Сергей Лекторович

Я приехал в Россию полтора года назад. И хотя все мои предки родились и жили в России, сам я волею судеб, увидел ее впервые совсем недавно. Так получилось, что в глубоком детстве я лишился родителей, и мой дядя по папиной линии забрал меня жить к себе, в Кенигсберг (сейчас Калиниград). Прожив у него около 6 лет, а к тому времени мне исполнилось 12, я решил, что сидеть на шее у дяди и дальше неприлично. К тому же, я чувствовал себя готовым для самостоятельной взрослой жизни. В течении 8ми недель я собирал карманные деньги, которые давал мне дядя на обеды в школе. После занятий мыл автомобили на автозаправке и подрабатывал заправщиком. В один из воскресных дней я подсчитал свои сбережения - всего накопилось чуть больше 100 долларов. Это было более, чем внушительной суммой. Взяв листок бумаги, я написал записку: "Дядя я уже взрослый и хочу жить самостоятельно. Огромное спасибо вам за все что вы для меня сделали. Уезжаю в другую страну. Не ищите. Я Вам напишу."
Выйдя из дома, я легкими шагами добежал до ближайшего автобана. Совсем скоро я уже сидел в большом грузовике, которым управлял седой шофер-дальнобойщик дядя Саша. Мы ехали в Чехословакию...
Прошло 11 лет. Свое 23-летие я праздновал в одном из лучших ресторанов Нью-Йорка Aquavit, расположенном в огромном особняке Рокфеллера. Сопровождала меня на этом празднике жизни Кэти - 20 летняя студентка The City University of New York, в свои годы обладавшая сногсшибательной внешностью и солидным портфолио в известном модельном агентстве. Обливаясь шампанским Арманд де Бриньяк, среди всеобщего веселья огромной толпы поздравляющих, мне, как ни странно, было не весело.
-Серж, с днем рождения! Хэппи бездей, кричала наполовину англо-русскоязычная публика.
Выпьем за именинника.Звон бокалов, музыка, круговорот вечерних нарядов нью-йоркских красавиц, большая часть из которых родом из Российской глубинки, блеск бриллиантов и фальшивых улыбок.
-Надо отсюда сваливать, подумал я, -надоело. Осторожно остранив Кэти, я начал протискиваться через ряды гостей к выходу.
Удалось выйти незамеченным. Около входа стояла моя машина с личным водителей, который даже не повел головой в мою сторону.
Засаленный, раздобревший на жаре негр в костюме дворецкого казалось полностью погрузился в африканские напевы какого-то джазового ансамбля, раздававшиеся из магнитолы. Надо бы его уволить, за невнимательность, - внутренне усмехнулся я, - ладно, по возвращении.
Отойдя еще метров на 100 от ресторана, и все еще оставаясь незамеченным я, поймал такси.
- В аэропорт.
Послушный водитель надавил на гашетку, и мы полетели по улицам неродного, но давшего мне многое, ночного города.
Дорога оказалась недолгой. Через 40 минут я уже заходил в здание аэропорта.
- Девушка, когда ближайший рейс в Россию?
- Самолет компании British Airlines отправляется через 1.5 часа, - улыбаясь ответила мне блондинка в портящих ее строгих очках в дешевой пластикой оправе.
Оформляйте, - я протянул ей паспорт и карточку.
Купив билет и пройдя регистрацию, я сел за стойку бара в зоне Duty Free.
200 грамм французского пойла стерли время ожидания и через 2 часа я уже спал в аэробусе, который находился где-то в воздушном пространстве между двумя гигантами Америкой и Россией.
Так началась моя история возвращения на Родину...

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных