Вот Музы храм передо мной,
Чей лик и свет избрало сердце.
Где вместо залов, стен и утвари иной,
Алтарь из строк, рождённых вдохновением.
***
На полях плодородных фантазии, мысли плыли вихрем, сияя отблесками вдохновения. Человек, складывал кусочки своих фантазий в удивительные пейзажи историй, черпая вдохновение в образе, который звался Музой. Луче света, что способен развеять даже самую густую тьму. Силе, что способна сорвать даже самые крепкие оковы, удерживающие душу в тюрьме, имя которой сомнения.
Мусейон, блоком исписанных листов в прекрасной обложке, что словно прочные стены берегла скрытые внутри сокровища от невзгод, воплощал в себе храм той самой Музы, где самые искренние мечты, завернутые в художественные образы, вызывали вздохи человеческих сердец. Книга, обретённая Человеком на древе божественного знания, затаённого в недрах собственного разума, словно ничуть не потускневший свиток древности, звала его в гущу страниц, где разливались яркие краски вдохновения.
В сердце страниц Мусейона била пульсация волшебной ауры, разливаясь по комнате, словно насыщенный аромат ландышей. Погрузившись в священный текст, Человек узрел в нём сотканные волей фантазии строки, умчавшие его в прекрасные дали сюжетов и жизненных свершений, где страсть и обречённость сплетались в кружева мистических снов и великих свершений наяву.
И вот, Человек, увлеченный смыслами и красотой слов, забыл о времени и мирской суете. Его мысли плыли по океану творчества, словно умелый капитан, управляющий своим кораблем по бурным волнам и безветренным, устоявшимся заливам. Страничка за страничкой, слово за словом, он совершал путешествие в мир воображения, где реальность переплеталась с фантазией, открывая перед ним всё новые и новые горизонты.
Скальпель слов вырезал портреты чувств, взыгрывая нити грёз и надежд, пленящих сердце Человека своими чарами. Внутри храма, в покоях между строк, слова наполнялись смыслом, подобно тому как вино наполняет кувшин.
И Человек, вдохновлённый образом избранной Музы, унёс своё сердце в храм Мусейон, где каждое слово – святыня, каждая запятая – молитва, а каждая точка – вздох души, обретающей бессмертие в русле литературных мечтаний.
Когда рассвет пробудил мир за окном, Человек, закрыв книгу, ощутил, что Мусейон – это не место на карте. Это не просто книга, лежащая на столе, а великий храм избранной Музы, где он находит своё место, своё призвание и душу. Ведь в искусстве, как и в жизни, каждый миг – новое вдохновение, каждая страница – новое откровение, и в каждом слове звучит музыка бессмертия, богатая человеческими мечтами о вечности.
В душе Человека горели пламя страсти и жажда знаний, способные осветить даже самые темные уголки. Каждая книга, с которой он встречался, была для него как врата в иной мир, где он мог стать кем угодно, отправится куда угодно, пройти через испытания и совершить чудо. Литература для него была не просто переносом в другую реальность, а способом понять себя, окружающий мир и сам смысл жизни.
И была она, свет озаряющий жизненный путь - сердцем избранная Муза.
***
Им возведённым храмам нет числа,
А я, подлец, решил отделаться лишь парой строк.
У каждого творца своя она,
А мне моя близка уже не малый срок.
Ты словно ветер, что сметает все сомнения,
Ты – свет во тьме и вдохновение в сердце.
Ты – сила, что толкает на великие свершения.
Ты та мелодия, что пробуждает душу словно скерцо.
В тиши ночной, под лунным светом,
Лишь ей одной, в посланье этом,
Безмолвных слов набором говорю,
Душа моя, о Муза, я тебя люблю!