Читая великую массу современных стихов, давно думаю, что это похоже на то, как если б абориген на заброшенном колонизаторами острове нашел швейную машинку зингер и случайно понял как строчить.
Но не понял, что нужны прекрасные ткани, фасоны, стиль...
И вот сидит он, очарованный дивом и строчит
Под иглой то листочек, то пылинка, то лопух сочный, то гусиное перышко, то бумажка от упаковки..
И строчит, строчит, строчит в устрашающем и все наростающем темпе...
Будто боится, что до конца света прошьет не всю пустоту...
