На ветках зреет лето
Пирог июня съеден на две трети,
клубничные недели отошли.
Бессолнечно.
Бездумно.
Гонит ветер
отару туч, грохочет водослив
от малого, но бурного потока,
и кажется, что было так всегда:
почтамт, толпа, стена в густых потёках,
тоска, разлом зевающего рта
нетрезвого прогоркшего соседа,
надсадный гул, ненужные слова,
от цифр оскрипший принтер и с обеда
болящая нещадно голова.
Вот жрица за стеклом.
Взлетает штемпель —
погашен в срок удушливый кредит,
в распахнутую дверь в бегущем темпе
рассеянная бабочка спешит,
забыв о подтверждении оплаты, —
похоже, возвращаться не впервой.
В чистилище темно и неопрятно,
и план эвакуации запятнан
настолько, что поймёт лишь в доску свой.
Нет выхода — есть время ожиданья,
которое равняется дождю.
Но всё проходит.
Смотрит жрица ланью
и пропадает в сумрачном краю
подсобки, где себя читают письма,
где спят века в посылочных гробах,
где тающий фантом филателиста
устало ворошит бумажный прах.
Нет, я не жду просроченных ответов
и не ищу безадресной судьбы.
... Смотрю в окно — на ветках зреет лето,
и серафим смеётся, шестикрыл.
© Ирина Валерина
Другие статьи в литературном дневнике:
