Озябли ветви, в шалостях с ветрами теряют обветшавшие покровы, и вьются лоскутки их мотыльками, толкаются друг с другом бестолково. И мысли мои кружат невпопад – как листья, хрупкие, в прожилках боли, вливаются во влажный листопад приправой вяжущей из горькой соли…
http://www.proza.ru/2011/10/14/183
