собчак? Владимира Жириновского? И прочих статистов печатный знаков? И что же делать? Извечный русский вопрос, = что будем пить, и кто пойдет? Так что ли? Неужели я только для того и нужен = чтобы смешить Паутину? Жаль если это так. © Copyright: Сергей Сахацкий, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
