Где тот поэт, что уготовлен мне судьбой?
Где пропадает столько месяцев, недель?
Очерчен путь. И ты уже не мой.
Я не готова возвращаться в колыбель.
Где тот скиталец, вотканный в костер?
Твердила я, что он хороший, славный,
А он, безумец, только носик мой утер,
А он считает меня искренней, забавной.
Где тот мошенник, что готов украсть
И сердце, и невинность, и разлуку?
Ведь у него передо мной иная власть,
Ведь он кричал, что мы почти супруги.
Поэт?.. Он скрылся глубоко внутри,
Не пишет больше даже буковки, письма.
Я стану взрослой, только посмотри!
Поэтом стану для себя сама.