Пустота...Когда написана очередная история – я начинаю суетиться. Ненавижу пустоту. Такое впечатление, что мне нужно постоянно куда-то бежать, к чему-то стремиться, что-то делать… Не терплю пустоты. Когда выложена последняя глава, пустота начинает подбираться неслышно и почти незаметно. Я хватаюсь за Прозу как за спасение. Перечитываю рецензии, начинаю лихорадочно править тексты. Но этого мало – требуется движение. И я заполняют пустоту звуками радио (громкость такая, чтобы перекрывала тишину во всех уголках моей квартиры), загружаю стиральную машину, начинаю месить тесто для плюшек, которые потом всё равно придется отдать сыновьям, ибо мы с мужем давно отказались от сладкого-мучного. Устав от радио, включаю телевизор. Сейчас я в перерыве. Не работаю. Так же было, когда уволилась. Металась. Загружала себя под завязку и падала от усталости по вечерам. Муж молчал, но хмурился. А потом, улеглось. И потихоньку я стала получать удовольствие от отдыха… Я знаю, что пройдет время и придет новая история. Всенепременно придет. И даже, если не придет – я найду чем себя занять. Вот только… Это так грустно - заканчивать истории. И это так весело – создавать их… © Copyright: Аполлинария Овчинникова, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
